Barow Baltrumer Dünensingen

Insel-Krimi
2024
ISBN: 978-3-8392-6696-0
Verlag: Gmeiner-Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, Band 14, 313 Seiten

Reihe: Oberkommissar Michael Röder

Sigmar Benedikt hält nichts mehr auf dem Festland, als er hört, dass seine geliebte Insel mit der »Woche 77« das Jahr feiert, in dem er auf Baltrum als Strandfotograf tätig war. Sein Mann, Ulf Martens, begleitet ihn. Am Tag nach ihrer Ankunft wird der Künstler Peter Wurzellage tot aufgefunden. Er stellte in der Baltrumer Galerie »Eiland« seine Bilder aus. Zuhause in Brake hatten die beiden Männer bereits viel Ärger mit dem Künstler. So geraten sie ins Visier der Ermittler. Doch auch der Neffe der Galeristin verwickelt sich in Widersprüche ...

Ulrike Barow wuchs in Gütersloh auf und machte eine Ausbildung zur Buchhändlerin. Danach zog es sie zum Lieblingsurlaubsort ihrer Kindheit, der kleinen Nordseeinsel Baltrum. Dort lernte sie ihren Mann kennen und arbeitete im Einzelhandel sowie im familieneigenen Vermietungsbetrieb. Nebenbei verfasste Ulrike Barow Artikel für die Lokalzeitung. Vor einigen Jahren griff sie die Idee auf, Baltrum-Krimis zu schreiben. Viele Kurzgeschichten sind seitdem ebenfalls entstanden. Inzwischen lebt sie mit ihrer Familie nicht mehr auf der Insel, sondern in der schönen ostfriesischen Stadt Leer.

Autoren/Hrsg.

Barow, Ulrike

Leseproben

2

Ulf deutete auf eine Bank ganz hinten neben dem Kiosk. »Dort ist Platz.«

Sigmar versuchte, seinem Mann zu folgen, was gar nicht einfach war. Ein kleines Kind saß mitten im Gang, zwei Hunde kämpften um die Platzherrschaft, und eine gut gefüllte Reisetasche blockierte den Weg. Außerdem sah er drei Menschen von der anderen Seite bedrohlich schnell näherkommen. Sie schafften es beinahe gleichzeitig. Ulf schob sich durch zum Fenster, und Sigmar schloss sich ihm an. Die drei anderen Gäste ließen sich ebenfalls auf die Bank fallen.

Einer von ihnen atmete tief durch. »Mein lieber Schwan, das wäre aber beinahe ziemlich danebengegangen. Die Baustelle auf der A31 hatte ich nun gar nicht eingerechnet.«

»Wir haben mit einem Stau gekämpft«, rutschte es Sigmar heraus, obwohl er eigentlich keine Lust auf ein Gespräch hatte. Auch sie hatten in letzter Minute in Neßmersiel die Fähre erreicht, die Koffer in den Container geschoben und das Auto abgegeben. Dann waren sie auf das Schiff gerannt. Gleich darauf wurde der hintere Landgang eingezogen.

»Stammgäste?« Der Mann zog eine Flasche Wasser aus der Tasche und nahm einen tiefen Zug.

»Kann man so nicht sagen. Ich war Mitte der 70er in den Sommermonaten hier und habe als Strandfotograf bei Stadtlander gearbeitet. Jetzt will ich in die Vergangenheit abtauchen, und mein Mann muss mit. Da gibt es so eine irre Erinnerungswoche mit Partys und so weiter auf der Insel«, erklärte Sigmar.

»Genau deswegen sind wir auch hier. Ich bin Hans, die beiden mir gegenüber sind Marga und Bernd. Wir kommen jedes Jahr regelmäßig nach Baltrum. Mal kürzer, mal länger. In diesem Jahr haben wir Glück gehabt und genau für diese Woche eine Unterkunft gefunden. Wie heißt ihr, wenn die Frage erlaubt ist?«

»Ich bin Sigmar, und das ist Ulf. Ulf kennt die Insel bis jetzt nicht, und ich bin gespannt, was sich alles verändert hat. Ist da dieser Bäcker bei der Kirche eigentlich noch? Der hatte immer so tolles Weißbrot.«

Die drei lachten. »Schon ewig nicht mehr. Es gibt zwei Supermärkte mit Backstube. Und das Knusperhuuske. Das betreibt die Tochter des ehemaligen Bäckers. Da könnt ihr das Weißbrot bestellen.«

Sigmar sah sich um. »Mit diesem Schiff sind wir damals auch gefahren. Es wurde genau in dem Jahr in Dienst gestellt, als ich hier war.«

»Das war 1977«, fügte Ulf hinzu. »Ich weiß es genau. Er hat mir oft genug davon erzählt.«

»Du wirst dich wundern, was sich getan hat. Sollen wir uns nicht morgen mal im Strandcafé treffen? Zum Erfahrungsaustausch?«, fragte Marga.

»Machen wir«, antwortete Sigmar, ohne eine Antwort von Ulf abzuwarten. »Prima. Aber jetzt schaut mal«, sie zeigte aus dem Fenster, »da steckt ein Seehund seinen Kopf aus dem Wasser. Wir werden gleich bestimmt viel mehr sehen, wenn wir an der Ostspitze von Norderney vorbeikommen.«

Tatsächlich sah Sigmar wohl an die 200 Tiere, die sich in der Sonne aalten. Dahinter fiel ihm das Wrack eines Schiffes auf. Wie war das noch? Genau. Ein Heringslogger war auf eine Sandbank gelaufen, und die Besatzung eines Muschelbaggers wollte zu Hilfe kommen, setzte jedoch das eigene Schiff auf Grund. Der Logger konnte später geborgen werden. Das Baggerschiff jedoch lag seitdem auf Norderney.

Als die Baltrum I ihren Bug dem Baltrumer Hafen zudrehte, hielt es Sigmar nicht mehr unter Deck. »Darf ich, bitte?« Er nahm seinen Rucksack und stand auf. Auch Ulf griff nach seiner Tasche.

»Ihr könnt es wohl gar nicht mehr erwarten«, lachte Hans. »Denkt dran. Morgen zum Frühschoppen. Elf Uhr.«

»Wir kommen«, versprach Sigmar und hatte das Gefühl, als hätte Ulf diesem Hans zugeblinzelt. Was sollte das? Sie waren keine Jugendlichen mehr. Die Zeiten für Techtelmechtel waren eindeutig vorbei. Außerdem gehörten sie beide seit vielen Jahren zusammen. Techtelmechtel – auch so ein Begriff aus grauer Vorzeit, ging ihm durch den Sinn. Wenn man heute einen jungen Menschen fragen würde, was er bedeutet, bekäme man nur ein ratloses Schulterzucken zurück. Er hatte sich viele dieser Worte bewahrt und stand mit der neuen Angewohnheit, ständig etwas Englisches einfließen zu lassen, ziemlich auf Kriegsfuß.

Ein kräftiger Wind pfiff ihnen um die Nase, als sie das Schiff verließen. Dort, wo die Container abgeladen wurden, sah Sigmar einige Menschen mit Schildern stehen. Ihre Vermieterin hatte zugesagt, dass ihr Mann sie abholen würde. Sie sollten nach dem Schild »Haus Emma« schauen. Sorgsam warf er einen Blick auf alle Namen, doch er fand keines mit »Haus Emma« darauf.

Auch Ulf schüttelte den Kopf. »Keiner da.« Er wandte sich einem Mann zu, der offensichtlich auf seine Gäste wartete. »Entschuldigen Sie, wir suchen Herrn Flegel. Sehen Sie den irgendwo?«

»Nix kennen«, erwiderte der Mann freundlich, »fragen den da.« Er zeigte auf einen Mann, der trotz der Augustwärme einen dicken Anorak trug.

Ulf ging zu ihm und wiederholte seine Frage. Diesmal hatte er Glück. Zumindest, was die Auskunft betraf.

»Ich sehe ihn nicht, aber dort steht die Wippe. Die können Sie nehmen und damit Ihr Gepäck zum Haus Emma schieben. Schätze mal, die erwarten Sie erst mit dem nächsten Schiff.«

Sie warteten, bis der Platz, auf dem die Container standen, freigegeben war, beluden die Karre und schoben los. Sigmar hatte sich im Vorfeld angesehen, wo die Pension zu finden war. Genau genommen wusste er es, doch er war sich nicht sicher gewesen, ob seine Erinnerung korrekt war. Sie reihten sich in den Strom der Gäste ein, der sich vom Hafen zum Ortskern bewegte. Sigmar wäre am liebsten alle paar Meter stehengeblieben. Es gab so viel Neues zu sehen. Sie liefen auf ein mächtiges Haus mit grauen Fensterläden zu. Dort war einmal das Nordseehotel Zur Post gewesen, daran erinnerte er sich genau, obwohl es mehr als 40 Jahre her war, dass er hier den Sommer verbracht hatte. Und damals hatte er sein Augenmerk bestimmt nicht der Inselarchitektur, sondern vielmehr anderen jungen Männern geschenkt, die wie er in der Kajüte und im Inselkeller abrockten. Dummerweise hatten die meisten jedoch eine Freundin. Nur einer, Friedhelm, den sie alle Freddy nannten, hatte sich gerne von ihm zum Bier einladen lassen. Yes Sir, I can boogie von Baccara. Das war ihr Lieblingslied gewesen.

»Links oder geradeaus?«, holte ihn Ulf aus seinen Gedanken.

»Rechts und immer geradeaus. Ins Ostdorf.« Er gab der Wippe einen Ruck und bog von der Hafenstraße ab und ging mit kräftigen Schritten am Nationalparkhaus vorbei. Die Inselbesichtigung konnte beginnen, nachdem sie ihre Koffer im Haus Emma abgeladen hatten.

Je weiter sie gingen, desto unsicherer wurde er. Waren sie hier richtig? Die Straße ging doch südlich vom Spielteich entlang und nicht hier, unterhalb des Deiches? Oder versah er sich? Egal. In der Ferne sah er die ersten Häuser des Ostdorfes. Bald hatten sie das Haus Oase erreicht, und dann waren es nur ein paar Meter und er stellte die Wippe auf dem schmalen Rasenstück vor der dunkelbraunen Eingangstür ab. Sigmar atmete tief durch, zog ein Taschentuch aus der Hosentasche und wischte sich den Schweiß ab.

Auch Ulfs Gesicht war knallrot und ihm standen Tropfen auf der Stirn. »Sag mal, was war das denn gerade?«, schnaufte er. »Ich dachte, wir würden uns die Insel anschauen?«

»Dafür haben wir genug …«, Sigmar versagte die Stimme. Wieder atmete er röchelnd. »… morgen und die anderen Tage genug Zeit. Ich wollte einfach nur ankommen, verstehst du?«

»Da sind Sie ja. Ich habe schon auf Sie gewartet«, unterbrach ihn eine helle Stimme.

Sigmar drehte sich zur Tür. »Frau Flegel?«

»Wer sonst? Haben Sie meinen Mann nicht mitgebracht?«

»Wir haben am Hafen nach ihm Ausschau gehalten. Aber man sagte uns, er sei nicht da. Da haben wir uns die Wippe genommen und nun sind wir hier«, erklärte Sigmar der Frau, deren Augen nur noch schmale Schlitze waren. Ihre Lippen hatte sie zusammengepresst. Sie winkte den Männern und verschwand im Flur.

»Das soll wohl heißen, wir sollen ihr folgen«, vermutete Ulf und hob den ersten Koffer von der Wippe. »Nimm du meinen. Der ist leichter.«

Sigmar war sich nicht sicher, ob er die Kraft hatte. Das Schieben der Karre war ihm schwergefallen. Zumal die Räder tatsächlich einen Tropfen Öl oder was auch immer gebraucht hätten. In der letzten Zeit merkte er öfter seine Grenzen. Er hatte es bisher selbst Ulf gegenüber nicht zum Thema gemacht. Das unregelmäßige Pochen in seiner Brust sollte nicht sein Leben bestimmen. Dafür war er mit 66 einfach zu jung. Darum hatte er keinen Gedanken daran verschwendet, Ulf die Wippe zu überlassen. Auf der Insel ankommen und nebenherlaufen? Keine Option! Als sie Frau Flegel in den ersten Stock folgten, schoss es Sigmar nicht zum ersten Mal durch den Sinn, dass es nicht nur sein Alter, sondern die vielen überflüssigen Kilos waren, die seinem Herz zu schaffen machten. Er beobachtete neidisch, wie behände Ulf die Stufen hochstieg. Aber es war kein Wunder. Sein Mann war schlank und rank und sorgte mit ausgiebigem Laufen und jeder Menge Gymnastik dafür, dass sich daran nichts änderte. Er selbst hatte sich bis heute nicht aufraffen können, sich täglich eine halbe Stunde an der Weser entlang zu bewegen oder andere Sportabenteuer zu wagen. Es ging nicht. Er kriegte seinen Hintern einfach nicht hoch. Ulf hatte ihn zu Anfang gebeten, dann aufgefordert, ihn zu begleiten. Seit längerer Zeit sagte er allerdings nichts mehr, und Sigmar war...

Über Autor(innen)

Barow, Ulrike
Ulrike Barow wuchs in Gütersloh auf und machte eine Ausbildung zur Buchhändlerin. Danach zog es sie zum Lieblingsurlaubsort ihrer Kindheit, der kleinen Nordseeinsel Baltrum. Dort lernte sie ihren Mann kennen und arbeitete im Einzelhandel sowie im familieneigenen Vermietungsbetrieb. Nebenbei verfasste Ulrike Barow Artikel für die Lokalzeitung. Vor einigen Jahren griff sie die Idee auf, Baltrum-Krimis zu schreiben. Viele Kurzgeschichten sind seitdem ebenfalls entstanden. Inzwischen lebt sie mit ihrer Familie nicht mehr auf der Insel, sondern in der schönen ostfriesischen Stadt Leer.