E-Book, Deutsch, 416 Seiten
Bentley Without Sanction - Ein MATT DRAKE-Thriller
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-98676-206-3
Verlag: Festa Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
E-Book, Deutsch, 416 Seiten
ISBN: 978-3-98676-206-3
Verlag: Festa Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Matt Drake ist Agent der Defense Intelligence Agency. Seinen letzten Einsatz in Syrien überlebte er selbst nur knapp, doch durch seine Fehler starben drei Menschen und sein bester Freund wurde verstümmelt.
Matt ist von seiner Schuld wie gelähmt und die Erinnerungen an die Gefallenen verfolgen ihn. Dann wird er wieder in die Welt der Spionage hineingezogen: Ein Wissenschaftler, der für eine ISIS-Splitterzelle arbeitet, bietet an, mit einer schrecklichen Massenvernichtungswaffe überzulaufen. Doch er vertraut nur einem Mann, der ihn lebend aus Syrien herausbringen kann: Matt Drake. Und so muss Matt nach Syrien zurückkehren und sich seinem größten Versagen stellen.
Lee Child: »Sensationell gut. Ich will mehr Matt Drake.«
Steve Berry: »In diesem Roman kann man das Kordit riechen und die Explosionen hören.«
Nick Petrie: »Ein schonungsloser, knisternder Auftakt über den Kampf gegen den Terrorismus und den Preis, den seine Agenten zahlen. Don Bentley hat dieses Leben gelebt, und er schreibt mit tiefer Authentizität. Dies ist ein großartiges Buch.«
Mike Maden: »Ohne Zweifel der beste Thriller, den ich seit Jahren gelesen habe. Don Bentley fliegt seine Geschichte wie einen Apache-Kampfhubschrauber – mit Vollgas und scharfer Munition.«
Jack Carr: »Ein echter Volltreffer!«
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2
Für die meisten Menschen ist das Summen eines Handys kein Ereignis, das ihren Tag verändert. Ich gehöre nicht zu den meisten Menschen. In den sechs Wochen, seit ich das Telefon gekauft hatte, das in meiner rechten Hosentasche steckte, hatte es nie geklingelt. Kein einziges Mal.
Das lag daran, dass die Zahl der Personen, die wussten, dass ich es besaß, genau eins war. Ich.
Im Gegensatz zu dem NSA-Suite-B-verschlüsselten, von der Regierung ausgegebenen Smartphone, das sein Vorgänger gewesen war, war dieses Handy ein einfacher Burner, den ich bei Costco mit Prepaid-Tarif gekauft hatte. Ich hatte mein altes Handy zurückgelassen, als ich mein altes Leben verließ, aber in meiner Welt haben frühere Leben es an sich, in neue einzudringen.
Auf dem Sitz neben mir nahm der Mann mit der Waffe eine der Zeitungen in die Hand, die Jeremiah für seine Kunden in ordentlichen Stapeln ausgelegt hatte. Die Schlagzeile lautete: Rennen um die Präsidentschaft offen bis zum Schluss.
Das war wohl die Untertreibung des Jahrhunderts.
»Schuhe putzen, Sir?«, fragte Jeremiah.
Der Mann mit der Waffe nickte.
Zugegebenermaßen tat mein neuer Freund sein Bestes, so zu tun, als wäre er nicht bewaffnet. Er hatte einen schicken Haarschnitt und trug ein Sakko, eine legere Hose, ein durchgeknöpftes Hemd und geschnürte Anzugschuhe. Vielleicht wäre mir die Pistole, die er in einem Holster an der Taille trug, gar nicht aufgefallen, wenn sein Sakko nicht an den Schultern ein bisschen zu eng gewesen wäre, sodass sich der Stoff zu einem vertrauten Knäuel raffte, als er sich auf Jeremiahs Stuhl gesetzt hatte
Obwohl er sich von links genähert hatte, hatte der bewaffnete Mann den ersten freien Stuhl ignoriert und sich auf den Stuhl zu meiner Rechten gesetzt. Ein zynischer Mensch hätte glauben können, dass er versuchte, so viel Platz wie möglich zwischen mich und die Pistole an seiner rechten Hüfte zu bringen.
Interessant.
Ich fischte das vibrierende Telefon aus meiner Tasche, sah auf die Nummer, die auf dem Display angezeigt wurde, und seufzte.
Mein ehemaliger Chef war vieles, aber subtil war er gewiss nicht. Die meisten Anrufe, die vom Hauptquartier der Defense Intelligence Agency mit Sitz an der Joint Base Anacostia-Bolling in Washington, D. C. ausgingen, wurden von der Anrufer-ID als eine Abfolge zufälliger Zahlen angezeigt.
Aber nicht wenn Abteilungsleiter James Glass deine Aufmerksamkeit wollte.
James hatte sein Telefon irgendwie so manipuliert, dass die Ziffern 911, die sich in Folge wiederholten, als Rückrufnummer angezeigt wurden. Wenn James deine Aufmerksamkeit verlangte, wollte er keinen Zweifel daran lassen, wer anrief.
Aber auch wenn James etwas anderes glauben mochte, war ich nicht mehr bei der DIA beschäftigt. Dies schien ein guter Zeitpunkt zu sein, diesen Umstand zu bekräftigen.
Ich drehte das immer noch vibrierende Telefon auf die Seite, öffnete das Gehäuse, nahm die SIM-Karte heraus und brach sie entzwei. Ich überlegte, das Telefon zu behalten, entschied aber, auf Nummer sicher zu gehen. Ich drehte mich um und warf die Teile in den Mülleimer neben meinem Stuhl.
Theoretisch wäre der Burner mit einer neuen SIM-Karte sicher gewesen, aber Theorien neigen dazu zu verblassen, wenn sie mit der technischen Macht der National Security Agency konfrontiert werden. So mancher übermütige Terrorist war zu einer von einer Hellfire-Rakete erzeugten Wolke aus organischem Dampf verpufft, nachdem die NSA sein vermeintlich undurchdringliches Mobiltelefon geknackt hatte. Streng genommen war es illegal, die Macht der NSA gegen einen US-Bürger einzusetzen.
Andererseits hielt James nicht viel von Formalitäten.
Aus der Jacke des bewaffneten Mannes erklang ein mehrtöniges elektronisches Läuten, das eher an die Alarmsirene eines Atomreaktors erinnerte, der kurz vor der Schmelze stand, als an den Klingelton eines Handys. Mit seiner nicht für das Schießen vorgesehenen Hand griff mein Nebenmann in die Innentasche seiner Jacke und holte einen Blackberry heraus, den er sich ans Ohr hielt.
Jeremiah, der aufgeblickt hatte, als das Telefon zum ersten Mal läutete, setzte einen genervten Blick auf, der sich schnell zu etwas anderem veränderte, als sich das Sakko des bewaffneten Mannes kurz öffnete. Die braunen Augen des Schuhputzers fanden meine und ich schüttelte langsam den Kopf.
Ich wusste nicht, was vor sich ging, und es war mir auch egal, solange es in den nächsten zwei Minuten und 30 Sekunden zu Ende war. Aus Erfahrung wusste ich, dass sie dann erscheinen würde. Dann, und nur dann, würde ich herausfinden, ob sich dieser Tag von den vielen Montagen und Freitagen unterschied, die ihm vorausgegangen waren.
»Was?«, sagte der bewaffnete Mann in sein Telefon.
Ich ignorierte ihn und suchte stattdessen den inzwischen überfüllten Gehweg nach ihrem vertrauten Gesicht ab.
Eine Familie von Hipstern, die einen Designer-Kinderwagen schob, rangelte mit einem jungen Mädchen in abgeschnittenen Shorts, das einen Gitarrenkoffer über der Schulter trug, um Platz. Ein Geschäftsmann, der in sein Handy sprach, wich nach rechts aus, um ein Paar Cowboys in hautengen Wrangler-Jeans und staubigen Stiefeln vorbeizulassen.
Das war Austin von seiner exzentrischsten Seite, aber der Grund für meinen Besuch ließ sich nicht blicken.
Ich hatte sie noch nicht gesehen.
»Ich habe ihn«, sagte der bewaffnete Mann.
Gleich wäre es so weit. Es sei denn …
Ich dachte den Gedanken nicht zu Ende. Ich konnte es nicht. Nicht jetzt. Ich musste glauben, dass heute alles anders werden würde. Anstatt mein unbenutztes Ticket erneut auf einen zukünftigen Flug umzubuchen, würde alles wieder normal werden. Heute würde ich den Flug nach D. C. nehmen.
»Mein Name ist Special Agent Rawlings«, sagte der bewaffnete Mann und drehte sich zu mir um, während er sein Telefon auf sein Bein legte. »Sie müssen mit mir kommen.«
»Nein.«
Eine Lücke in der Menge tat sich auf. Mein Herz schlug schneller.
»Das ist keine Bitte. Stehen Sie auf. Sofort.«
Das Ding mit Bundesbeamten ist, dass sie für Bürokratien arbeiten, und Bürokratien haben ihre Eigenheiten und ihre eigene Stammessprache. Im Laufe meiner fünfjährigen Tätigkeit bei der DIA hatte ich gelernt, dass eine klare, präzise Kommunikation bei der Zusammenarbeit mit Bundespartnern von entscheidender Bedeutung ist. In diesem Sinne antwortete ich Special Agent Rawlings mit Worten, von denen ich wusste, dass er sie verstehen würde.
»Verpissen Sie sich.«
Ich wusste nicht, warum Agent Rawlings plötzlich in mein Leben getreten war, und es war mir auch egal. Wir befanden uns immer noch im großartigen Staat Texas, was bedeutete, dass Polizeibeamte nicht einfach wahllos Leute verhaften konnten. Jedenfalls nicht ohne einen hinreichenden Verdacht oder einen Haftbefehl. Da mein neuer Freund keins dieser beiden Zauberworte benutzt hatte, verließ er sich eher auf Einschüchterung als auf die Kraft des Gesetzes, um meinen Gehorsam zu erwirken. Das war bedauerlich für ihn, weil Einschüchterung bei mir nicht zieht.
Rawlings erwiderte etwas; und obwohl ich sicher bin, dass es sowohl geistreich als auch relevant war, hörte ich nicht zu. Sie war soeben aufgetaucht.
Wie die Stille, die sich einstellt, wenn das Licht im Saal gedimmt wird und sich der Vorhang langsam hebt, verstummte das Gemurmel der Menge, als Laila die Bühne betrat. Sie hatte einst an der School of American Ballet studiert und bewegte sich noch immer mit der gemessenen Anmut einer Tänzerin. Meine Rolle in dieser griechischen Tragödie war noch nicht vollendet – Agent Rawlings winkte Verstärkung herbei, während Jeremiah von mir zu dem massigen Bundesagenten blickte und sich für eine Seite zu entscheiden versuchte – aber ich hatte nur Augen für Laila.
Fairerweise muss man sagen, dass Laila eine außergewöhnlich schöne Frau war. Ihr pakistanischer Vater und ihre afghanische Mutter hatten sie mit einem Reservoir von Genen aus einer der ethnisch vielfältigsten Gegenden der Erde ausgestattet. Das Gebiet, das das heutige Afghanistan und Pakistan umfasste, hatte zahllose fremde Eroberer aufgenommen, von den Mongolenhorden bis zu Alexander dem Großen, und der kollektive Einfluss der Region spiegelte sich in Lailas Aussehen wider. Ihr dunkler Teint und die Wellen ihres mitternächtlichen Haars, das ihr bis zu den Schultern fiel, ließen ihre unerwartet grünen Augen umso mehr auffallen.
Selbst sie über einen überfüllten Raum hinweg zu sehen ließ mein Herz stolpern.
Ein zweiter Bundesbeamter folgte Rawlings’ Aufforderung und näherte sich vom Food Court aus. Er war eindeutig der Mann fürs Grobe in der Beziehung und sah mit seinem rasierten Schädel, dem Harley-Davidson-T-Shirt, den Jeans und den abgewetzten Arbeitsstiefeln auch so aus. Er war gebaut wie ein Hydrant und die geübte Leichtigkeit, mit der seine fleischigen Hände meine Schulter und meinen linken Arm fanden, ließ vermuten, dass dies nicht sein erstes Rodeo war.
Dahinter folgte Laila dem Strom der Passagiere in Richtung Gate 9, eine weitere Arbeitswoche war vorbei. Sie war auf dem Weg nach Hause und für das ungewöhnlich warme Wetter Ende Oktober mit einem ärmellosen weißen Tanktop und einem Maxirock gekleidet, der zu gleichen Teilen andeutete und verbarg. Das Tanktop betonte den mandelfarbenen Farbton ihrer straffen Arme, während der durchsichtige Stoff des Rocks die zarten Kurven ihrer Hüften hervorhob.
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