Brack Der Kommissar von St. Pauli

18001. Auflage 2018
ISBN: 978-3-8437-1812-7
Verlag: Ullstein HC
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, Band 3, 400 Seiten

Reihe: Alfred-Weber-Krimi

Mord oder Selbstmord? Alfred Weber ermittelt im St. Pauli der 30er Jahre. Hamburg im März 1931. Eine Serie von mysteriösen Todesfällen erschüttert die Stadt. Auf Strecken der Hochbahn stürzen Frauen vor fahrende Züge - scheinbar ohne Fremdeinwirkung. Die Kriminalpolizei steht vor einem Rätsel, viele Menschen meiden inzwischen Fahrten mit der Hochbahn. Kommissar Alfred Weber ermittelt eigentlich in einem politischen Mord im Umfeld der aufsteigenden Bewegung der Nationalsozialisten. Dabei stößt er auf einen Zusammenhang mit den Todesfällen auf der Hochbahn. Doch seine Vorgesetzten bremsen ihn. Weber ermittelt auf eigene Faust und gerät selbst ins Visier des Mörders ...

Robert Brack, geboren 1959, lebt seit 1981 in Hamburg. Er arbeitet als Übersetzer und freier Schriftsteller. Für seine historischen und politischen Kriminalromane wurde er mit mehreren Preisen ausgezeichnet.

Autoren/Hrsg.

Brack, Robert

Leseproben

Hokuspokus

Es war ein Morgen mit einer steifen Brise, belebend und erheiternd trotz der Wolkenballen, die der Westwind über den Himmel trieb. Es würde gelegentliche Schauer geben, vielleicht mit Schnee vermischt, aber die Strahlen der Sonne, die dann und wann die feuchten Mauern und den nassen Asphalt zum Schimmern brachten, waren Vorboten des Frühlings.

Wie schön.

Schwerfällig ächzend kroch der Ringbahnzug aus dem Untergrund und nahm mühsam die Kurve, die ihn hinauf auf das stählerne Viadukt der Station am Rödingsmarkt führte. Das Quietschen, Knirschen und Kreischen der eisernen Räder in der engen Biegung klang in den Ohren der Frau, die der Bahn erwartungsvoll entgegensah, so fröhlich wie das Scherzo aus dem Forellenquintett von Schubert.

Das weiß ich sehr wohl, denn ich habe sie mit diesem Musikstück bekannt gemacht.

Ja, sie war selig. Und ja, es hatte mit dem neuen Klavierlehrer zu tun. Was für ein feiner Mann er doch war, so reif und edel mit seinen grauen Schläfen und der zurückgekämmten Künstlermähne. Seine blauen Augen leuchteten, wenn er über Schubert oder Mozart sprach, über Brahms oder Beethoven. Von den ersten beiden sprach er geradezu verzückt und entrückt, von den Letzteren mit Ehrfurcht, und immer wenn er Beethoven erwähnte, furchte sich seine Stirn und er blickte in die Ferne.

Es ist leicht mit Beethoven zu renommieren. Seine Urgewalt, die ins Militärische geht, kann man sich bei den Damen zunutze machen. Seine Tragik als gehörloser Komponist lässt ihre Herzen schmelzen, wenn man den richtigen Ton anschlägt. Freude, schöner Götterfunken … er hat die Ode nie gehört!

Ach, wie gern würde ich mit meinen Fingern die Klaviatur seiner Mimik bespielen, dachte sie. Wer weiß, welche Resonanzen sein gesamter Korpus unter meinen Händen von sich gäbe, wenn ich ein Arpeggio darauf spielen dürfte … aber wäre ich nicht viel lieber ein Instrument unter seiner Herrschaft, eine Geige, ein Violoncello?

Oho! Das waren ja schlimme Gedanken, die sie da hegte. Sie schämte sich dafür, so ungefähr: Der Aufsichtsposten wird bestimmt sofort die Sperre schließen, wenn er hört, was ich denke. Meine Gedanken sind zu laut. Man darf doch nicht laut denken, jeder weiß das. Laut zu denken ist verboten! Ich werde mich ein Stück von dem Haltestellenwärter entfernen, damit er mich nicht hört. Zum Glück übertönt die Musik alles.

Jawohl! Und da kommt auch schon das Orchester: Wie eine Herde eckiger Riesenfische, brav hintereinander aufgereiht, nähern sich die Wagen. Jetzt Schubert! Auf ihre cremefarbenen Dächer prasselt ein kleiner Regenschauer. Sie hört die Forellen im Bergbach plätschern. Hoppla, sie ist wohl zu weit hinausgelaufen. Unter dem Stationsdach wäre es trockener.

Gelbe und rote Wagen rollen musizierend auf sie zu. Und sie muss immerzu an seine Hände denken, an meine, und wie ich damit ihren Hals umfasste und ihren Korpus packte und eine jubilierende Melodie erzeugte, die in einem Glissando gipfelte, das in den Himmel stieg.

Sie ist hingerissen, denn: Das Hinaufsteigen ist das Schönste an der Musik. Und hat er nicht von fliegenden Fischen gesprochen? Hinaufsteigen! Aber wie und wo soll das gelingen? Jetzt rollen die Wagen an ihr vorbei und bleiben stehen. Die Türen öffnen sich.

Man kann so einem Wagen nicht aufs Dach steigen. Hoch! Nein, das geht nicht, so sehr es sie auch dazu drängt. Hoch! Da ist ja keine Leiter. Und eigentlich müsste sie springen. Hoch hinauf! Besser noch darüber hinweg. Welche Fische sind das denn, die aus den Wellen emporfliegen, und in welchem Meer sind sie zu Hause?

Forellen sicher nicht, die plätschern in Gebirgsbächen. Aber springen können die auch. Man muss kein Meerestier sein, um über brausenden Wellen zu fliegen.

So habe ich es ihr erzählt.

Jetzt rollen die Wagen davon, die Riesenfische schwimmen Richtung Hafen und werden dort in die Elbe tauchen und in den Ozean schwimmen.

Und bald schon kommen die nächsten ächzend und stöhnend aus dem Untergrund nach oben gekrochen. Los doch, es wird Zeit. Der Haltestellenwärter guckt schon so. Aber sie ist noch nie geflogen, schon gar nicht wie ein Fisch. Schon gut, schon gut, gleich traut sie sich.

Jetzt kommt er auf sie zu. Das will sie nicht. Denn wenn er redet, wird seine blecherne Stimme die schöne Harmonie des Forellenquintetts zerstören. Dann wird alles wieder blechern und eisern und stählern! Sie will dieses Getöse nicht hören, das ist keine Musik, das ist kein Leben.

Also auf. Und hopp.

Sie fliegt in die unendliche Freiheit …

»Halt!«, schrie der Aufsichtsposten und rannte los. »Nicht! Vorsicht doch! Um Himmels willen …«

Im Polizeibericht wurde der rätselhafte Vorgang wesentlich nüchterner beschrieben:

Ausgerechnet im »Alsterpavillon«, dachte Weber, was für eine idiotische Idee. Zu dieser Jahreszeit! Bei diesem Wetter! Sogar die Hamburg-Flagge, die üblicherweise über dem Türmchen oben auf dem Dach des Kaffee-Tempels wehte, war eingeholt worden. Die Taxen vor dem »Hamburger Hof« standen in tiefen Pfützen, und von den meterhohen Kandelabern der Straßenbeleuchtung mit ihren ausgestreckten gusseisernen Armen platschten dicke Wassertropfen.

Weber war zu spät dran, weil er den Umweg um die noch immer nicht geschlossene Hochbahnbaustelle am Jungfernstieg umgehen musste, und hatte sich ziemlich rüpelhaft durch die Flaneure gedrängelt. Dabei war ihm durchaus bewusst gewesen, dass er sich hier bloß deswegen so danebenbenahm, weil er sich die Klagen seiner Ex-Frau über sein notorisches Zuspätkommen ersparen wollte.

Der Platz vor dem Pavillon war leer gefegt, die Palmen, die im Sommer für mediterranes Flair sorgten, waren noch im Winterquartier. Oben auf dem Dachbalkon des breiten Tuffsteinmonstrums hockten gedrungene Steinfiguren und blickten so missmutig drein, wie Weber sich gerade fühlte.

Er eilte die Marmortreppe hinauf und trat durch den säulenbewehrten Eingang in den Vorraum. Ein Kellner nahm ihm Mantel und Mütze ab, womit immerhin zwei Dinge verschwunden waren, über die Mathilde sich gern echauffierte. Vor allem die Mütze...

Über Autor(innen)

Brack, Robert
Robert Brack, geboren 1959, lebt seit 1981 in Hamburg. Er arbeitet als Übersetzer und freier Schriftsteller. Für seine historischen und politischen Kriminalromane wurde er mit mehreren Preisen ausgezeichnet.