Conrad Corazón de las tinieblas

(y Cuadernos del Congo)
1. Auflage 2024
ISBN: 978-84-128530-7-0
Verlag: Editorial Funambulista
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Spanisch, 123 Seiten

Reihe: Grandes Clásicos

A través de la voz del marino Marlow, Conrad nos lleva hasta el corazón del África negra en pleno periodo colonial, en un sobrecogedor testimonio autobiográfico que es a la vez una meditación profunda sobre la degradación del ser humano y una oblicua denuncia de la salvaje explotación de las potencias occidentales. Marlow relata la historia de la expedición por el río Congo para repatriar a Kurtz, misterioso agente de una compañía comercial belga considerado un auténtico dios por las poblaciones locales. Si la mística figura de Kurtz concita todo tipo de reflexiones sobre el colonialismo europeo, la explotación de tierras y de personas y la frontera entre la civilización y la barbarie, explorar los espacios vírgenes en los mapas, hundirse en lo desconocido revela aún más las tinieblas que anidan en el hondón del alma humana. Indiscutible obra maestra de la literatura universal -a la que en esta edición añadimos los llamados «Cuadernos del Congo» del autor-, Corazón de las tinieblas es un libro imprescindible e infinito que no termina nunca de ofrecer nuevas interpretaciones y generar apasionados debates, no solo literarios.

Joseph Conrad (n. Józef Teodor Konrad Korzeniowski) nació en 1857 en la ciudad polaca de Berdcyczów, en la actual Ucrania. Su padre, un noble venido a menos, traductor de Shakespeare y escritor radical, fue arrestado y enviado a una prisión rusa cuando el joven Józef era todavía un niño. Con diecisiete años se enrola en la Marina mercante francesa, experiencia que le permitió recorrer medio mundo y que surtió buena parte de su producción literaria. En 1878, tras un intento de suicidio, se enrola en un barco británico para librarse del servicio militar ruso. Sirvió en la Marina inglesa dieciséis años y, en 1884, se nacionalizó británico adoptando el nombre de Joseph Conrad. En 1895 publicó su primera obra, en lengua inglesa, La locura de Almayer. A ella siguieron obras maestras indiscutibles de la literatura universal como El negro del Narcissus, Corazón de las tinieblas, Lord Jim, Tifón, Nostromo y El agente secreto. También es autor de relatos notabilísimos, como El final de la cuerda (Funambulista, 2009), Suspense (Funambulista, 2008) y El regreso (Funambulista, 2007). Murió el 3 de agosto de 1924 de un ataque al corazón y fue enterrado en el cementerio de Canterbury.

Autoren/Hrsg.

Conrad, Joseph

Weitere Mitwirkende

Lacruz, Max

Leseproben

I

La Nellie, una yola de crucero, se inclinó hacia el ancla, sin que las velas vibraran lo más mínimo, y se quedó inmóvil. La marea había subido, el viento casi no soplaba, y, puesto que debíamos proseguir río abajo, lo único que cabía hacer era detenerse y esperar el reflujo.

El estuario del Támesis se prolongaba ante nosotros como el principio de un curso de agua interminable. En alta mar, agua y cielo se unían sin línea de sutura, y, en el espacio luminoso, las curtidas velas de los barcos que subían con la marea parecían estar detenidas en rojos grupos de lonas puntiagudas, entre destellos de botavaras barnizadas. La bruma se posaba en las bajas orillas que se deslizaban hacia el mar en una extensión que poco a poco se desvanecía. La atmósfera estaba sombría en Gravesend y, más atrás, parecía condensarse en una oscuridad lúgubre que se cernía a plomo sobre la ciudad más grande y poderosa de la tierra.

El director de las Compañías era a la vez nuestro capitán y nuestro anfitrión. Nosotros cuatro observábamos afectuosamente su espalda mientras, de pie en la proa, él miraba hacia el mar. A lo largo de todo el río, no había nada que tuviera ni la mitad de su aspecto marinero. Parecía un piloto, lo que para un hombre de mar es la personificación de la confianza. Era difícil comprender que su ocupación no estuviera allí, en el estuario luminoso, sino detrás de él, en la oscuridad envolvente.

Como ya he dicho en alguna parte, nos unía el vínculo del mar. Además de unir nuestros corazones durante largos periodos de separación, tenía la fuerza de hacernos tolerantes ante las fábulas —e incluso ante las convicciones— de cada uno. El abogado —el mejor de los viejos camaradas— disponía, debido a sus muchos años y a sus muchas virtudes, del único almohadón a bordo y estaba acostado sobre la única manta. El contable ya había sacado una caja de dominó y estaba jugando a hacer construcciones con las fichas de marfil. En la popa, Marlow estaba sentado con las piernas cruzadas, apoyado en el palo de mesana. Tenía las mejillas hundidas, la tez amarillenta, la espalda erguida, un aspecto ascético y, con los brazos caídos y las palmas hacia fuera, parecía un ídolo. El director, satisfecho de que el ancla hubiera agarrado bien, se acercó a popa y se sentó entre nosotros. Intercambiamos algunas palabras perezosamente; después reinó el silencio a bordo del velero. Por una u otra razón, no empezamos a jugar al dominó. Nos sentíamos meditabundos y solo capaces de una plácida contemplación. El día moría en una serenidad de tranquilo y exquisito fulgor. El agua brillaba apaciblemente, y el cielo inmaculado era una benigna inmensidad de pura luz. Hasta la niebla sobre los pantanos de Essex era como una tenue y radiante tela que, colgada de las alturas cubiertas de bosques del interior, envolvía las bajas orillas en pliegues diáfanos. Solo la oscuridad al oeste, que se cernía sobre los tramos superiores del río, se volvía cada vez más sombría, como irritada por la proximidad del sol.

Y, por fin, en su oblicua e imperceptible caída, el sol descendió, y de un blanco ardiente pasó a un rojo desvaído, sin rayos ni luz, como si estuviera a punto de apagarse súbitamente, herido de muerte por el contacto con aquella oscuridad que caía sobre una multitud humana.

Inmediatamente sobrevino un cambio en las aguas, y la serenidad se hizo menos brillante pero más profunda. El viejo río, en su tramo más ancho, reposaba sereno al caer el día, después de tantos años de buenos servicios prestados a aquella raza que habitaba sus orillas, extendido en la tranquila dignidad de un curso que conduce hasta los confines más remotos de la tierra. Contemplábamos la venerable corriente, no en el vívido centelleo de un breve día que viene y se va para siempre, sino en la augusta luz de los recuerdos eternos. Y ciertamente nada le resulta más fácil a un hombre que, como suele decirse, «ha vivido la mar» con reverencia y afecto que evocar el gran espíritu del pasado en los tramos más bajos del Támesis. El flujo de la marea sube y baja en su constante tarea, poblada de recuerdos de los hombres y de los barcos que ha llevado hacia el descanso del hogar o hacia las batallas de la mar. Había conocido y servido a todos los hombres de los que esta patria está orgullosa, desde sir Francis Drake hasta sir John Franklin, todos caballeros, con o sin título: los grandes caballeros andantes de la mar.

Había llevado todos los barcos cuyos nombres son como gemas resplandecientes en la noche de los tiempos, desde el Golden Hind,1 que volvía con sus redondos costados repletos de tesoros para ser visitado por su majestad la reina y así desaparecer de la grandiosa fábula, hasta el Erebus y el Terror, destinados a otras conquistas, y que nunca volvieron.2 Había conocido los barcos y los hombres. Habían navegado desde Deptford, desde Greenwich, desde Erith, aventureros y colonos; barcos de reyes y barcos de comerciantes; capitanes, almirantes, sombríos «intérlopes» del comercio en Oriente y «generales» nombrados de la flota de la Compañía de las Indias Orientales. Buscadores de oro y perseguidores de gloria, todos habían salido de aquel río, empuñando la espada, y a menudo la antorcha, mensajeros del poder de esas tierras, portadores de una chispa del fuego sagrado. ¡Qué grandezas habían navegado en el reflujo de ese río, hacia el misterio de una tierra desconocida!... Sueños de hombres, semilla de comunidades, gérmenes de imperios.

El sol se puso. El crepúsculo descendió sobre las aguas y comenzaron a aparecer luces a lo largo de la orilla. El faro de Chapman, trípode erigido sobre una planicie fangosa, resplandecía intensamente. Las luces de los barcos se movían en el canal de navegación, un gran revuelo de luces subía y bajaba. Más lejos, hacia el oeste, en los tramos superiores, el lugar que ocupaba la ciudad monstruosa estaba marcado de un modo siniestro en el cielo, una oscuridad envolvente en el brillo del sol, estridente resplandor bajo las estrellas.

—También este —dijo súbitamente Marlow— ha sido uno de los lugares tenebrosos de la tierra.

Era el único de nosotros que todavía «vivía la mar». Lo peor que de él se podía decir era que no representaba su clase. Era marino, pero también un viajero de los mares, mientras la mayoría de los marinos llevan, por así decir, una vida sedentaria. La mentalidad de ellos es la de un hombre del hogar, y no abandonan nunca su casa: el barco; así como nunca abandonan su patria: el mar. Todos los barcos se parecen y el mar es siempre el mismo. En la inmutabilidad del espacio que les rodea, las costas extranjeras, los rostros extranjeros, la variable inmensidad de la vida se deslizan imperceptibles, velados, no por un sentimiento de misterio, sino por una ignorancia ligeramente desdeñosa; pues nada hay misterioso para el marino, salvo el propio mar, que es el amante de su existencia, tan inescrutable como el Destino. Por lo demás, después de las horas de trabajo, un casual paseo o una juerga ocasional en tierra firme bastan para revelarle el secreto de todo un continente, y, por lo general, se da cuenta de que tampoco valía la pena conocer ese secreto. Los cuentos de los marineros tienen una sencillez inmediata: toda su significación cabe en la cáscara de una nuez. Pero Marlow era un marino atípico (si se exceptúa su propensión a urdir fábulas), y para él la significación de un episodio no estaba dentro, como la semilla de una nuez, sino fuera, envolviendo el relato, y se desvelaba como un resplandor desvela la niebla, a semejanza de uno de esos halos brumosos que a veces se hacen visibles por la luz espectral de la luna.

Su observación no pareció en modo alguno sorprendente. Era precisamente como Marlow. Se aceptó en silencio. Nadie se tomó ni siquiera la molestia de refunfuñar. Y enseguida él dijo muy lentamente:

—Estaba pensando en tiempos remotos, cuando los romanos vinieron aquí por primera vez, hace mil novecientos años... el otro día... Salió luz de este río desde... ¿decís desde los tiempos de los caballeros? Sí, pero esto es como una llama que corre por una llanura, como el fogonazo de un relámpago en las nubes. Vivimos en su destello. ¡Ojalá pueda durar mientras la vieja tierra siga girando! Pero ayer reinaba aquí la oscuridad. Imaginad cómo tenía que sentirse el comandante de un hermoso... ¿cómo se llamaban?... trirreme, en el Mediterráneo, inesperadamente destinado al norte. Atravesar apresurado la tierra de los galos, para tomar el mando de uno de esos barcos que los legionarios (qué maravillosa clase de hombres habilidosos debían de ser también) construían, al parecer por centenas, en uno o dos meses, si podemos dar fe a lo que leemos; imaginadlo aquí, en el mismísimo fin del mundo: un mar de color de plomo, un cielo de color de humo, una especie de barco tan rígido como una concertina, y subiendo este río con aprovisionamientos, con órdenes o con lo que prefiráis. Bancos de arena, pantanos, bosques, salvajes: con casi nada que un hombre civilizado pueda comer, nada más que el agua del Támesis para beber. Ni vino de Falerno, ni bajadas a tierra firme. De cuando en cuando, un campamento militar perdido en la soledad como una aguja en un pajar: frío, bruma, tempestad, incomodidad, destierro y muerte. La muerte siempre acechando en el matorral, en el agua, en el aire. Debieron de morir aquí como moscas. ¡Oh, sí!, él superaría todo esto, y lo haría muy bien, sin duda; y sin pensar tampoco mucho en ello, excepto, quizá, más adelante, cuando se...