E-Book, Deutsch, 280 Seiten
Adler Amour-Hatscher
1. Auflage 2016
ISBN: 978-3-903083-30-1
Verlag: Amalthea Signum
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
Best of Chaos de luxe
E-Book, Deutsch, 280 Seiten
ISBN: 978-3-903083-30-1
Verlag: Amalthea Signum
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
Vor 20 Jahren erfand die Wiener Journalistin Angelika Hager ihr Alter Ego Polly Adler, »um mich nicht selbst auf den Wühltisch legen zu müssen«. Inzwischen gehört das »chaos DE LUXE« der schwarz bebrillten Kult-Kolumnistin, das jeden Samstag im »Kurier«-Magazin »Freizeit« erscheint, in Österreich zu den Grundnahrungsmitteln jedes humoraffinen Haushalts. Nahezu ebenso lang leitet Angelika Hager das Gesellschaftsressort des Nachrichtenmagazins »profil«, wo sie sich wöchentlich mit gesellschaftspolitischen Themen auseinandersetzt und mit ihren Gender-Polemiken oft Diskurse initiiert. »Amour-Hatscher« ist das neunte Buch, das unter ihrem Pseudonym erscheint. Hager/Adler schreibt auch für Kabarett, Theater und Fernsehen. Der ORF widmete der chaotischen Heldin Polly Adler einen Film und eine TV-Serie, für die ihre Schöpferin die Drehbücher verfasste. Hager erfand und leitet auch das renommierte Literaturfestival »Der Schwimmende Salon« in Bad Vöslau.
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Viel richtig gut falsch gemacht
Dankeschön, es war und ist bezaubernd …
Bei der Arbeit an diesem Buch watete ich über Wochen knietief durch mein Leben, vulgo durch mehr als 1000 Kolumnen, die ich im »Freizeit«-Magazin des »Kurier« absondern durfte. Danke an Michael Horowitz, den Gründer dieses Magazins, der mir diese geldscheingroße Spielwiese im Frühsommer 1996 erstmals zur Verfügung gestellt und nie auch nur irgendeine Verbotstafel an deren Rändern errichtet hatte.
Warum ich mir damals ein zweites Ich gebastelt habe? Nun, zuallererst, ja, der Horo hat es wie so oft gnadenlos richtig erfasst: »Hagerin, so hast du die Chance, einmal richtig gut auszusehen.«
Warum ich mir damals ein zweites Ich gebastelt habe? Nun, zuallererst, ja, der Horo hat es wie so oft gnadenlos richtig erfasst: »Hagerin, so hast du die Chance, einmal richtig gut auszusehen.«
Für eine Pointe haben wir zwei schon immer alle nahen und oft besser entfernten Verwandten verkauft. Das musste nicht belabert werden, das war einfach so. Ein Motiv für die Gründung dieser Ich-Filiale war natürlich auch, dass ich mich nicht selbst auf den Wühltisch legen wollte und mithilfe dieser schwarz bebrillten Stuntfrau mich ungestraft schlecht benehmen konnte.
Dem Archiv entnehme ich, dass der Horowitz seine neue Kolumnistin im »Intro« am 18. Mai 1996 mit folgenden Worten angedonnert hatte: »Weiters neu in Ihrem Heft: ›Im Namen der Liebe‹ – satirische Anmerkungen über das oft komplizierte Zusammenleben von Mann und Frau. Jahrelang beobachtet und jetzt beschrieben von Polly Adler. Der renommierte Maler Peter Sengl wird die Abenteuer aus dem weiten Land der Seele illustrieren.« Manchmal sogar leider selbst erlebt, lieber Horo!
Der erste Text mit dem Titel »Ein Mann zum Beben«, bei dem es um den Pendelstress zwischen einem Fixgatten und einer Affäre ging, endete mit dem Satz: »Auf alle Fälle ist es wunderschön, dass jemand da ist, wenn man nicht nach Hause kommt.«
Zwei Männer, die man unter einen Hut zu bringen hatte! O tempora, o amore – das waren damals tatsächlich noch goldene Zeiten. Im Zuge des Reifungsprozesses wurden sie dann doch deutlich härter. Derartigen Luxus konnte man sich später mit Jolly-Stiften an die Wand pinseln.
Und natürlich gab es auch einen dritten Beweggrund für die Errichtung der Polly-Klinik: Die Protagonistin führt ein viel glamouröseres, actionreicheres und deswegen auch unterhaltsameres Dasein, als es mir selbst vergönnt war. Obwohl, ich darf mich nicht beschweren: Mein journalistisches Leben bei »Basta« in meinen Anfängen und nun schon seit über 20 Jahren bei »profil« hat mir Begegnungen verschafft, von denen Fräulein Polly durchaus profitiert hat: Von Hansi Hinterseer (»Ich blondiere seit 1975«) bis Jack Nicholson (»Es ist völlig egal, ob man die Frauen betrügt oder nicht – sie verdächtigen einen sowieso«), von Falco (»Mei Oide sagt, ich bin ein Ganztagsjob«) bis Hildegard Knef (»Ich hatte den schönsten Körper Europas«), von Niki Lauda (»Die Frauen sind vor mir niedergekniet …«) bis Norman Mailer (»Ja, ich habe meine Frau niedergestochen«) – unter dem Schutzbefehl dieser Magazine konnte man Vollbäder in Biografien nehmen, zu denen man sonst nie auch nur den Zutritt bekommen hätte. Ich danke meinem »profil«-Herausgeber Christian Rainer auch dafür.
Warum eigentlich Polly Adler, haben mich viele gefragt. Na ja, der Name klingt ja auch schon viel frivoler, verruchter und frecher als mein eigener.
Polly Adler war übrigens im richtigen Leben eine legendäre Bordellbesitzerin im New York der 1920er-Jahre gewesen; ihre Memoiren »A House Is Not a Home« geben Aufschluss darüber. Ich hatte sie aber vor allem deswegen ins Herz geschlossen, weil sie meiner vergötterten Dorothy Parker, der Königin der Schnellschuss-Pointe, und deren ebenso scharfzüngiger Buben-Gang in den harten Zeiten der Prohibition im Hinterzimmer ihres Puffs starke Getränke in dickwandigen Kaffeetassen gereicht hatte. Atmosphärisch erstehen diese wilden Zeiten, durch die auch das Parfüm der Verzweiflung wehte, in dem Krimi »Mordfall für Dorothy Parker« von George Baxt wieder auf. Ihr Liebesleben bilanzierte Mrs. Parker im hohen Alter übrigens mit dem schlichten Satz: »I loved them, until they loved me.« Und natürlich galt auch der exakte Umkehrschluss – darin sind sich die in ihrem gnadenlosen Witz unerreichbare Dotty und ihre so hingebungsvolle Schülerin Polly schmerzhaft ähnlich. Literarisch und beziehungstechnisch gehören beide der Species der Sprinterinnen an. »Das Leben ist einfach zu kurz, um einen Roman zu schreiben«, seufzte die wunderbare Mrs. Parker gegen Ende ihres Daseins. Zwei Mal habe ich dieses Gebot, mit »Venus im Koma« und »Wer jung bleiben will …«, dennoch gebrochen.
Der Löwenanteil der Polly-Kolumnen wurde dem Tretminenfeld Liebe, Beziehung und Zweisamkeit gewidmet. »Sie dämliche Möchtegernemanze, bei Ihnen ist alles so negativ«, kritisierte eine Leserin per Elektropost einmal. Gnädigste, Glück zu beschreiben, ist doch auf die Dauer so langweilig. Denken wir nur an Madame Bovary, die Kameliendame, die Bergman in »Casablanca«, Anna Karenina oder Marge Simpson. »Vielleicht ist ja nur das die Wahrheit zwischen Männern und Frauen«, flüsterte Marilyn Monroe einmal ihrem Psychiater zu, »dass es zwischen den beiden einfach nur eine Reihe von Anschlussfehlern gibt.«
Natürlich musste auch meine arme Polly durch jede Menge Tragödien gehetzt werden und lag dann schnappatmend in den Trümmerfeldern diverser Beziehungen. Doch im Notfallpaket hatte sie immer die Charlie-Chaplin-Formel eingepackt: Tragödie + Zeit = Komödie.
Was für ein Luxus, was für ein Geschenk, die armen, unschuldigen Leser über eine so lange Zeit allwöchentlich in einer Länge von 1878 Zeichen mit seinen Befindlichkeiten torpedieren zu dürfen. Heuer wird die Tante mit der schwarzen Brille schon 20 Jahre alt. Und sieht auch keinen Tag jünger aus.
Wir haben viele Kilometer auf dem Lebens- und Liebenstacho absolviert, wir zwei kleinen Luder. Sogar zu einem Film (»Eine Frau sieht rosa«) und einer TV-Serie haben wir es im Doppelpack geschafft. Die wunderbare Burgschauspielerin Petra von Morzé lieh Polly Adler ihr Gesicht, und ich bin ihr noch heute dankbar, mit welcher Grazie sie auf dem haarschmalen Grat zwischen Tragödie und Komödie dabei gestöckelt ist. Und weinen konnte die Petra – besser als alle anderen in echt. Es sollte uns dennoch nur ein kurzes TV-Intermezzo vergönnt werden. Die Quoten waren dann doch nicht so berauschend, wie wir uns alle erhofft hatten. Aber auch an dieser Niederlage sind wir nicht gewachsen. Danke an Kathrin Zechner, die mit mir damals dieses Abenteuer entwickelte und viele Gefechte schlug.
Auf alle Fälle möchte ich hier eine Fünfstern-Entschuldigung deponieren an die, deren persönliche Tragödien im »chaos DE LUXE« (ab 21. März 1998 war das die Titelflagge der Kolumne – bedauerlicherweise aus Platzgründen nicht mehr mit dem grandiosen Sengl) fürs Komödienfach recycelt wurden.
Es war einfach stärker als ich. Erstaunlicherweise habe ich noch immer ein paar Freunde: Und die paar, die mir geblieben sind, werden immer wichtiger.
Der Journalist Dieter Chmelar, bei dem ich in meinen Zwanzigern während meiner Zeit beim Monatsmagazin »Basta« eine Art Nahkampf-Kindergarten des Schmähs besuchte und das Pointenschleudern erlernen durfte, schrieb im Vorwort zum vergriffenen Band »Auch Luder brauchen Liebe«: »Was für eine fintenreiche Ladendiebin des Schicksals! Gern taxiert sie ihre engsten Vertrauten wie eine Unfallärztin frisch eingelieferte Organspender.«
Er lag mit dieser These nicht daneben.
Und ein Danke, hoch wie der Steffl, an Anni Josef, die Gralshüterin der Deadline in der »Freizeit«, die immer wieder so getan hat, als ob sie all meine geschmacklosen Ausreden auch wirklich glauben würde. Und ja, Anni, ich fürchte, es wird wieder vorkommen.
Das Wühlen in den Kolumnenbergen und damit in der eigenen Vergangenheit wurde natürlich auch zu einer Via dolorosa. Man wurde wieder zum Zaungast von Liebesgeschichten, deren Treibstoff die Aussichtslosigkeit war. Man wusste es wahrscheinlich von Anfang an, hat jedoch einem Lemming gleich trotzdem weitergemacht. Aber wie zum Scheitern verurteilt manche dieser Amouren waren, konnte stellenweise Triple-A-bezaubernd sein. Ich tauchte tief in das analoge Zeitalter, als man sich schon wie ein hochgestellter NASA-Mitarbeiter vorkam, wenn man seine Manuskripte per Elektropost verschickte. Wenn ein in Aussicht gestellter Anruf von jenem Mann, in den man gerade »verpischt« (© Wien) bis zur Würdelosigkeit war, nicht eintraf, konnte sich damals nur das...
