Bauer Clockwork Igni (Angelbound Origins, #9)

1. Auflage 2021
ISBN: 978-1-946677-87-7
Verlag: ChristinaBauerAuthor
Format: EPUB
Kopierschutz: Adobe DRM (»Systemvoraussetzungen)

E-Book, Englisch, Deutsch, 404 Seiten

Reihe: Angelbound Origins

Myla Lewis ist ein halbdämonisches Mädchen, das in der Fegefeuer-Arena gegen böse Seelen kämpft. Für sie ist das einfach. Sie verliebt sich in Lincoln, der nicht nur Prinz, sondern auch Halb-Engel und Dämonenjäger ist. Das Leben wurde einfach kompliziert.

Christina Bauer findet, dass Fantasy-Bücher wie Speck sind: Sie machen das Leben einfach besser. Aus diesem Grund schreibt sie Liebesromane, in denen Dämonen, Drachen, Zauberer, Hexen, Elfen, Elementare und ein Haufen zufälliger Dinge vorkommen, die ihr einfallen, während sie mit der Boston T fährt.Christina hat ihren Abschluss an der Newhouse School der Syracuse University gemacht, mit einem BA in Englisch und in Fernseh-, Radio- und Filmproduktion. Sie lebt in Newton, MA, mit ihrem Mann, ihrem Sohn und ihrem halb verrückten Golden Retriever Ruby.

Autoren/Hrsg.

Bauer, Christina

Leseproben

1
  Es ist nun einen Monat, drei Tage und sechs Stunden her, dass ich das letzte Mal "meinen Gladiator" anhatte und in der Arena gekämpft habe. Nicht, dass ich besessen wäre oder so. Klar, ich kann mich reinschleichen und jemand anderem beim Kämpfen zusehen, aber das ist - zum Einschlafen. Ich drehe mich auf meinem schmuddeligen Bett um, schlüpfe unter die tristen Decken und beobachte den grauen Nieselregen vor meinem Fenster. Montage sind die Hölle. Mamas Stimme hallt in mein Schlafzimmer: "Zeit zum Aufstehen! Du willst doch nicht zu spät zur Schule kommen, oder, Schatz?" Ich verdrehe meine Augen. Natürlich will ich zu spät zur Schule kommen. Ich hebe den Kopf und öffne den Mund, um genau das zu sagen, entscheide mich dann aber dagegen. Stattdessen beiße ich mir auf die Unterlippe, ziehe mir das Kissen über den Kopf und stöhne laut. "Mach keine Szene, junges Fräulein." Mama raschelt in der Küche mit Papieren. "Ich habe hier einen Brief. Du stehst auf der offiziellen Beobachtungsliste für unangemessenes Zuspätkommen." Ihre Schritte hallen den Flur hinunter und bleiben vor meinem Zimmer stehen. "Wenn das so weitergeht, wirst du von der High school suspendiert. Was sagst du dazu?" Ich gucke unter meinem Kopfkissen hervor. Mama steht in meiner Tür, die Faust in die Hüfte gestemmt. Sie ist eine Quasi-Dämonin wie ich, also ähnelt sie einem hübschen Menschen mit einer kurvigen Figur, bernsteinfarbener Haut, schokoladenbraunen Augen und kastanienbraunem Haar, das in Wellen über ihre Schultern fällt. Alle Quasis haben einen Schwanz; Mama und ich tragen beide die lange und spitze Variante. Die großen Unterschiede zwischen uns sind Lachfalten, ein paar graue Haare und unsere Meinung darüber, was für Achtzehnjährige "gefährlich" ist. Ich schüttle das Kissen auf und schiebe es unter meinen Kopf. Suspendiert zu sein, bedeutet keine Schule. Vielleicht kann ich sogar heimlich ein paar Arenakämpfe verfolgen. Ich wackle mit den Augenbrauen. "Und eine Suspendierung wäre schlecht, weil?" "Ich würde es nicht so machen."   Ugh. Das würde sie auch. Ich ziehe meine Decke weg. "Das bin ich, wie ich aufstehe." "Gut." Mama stapft davon. Ich Dusche, ziehe mir eine Jogginghose an und schlafwandle in die Küche, wo ich die vertrauten lindgrünen Geräte, unpassenden Möbel und abblätternden Linoleumfliesen sehe. Alles sieht friedlich, ruhig und leer aus. Ein weiterer typischer Montagmorgen vor einem weiteren durchschnittlichen Tag in der Schule. LANGweilig. Ich muss Walker überreden, mich später in die Arena zu bringen. Bis ich wieder zum Kämpfen gerufen werde, ist das besser als nichts. Ein dicker weißer Umschlag liegt in der Mitte des Küchentisches. Ich hebe ihn auf und lese: "An den Quasi-Dämon, Miss Myla Lewis, 666 Dante Row, Purgatory." Ich lecke meinen Daumen ab und fahre damit über die verschlungene Kalligraphie. Echte Tinte. Mein langer schwarzer Schwanz zuckt in einem nervösen Rhythmus. Stirnrunzelnd klopfe ich den ungeöffneten Brief gegen meine Handfläche. Keiner schickt mir so etwas Ausgefallenes. In einer blitzschnellen Bewegung saust mein Schwanz über meinen Oberkörper, erwischt den Umschlag mit seinem pfeilförmigen Ende und versucht, ihn mir aus den Fingern zu ziehen. "Hey jetzt!" Mein Schwanz hatte schon immer einen eigenen Willen. Aus irgendeinem Grund hat er beschlossen, dass dieser Brief gefährlich ist. Ich reiße den Umschlag außer Reichweite, schaffe es aber nicht bevor eine Ecke völlig zerfetzt ist. "Sieh mal, was du gemacht hast." Mein Schwanz schlüpft hinter mich, um sich schuldbewusst um meinen Knöchel zu wickeln. Ich lese die Außenseite des Briefes noch einmal. Hier gibt es nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste. Ich bin ein Quasi-Dämon (größtenteils menschlich mit ein wenig Dämonen-DNA). Ich habe alle achtzehn Jahre meines Lebens im Fegefeuer verbracht (wo menschliche Seelen für den Himmel oder die Hölle gerichtet werden, Aka der langweiligste Ort in der Geschichte aller Zeiten). Dieser Brief ist wie Dutzende andere, die jede Woche bei uns eintrudeln. Warum ist mein Schwanz auf einer Mission, dieses Ding zu zerstören? Ich starre wieder auf die Worte und habe das Gefühl, dass sie lauten sollten: "Öffne dies, um dein Leben auf den Kopf zu stellen und dein Herz zu Brei zu machen." Offensichtlich habe ich einen schlechten Morgen. Ich stecke den Umschlag mit der Zeitbombe in meinen schäbigen Rucksack. Ich werde ihn später in der Schule lesen. Mama kommt in die Küche. "Wie geht's meinem süßen Baby, Myla-la?" Ja, ich bin achtzehn Jahre alt und Mama benutzt immer noch Kosenamen aus der Zeit, als ich drei war. "Mir geht's gut." Ich öffne einen Schrank und ziehe eine Schachtel Frankenberry-Müsli heraus. Mama beobachtet jede meiner Bewegungen, ihre Stirn legt sich in Falten vor Sorge. "Hast du letzte Nacht gut geschlafen, Myla?" Oh, nein. Jetzt kommt's. "Auf jeden Fall." Volltreffer. "Hast du schlecht geträumt?" "Nö." Die 'ruhige Stimme' funktioniert dieses Mal nicht so gut. "Hmm." Sie tippt sich an die Wange. "Hast du in letzter Zeit jemanden getroffen? Irgendwelche neuen Freunde gefunden?" Ich knirsche mit den Zähnen. Alle meine Morgen beginnen mit mütterlichen Verhören wie diesem. Ich finde, es ist das Beste, beruhigende Ein-Wort-Antworten zu geben. "Negativ." "Überhaupt keine Freunde?" "Nur denselben seit der ersten Klasse." Ich hebe den Löffel zur Betonung. "Cissy." "Das ist gut." Sie schenkt mir ein zittriges Grinsen. "Du bist in Sicherheit." Ich schieße ihr einen herzlichen Daumen hoch. Das heutige Kreuzverhör endete relativ schnell; vielleicht wird Mama weniger überbesorgt. Ein Grinsen zerrt an meinen Mundwinkeln. "Mehr als sicher." Ich haue im Karate-Stil in die Luft. "Ich bin eine schlanke, gemeine Arena-Kampfmaschine." Ich zucke zusammen und bleibe mitten im Schlag stehen. Wie konnte ich nur so dumm sein? Mama verliert jedes Mal den Verstand, wenn ich das Wort "Arena" sage. Es gibt eine Pause, die eine Million Jahre dauert, während Mama mich anstarrt, ihr Gesicht unleserlich. Endlich bewegt sie sich. Aber anstatt hysterisch herumzuspringen, dreht sie sich um und durchwühlt Schränke auf der Suche nach einem Kaffeebecher. Warte mal kurz. Heute Morgen hat Mama ihr Verhör abgekürzt und ist nicht in Panik geraten, als ich das Wort 'Arena' sagte. Ich verziehe meine Lippen zu einem noch breiteren Grinsen. Süüüß. Die Dinge könnten sich also doch noch ändern. Ich lehne mich in meinem Stuhl zurück und schaue Mama zu, wie sie Kaffee einschenkt. Ich weiß, dass sie es übertreibt, weil es nur mich, sie und dieses hässliche graue Ranch Haus gibt. Ich habe keine Brüder, Schwestern oder klare Antworten darauf, wer mein Vater ist, außer, dass er eine Art Diplomat ist. Wenn man das alles zusammenzählt, ist Mama ein bisschen anhänglich. Oder zumindest war sie das mal. Ich trommle mit den Fingern auf dem Resopal. Eine weniger überbesorgte Mama eröffnet mir alle erdenklichen Möglichkeiten. Ich könnte mehr Kämpfe sehen. Ich könnte bei mehr Kämpfen mitmachen. Ich könnte Interessen an anderen Dingen als der Arena entwickeln. Eh, vielleicht ist es ein 'Nein' zu dem letzten Punkt. Mama lässt sich auf den Stuhl gegenüber von mir gleiten, ihre großen braunen Augen beobachten mich durch die Dampfschwaden ihrer Tasse. "Soll ich dich heute zur Schule fahren? Es macht mir nichts aus, vor der Tür zu warten." Ein Muskel zuckt in ihrem Augenwinkel. "Du weißt schon, für den Fall, dass etwas passiert." Mein Herz rutschte mir in die Hose. Andererseits ist Mama vielleicht noch schlimmer als sonst. "Uhhhh." Mein Mund fiel mir so weit herunter, dass mir etwas Frankenberry von der Zunge auf die Tischplatte rollte. Hat sie wirklich angeboten, den ganzen Tag vor der Schule zu stehen, "falls etwas passiert"? Cissy hat mir erzählt, dass Eltern im letzten Schuljahr besonders nervös werden. Mir läuft ein Schauer über den Rücken. Meine Mama plus "überdreht" ist ein Riesenalptraum. Ich erzwinge ein paar tiefe Atemzüge. "Danke für das Angebot." Es wird immer schwieriger, meine "ruhige Stimme" beizubehalten. "Diesmal passe ich." Plötzlich knistert die Luft vor Energie. Ein schwarzes Loch, drei Meter hoch und drei Meter breit, erscheint in der Mitte der Küche. Aus der Leere tritt ein Ghul. Meine Finger schnipsen in seine Richtung. "Hey, Walker." Technisch gesehen heißt er WKR-7, aber ich nenne ihn Walker, so lange ich mich erinnern kann. "Guten Morgen." Walker nickt mit seinem totenkopfähnlichen Kopf. Wäre er ein paar Zentimeter größer, würde die Bewegung seinen Schädel durch die Decke stoßen, und für einen Ghul ist er eher klein. Es ist ein Rätsel, wie Walker und der Rest der Untoten damit zurechtkommen, eine Ewigkeit lang so wahnsinnig groß zu sein. Walker zieht seine tiefhängende Kapuze zurück und zeigt seine blasse, fast farblose Haut und einen kräftigen Knochenbau. Er trägt die gleiche Frisur wie am Tag seines Todes: einen Bürstenschnitt mit Koteletten und ohne Bart. Große schwarze Augen blicken mich aus tiefen Höhlen an. Ich grinse. Es ist schön, Walker in der Nähe zu haben. Die meisten Ghule sind besessen von Regeln und nerven wie die Hölle. Aber Walker? Er überschreitet die Grenzen wie ein Profi, besonders wenn es darum geht, mich in die Arena zu schmuggeln. Ihn um sich zu haben, ist wie ein süßer und etwas hinterhältiger älterer Bruder, nur ohne Puls. "Sei vorsichtig, Myla." Walkers dünne Lippen verziehen sich zu einem Stirnrunzeln. "So grüßt man seine...