Bekker / Manning / Brand Drei Western Band 1015

1. Auflage 2023
ISBN: 978-3-7452-3103-8
Verlag: Alfredbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, 500 Seiten

Dieser Band enthält folgende Western: Farley und die Rancherin (Alfred Bekker) Sein Name war Glück (Max Brand) Ein Kerl wie Bull Hunter (David Manning) 'Wie geht es mit deiner Wunde, Bud?' 'Halb so wild. Der Doc hat gute Arbeit geleistet!' Sie standen zusammen an der Saloontheke, aber der Whisky mochte ihnen nicht so richtig schmecken. Bud, der kleinere von beiden, betastete vorsichtig seine Schulter. Eine Schussverletzung, aber die Kugel steckte nicht mehr im Fleisch. 'Sollen wir wirklich zum Richter gehen, Cody?' Cody war ein hochgewachsener Halbindianer mit dunklem Teint. Er legte die Stirn in Falten und machte aus seinen Augen schmale Schlitze. 'Wir haben es bis hier her nach Tucson geschafft! Jetzt werden wir auch noch letzten Schritt hinter uns bringen!' 'Clayburn hat uns sicher jemanden auf den Hals geschickt!' 'Bud! Wir haben beide gewusst, worauf wir uns eingelassen haben, als wir bei Clayburn ausgestiegen sind! Ein Mann wie der, lässt so etwas nicht durchgehen! Uns bleibt keine andere Wahl, als ihn ans Messer zu liefern, schon in unserem eigenen Interesse...' 'Okay...'

Autoren/Hrsg.

Bekker, Alfred

Manning, David

Brand, Max

Leseproben

Sein Name war Glück

von

Max Brand

I. - DER NAME WAR FRANZÖSISCH

Das alles hatte in erster Linie mit einem Namen zu tun. Der Name entstand in einem kleinen Familiengespräch etwa zwanzig Jahre zuvor.

"Aber wie", sagte der Arzt, "werden Sie den Jungen nennen?"

"Ich weiß es nicht", sagte der Vater. "Ich weiß nicht, ob wir uns schon für irgendetwas entschieden haben."

"So etwas habe ich noch nie gehört", sagte der Arzt. "Ein Paar, das nicht mindestens ein Dutzend Namen für sein erstes Kind ausgesucht hat. Sie sollten sich lieber gleich entscheiden. Es bringt Unglück, ein Kind lange ohne Namen warten zu lassen."

"Das meinst du nicht ernst", hauchte der Vater. "Nun, ich werde mit Martha sprechen, und vielleicht können wir etwas aussuchen. Wir werden es sicher versuchen. Aber meinst du nicht, dass es nicht schaden kann, wenn ich jetzt mit ihr rede?"

"Aber, Mann, sie weint ja schon halb um dich. Geh jetzt zu ihr rein und sprich nicht über sie. Kommen Sie, tun Sie, was ich sage", befahl er, "oder ich verdopple mein Honorar. Du gehst in das Zimmer und nimmst das kleine Baby..."

"Doc, Sie meinen doch nicht etwa, dass ich gleich reingehen und es mit meinen Händen aufheben soll?"

"Ich meine genau das."

"Aber... ich meine... nehmen wir an, es wäre Ihnen ausgerutscht, Doc..."

"Sie reden wie ein Idiot", sagte der Arzt. "Geh da rein und tu, was ich dir sage."

"Würden Sie bitte mit mir kommen?", bat der Vater.

Der Arzt grinste wieder. "Und das erste, was Sie sagen werden - wissen Sie, was es sein soll?"

"Ich habe nicht die geringste Ahnung, Doc."

"Du wirst sagen - Martha, er ist dein Ebenbild!"

"Er? Ich habe noch nie ein Baby gesehen", sagte der Vater, "das wie jemand Besonderes aussah."

"Natürlich nicht", sagte der Arzt, "aber ich sage dir, dass du sagen wirst - Martha, er ist dein Ebenbild. Und sie wird antworten: "Oh, du dummer Junge, er ist ein perfektes Abbild von dir".

"Und was sage ich jetzt?", räusperte sich der Vater und starrte mit großen Augen.

"Sie schlagen einen Namen dafür vor."

"Ich weiß nichts über die Art von Namen, die die Leute für Babys verwenden."

"Das sind ungefähr die gleichen Namen, die die Leute für Erwachsene benutzen. Nenn ihn Bob-Bill - wie du willst."

"Ich werde kein Kind von mir Bob oder Bill nennen!"

"Mal sehen", sagte der Arzt, "Sie heißen Delapin, und das ist ein französischer Name, nehme ich an."

"Franzosen!", rief der Vater. "Ich werde dir versichern, dass ich vom Kopf bis zu den Fußsohlen ein sauberer Amerikaner bin. Franzose! Was meinst du damit?"

Der Arzt rieb sich die Nase und grinste wieder.

"Ich sag dir was", sagte er, "einige der größten Männer, die jemals hier gelebt haben, waren Franzosen."

"Sie sind jetzt tot", sagte der Vater, "und das sollen sie auch bleiben. Ich bin ein Amerikaner. Das ist alles. Franzose? Du redest so lächerlich, Doc!"

"Aber natürlich", sagte der Arzt. "Jeder kann auf den ersten Blick sehen, dass Sie Amerikaner sind". Und dabei betrachtete er das breite, kantige Kinn des Vaters und seine schrecklichen, blassblauen Augen. "Jeder kann das sehen. Aber wenn Sie einen Vornamen haben wollen, der gut zu Ihrem Nachnamen Delapin passt, dann müssen Sie einen französischen Namen haben."

"Nun", sagte der Vater, "lass mich hören, was du damit meinst?" Und er ballte seine großen Fäuste.

"Sie könnten ihn zum Beispiel Pierre nennen. Pierre Delapin. Das ist ein guter Name, mein Freund."

Und der Vater ließ es über seine Zunge rollen, erst vorsichtig, als wäre es eine stechende Säure, und dann mit großer Hingabe. Und schließlich lächelte er.

"Pierre Delapin! Doc, Sie haben wirklich einen tollen Kopf auf Ihren Schultern. Ich wäre nie auf die Idee gekommen, ihn so zu nennen."

"Gehen Sie jetzt schnell rein", drängte der Arzt. "Du gehst sofort rein und tust, was ich dir sage. Vergessen Sie nichts."

Delapin schlich sich vorsichtig in das Zimmer. Und der Arzt, der lauschte, hörte eine schwache, fröhliche Stimme, die den großen Bergmann begrüßte. Der Arzt trat näher heran und lauschte noch intensiver.

"Oh, Sam", rief das Mädchen, "ich hatte schon befürchtet, du würdest ihn gar nicht sehen wollen! Ist er nicht reizend?"

Die erschütterte Stimme von Sam Delapin antwortete mit einer gewaltigen Anstrengung: "Sicher ist er reizend. Er ist ein Ebenbild von dir, Martha. Er ist ein Ebenbild von dir."

Ein leises, süßes Lachen antwortete ihm, und dann die freudige Stimme: "Oh, du dummer Junge, er ist ein perfektes Abbild von dir!"

Und eine Minute später war der Name Pierre für das Kind ausgewählt und zum schönsten Namen gekürt worden, den der brillante Verstand des Menschen je entdeckt hatte. Der Arzt war also für etwa die Hälfte dessen, was folgte, verantwortlich.

Der Einfluss eines Namens lässt sich nicht leugnen. Es gab keinen Grund, warum Pierre, dessen Vater rote und dessen Mutter schwarze Haare hatte, selbst braune Haare haben sollte. Und wenn die Augen seiner Mutter blass und kampfgrau waren, gab es keinen Grund, warum die Augen von Pierre ein sattes, tiefes Meeresblau sein sollten. So aber waren die Augen von Pierre Delapin. Er hatte die mittlere Größe seines Vaters, aber ihm fehlten die leviathanischen Gliedmaßen, die massiven Muskeln und die riesigen Knochen des älteren Delapin. Verglichen mit dem Vater war der Sohn der leichte, zähe Araber im Vergleich zum schwerfälligen Auenpferd. Kurzum, er sah aus, als könnte er verbogen, aber niemals gebrochen werden.

Als er vier Jahre alt war, starben seine Mutter und sein Vater an Diphtherie. Danach wurde er willkürlich aufgezogen, bis er dreizehn, fast vierzehn Jahre alt war. Zu dieser Zeit war er voll ausgewachsen - seine Hände hatten die Schnelligkeit einer Katzenpfote, und seine Arme hatten fast die Kraft eines Mannes. Seine Bildung bestand aus dem, was ein Junge aufschnappt, wenn er als Vagabund durch den Norden und Süden und Osten und Westen des Kontinents gezogen ist. Er konnte in sechs Sprachen fluchen und in drei sprechen. Er konnte mit einer Waffe, einem Seil oder einem Messer umgehen, mit reifem Geschick und barbarischer Freude, und er liebte den Kampf mit der ganzen leidenschaftlichen Verehrung eines Jungen. Ob mit aufrecht stehenden Fäusten oder auf dem Boden, er fühlte sich vollkommen zu Hause. Mit zwölf Jahren hatte er schon mit erwachsenen Männern gekämpft. Und wenn sie ihn mit den Fäusten schlugen, schlug er sie mit einem Knüppel. Und wenn sie ein Messer zogen, zog er eine Pistole. Und wenn sie eine Waffe zogen, zog er seine ein wenig schneller.

So erging es Pierre Delapin, als er in die Vision von Mrs. Charles Hancock Winton kam. Sie war eine Witwe und, wie Pierre später oft sagte, närrisch reich. Mit einem Wort, sie hatte so viel Geld, dass sie nie nach dem Preis fragen musste, und da sie es hasste, ihre überschüssigen Einkünfte wieder anzulegen, war sie nur bestrebt, ihre Dollars so schnell auszugeben, wie sie hereinkamen.

Es war der kostbare Einfluss des Arztes, der ihre Aufmerksamkeit auf Pierre lenkte, denn es war dieser Name, der so ungewöhnlich war unter den Leftys und Shortys und Missouris der Cowpuncher, der sie anfangs auf den Jungen aufmerksam gemacht hatte. Er fiel ihr ins Auge und ins Herz, als sie am Frühstückstisch in dem großen, übermäßig luxuriösen Ranchhaus die Stadtzeitung las.

"Pierre Delapin, verhaftet wegen der Erschießung von Albert Lee, der schwer verletzt in seinem Haus liegt, ist vierzehn Jahre alt und..."

Mrs. Charles Hancock Winton las nicht weiter. Der Junge war Franzose - und wie angenehm dieser Name über die Zunge rollte: Pierre Delapin - und zweitens war er ein Kleinkind. Vierzehn Jahre alt!

Ein roter Nebel des Zorns stieg vor ihren Augen auf. Sie ballte die Hand und schlug damit auf den Tisch - leicht, denn Mrs. Winton war eine Dame. Aber zwei Stunden später war sie im Büro des Sheriffs und hatte das Vergnügen zu sehen, wie dieser Würdenträger seine Sporen von der Schreibtischplatte, seinen Hut vom Kopf und seine Pfeife zwischen den gelben Zähnen entfernte.

"Sheriff Maine", sagte sie, "ich habe soeben von der Gräueltat der letzten Nacht gelesen."

"Was?", sagte der Sheriff und strich sich höflich und vergeblich durch die Haare.

"Ich meine", sagte Mrs. Winton, "dass ich über die Verfolgung dieses armen ausländischen Kindes gelesen habe."

"Ich weiß nicht, ob ich Ihnen folgen kann, Missus Winton", sagte der Sheriff.

...