Conrad Herz der Finsternis

1. Auflage 2023
ISBN: 978-3-86992-487-8
Verlag: AtheneMedia-Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, 140 Seiten

Herz der Finsternis - hier in neuer Übersetzung ins Deutsche - ist eine Novelle des polnisch-englischen Schriftstellers Joseph Conrad, in der der Seemann Charles Marlow seinen Zuhörern die Geschichte seines Einsatzes als Dampferkapitän für eine belgische Gesellschaft im afrikanischen Hinterland erzählt. Der Roman wird weithin als Kritik an der europäischen Kolonialherrschaft in Afrika betrachtet, wobei auch die Themen Machtdynamik und Moral untersucht werden. Obwohl Conrad den Fluss, auf dem sich der Großteil der Handlung abspielt, nicht nennt, war der Kongo-Freistaat, in dem der große und wirtschaftlich wichtige Kongo-Fluss fließt, zur Zeit der Niederschrift eine Privatkolonie des belgischen Königs Leopold II. Marlow erhält einen Text von Kurtz, einem Elfenbeinhändler, der auf einer Handelsstation weit flussaufwärts arbeitet, der 'heimisch' geworden ist und das Ziel von Marlows Expedition darstellt. Im Mittelpunkt von Conrads Werk steht die Vorstellung, dass es kaum einen Unterschied zwischen 'zivilisierten Menschen' und 'Wilden' gibt. Herz der Finsternis kommentiert implizit Imperialismus und Rassismus. Der Schauplatz der Novelle bildet den Rahmen für Marlows Geschichte über seine Faszination für den umtriebigen Elfenbeinhändler Kurtz. Conrad zieht Parallelen zwischen London, 'größte Stadt der Welt', und Afrika als Orte der Finsternis. Francis Ford Coppola galt dieses Werk als Inspiration für seinen Film Apocalypse Now von 1979. Im Jahr 1998 setzte die Modern Library Heart of Darkness auf Platz 67 ihrer Liste der 100 besten englischsprachigen Romane des zwanzigsten Jahrhunderts. Charles Marlow erzählt seinen Freunden die Geschichte, wie er Kapitän eines Flussdampfers für eine Elfenbeinhandelsgesellschaft wurde. Als Kind war Marlow fasziniert von den 'leeren Stellen' auf Landkarten, insbesondere von Afrika. Das Bild eines Flusses auf der Landkarte faszinierte Marlow besonders. In einer Rückblende macht sich Marlow auf den Weg nach Afrika, indem er die Überfahrt auf einem Dampfer nimmt. Er reist 50 km flussaufwärts, wo sich der Bahnhof seiner Firma befindet. Dort wird gerade an einer Eisenbahn gearbeitet. Marlow erkundet eine enge Schlucht und stellt mit Entsetzen fest, dass er sich an einem Ort befindet, der voller schwerkranker Afrikaner ist, die an der Eisenbahn gearbeitet haben und nun im Sterben liegen. Marlow muss zehn Tage lang in der zerstörten Außenstation des Unternehmens ausharren. Marlow trifft den Hauptbuchhalter des Unternehmens, der ihm von einem Mr. Kurtz erzählt, der für einen sehr wichtigen Handelsposten zuständig ist und als angesehener erstklassiger Agent beschrieben wird. Der Buchhalter sagt voraus, dass Kurtz es weit bringen wird. Marlow bricht mit sechzig Männern auf, um zur Zentralstation zu fahren, wo das Dampfschiff liegt, das er kommandieren wird. Auf der Station erfährt er, dass sein Dampfer bei einem Unfall havariert ist. Der Generaldirektor teilt Marlow mit, dass er die Ankunft Marlows nicht abwarten konnte, und erzählt ihm von einem Gerücht, dass Kurtz krank sei. Marlow fischt sein Boot aus dem Fluss und verbringt Monate damit, es zu reparieren. Da es an Werkzeugen und Ersatzteilen mangelt, ist Marlow frustriert über die Zeit, die er für die Reparaturen benötigt. Er erfährt, dass Kurtz vom Manager nicht bewundert, sondern verachtet wird. Einmal unterwegs, dauert die Reise zu Kurtz' Station zwei Monate. Der Roi des Belges oder 'König der Belgier', das belgische Flussschiff, das Conrad auf dem oberen Kongo befehligte, 1889 Etwa 8 Meilen unterhalb der Inneren Station macht die Reise für die Nacht halt. Am Morgen wird das Schiff von einem dichten Nebel eingehüllt. Später wird der Dampfer von einem Pfeilhagel angegriffen, und der Steuermann wird getötet. Marlow lässt wiederholt die Dampfpfeife ertönen, um die Angreifer zu verscheuchen ...

Joseph Conrad, polnisch-britischer Schriftsteller von Romanen und Kurzgeschichten. Er gilt als einer der größten Schriftsteller der englischen Sprache; obwohl er bis zu seinem zwanzigsten Lebensjahr nicht fließend Englisch sprach, wurde er als meisterhafter Prosastilist angesehen, der eine nicht-englische Sensibilität in die englische Literatur einbrachte. Er schrieb Romane und Erzählungen, von denen viele in der Seefahrt angesiedelt sind und die Krisen der menschlichen Individualität inmitten einer seiner Meinung nach gleichgültigen, undurchschaubaren und amoralischen Welt schildern. Conrad wird von einigen als literarischer Impressionist und von anderen als früher Modernist angesehen, obwohl seine Werke auch Elemente des Realismus des 19. Jahrhunderts enthalten. Sein Erzählstil und seine anti-heroischen Figuren, wie zum Beispiel in Lord Jim,haben zahlreiche Autoren beeinflusst. Viele dramatische Filme wurden nach seinen Werken verfilmt oder von ihnen inspiriert. Zahlreiche Schriftsteller und Kritiker haben angemerkt, dass seine fiktionalen Werke, die größtenteils in den ersten beiden Jahrzehnten des 20. Jahrhunderts entstanden sind, spätere Weltereignisse vorwegzunehmen scheinen. Conrad, der in der Blütezeit des britischen Empire schrieb, stützte sich auf die nationalen Erfahrungen seines Heimatlandes Polen - das fast sein ganzes Leben lang unter drei Besatzungsmächten aufgeteilt war - und auf seine eigenen Erfahrungen in der französischen und britischen Handelsmarine, um Kurzgeschichten und Romane zu verfassen, die Aspekte einer europäisch dominierten Welt - einschließlich Imperialismus und Kolonialismus - widerspiegeln und die menschliche Psyche tiefgründig erkunden. Die postkoloniale Analyse von Conrads Werk hat zu erheblichen Debatten geführt. 1975 veröffentlichte der Autor Chinua Achebe einen Artikel, in dem er Herz der Finsternis als rassistisch und entmenschlichend anprangerte, während andere Wissenschaftler, darunter Adam Hochschild und Peter Edgerly Firchow, Achebes Ansicht widerlegt haben.

Autoren/Hrsg.

Conrad, Joseph

Weitere Mitwirkende

Hoffmann, André

Leseproben

I

Die Nellie, eine Fahrtenjolle, ging ohne ein Flattern der Segel vor Anker und ruhte. Die Flut hatte sich gelegt, es war fast windstill, und da sie flussabwärts fuhr, blieb ihr nichts anderes übrig, als anzulegen und auf die Wende der Flut zu warten.

Die Themse breitete sich vor uns aus wie der Beginn einer unendlichen Wasserstraße. In der Ferne waren das Meer und der Himmel fugenlos zusammengeschweißt, und in dem leuchtenden Raum schienen die gebräunten Segel der mit der Flut heranwehenden Kähne stillzustehen, in roten, spitz zulaufenden Segeltuchbündeln, die wie lackierte Federn schimmerten. Ein Dunst lag auf den niedrigen Ufern, die in einer verschwindenden Ebene ins Meer hinausliefen. Die Luft war dunkel über Gravesend, und noch weiter hinten schien sie sich zu einer schwermütigen Düsternis zu verdichten, die regungslos über der größten und größten Stadt der Welt brütete.

Der Direktor der Unternehmen war unser Kapitän und unser Gastgeber. Wir vier schauten ihm liebevoll in den Rücken, während er am Bug stand und aufs Meer hinausschaute. Auf dem ganzen Fluss gab es nichts, was nur halb so nautisch aussah. Er ähnelte einem Lotsen, was für einen Seemann die personifizierte Vertrauenswürdigkeit ist. Es war schwer zu begreifen, dass seine Arbeit nicht dort draußen in der leuchtenden Mündung lag, sondern hinter ihm, in der düsteren Dunkelheit.

Zwischen uns gab es, wie ich schon irgendwo gesagt habe, das Band des Meeres. Es hielt nicht nur unsere Herzen über lange Zeiträume der Trennung hinweg zusammen, sondern bewirkte auch, dass wir die Seemannsgarn ? und sogar die Überzeugungen ? des anderen tolerierten. Der Anwalt ? der beste der alten Kameraden ? hatte aufgrund seiner vielen Jahre und seiner vielen Tugenden das einzige Kissen an Deck und lag auf dem einzigen Teppich. Der Buchhalter hatte bereits eine Schachtel mit Dominosteinen hervorgeholt und spielte architektonisch mit den Steinen. Marlow saß im Schneidersitz ganz achtern und lehnte sich gegen den Besanmast. Er hatte eingefallene Wangen, einen gelben Teint, einen geraden Rücken, ein asketisches Aussehen und glich mit seinen herabhängenden Armen, die Handflächen nach außen gerichtet, einem Götzen. Der Direktor, der sich vergewissert hatte, dass der Anker fest saß, begab sich nach achtern und setzte sich zu uns. Wir wechselten träge ein paar Worte. Danach herrschte Schweigen an Bord der Jacht. Aus irgendeinem Grund haben wir nicht mit dem Dominospiel begonnen. Wir fühlten uns meditativ und waren zu nichts anderem fähig als zu einem ruhigen Blick. Der Tag neigte sich dem Ende zu, in einer Gelassenheit von stiller und erlesener Brillanz. Das Wasser glänzte friedlich; der Himmel, ohne einen Fleck, war eine gütige Unermesslichkeit von ungetrübtem Licht; der Nebel über dem Sumpf von Essex war wie ein hauchdünner und strahlender Stoff, der von den bewaldeten Erhebungen im Landesinneren herabhing und die niedrigen Ufer in diaphane Falten hüllte. Nur die Düsternis im Westen, die über dem Oberlauf brütete, wurde von Minute zu Minute düsterer, als sei sie durch das Herannahen der Sonne verärgert.

Und schließlich sank die Sonne in ihrem gekrümmten und unmerklichen Fall in die Tiefe und verwandelte sich von glühendem Weiß in ein mattes Rot ohne Strahlen und ohne Wärme, als würde sie plötzlich erlöschen, erschlagen von der Berührung jener Finsternis, die über einer Menschenmenge brütet.

Von da an veränderte sich das Wasser, und die Gelassenheit wurde weniger strahlend, aber tiefer. Der alte Fluss in seinem weiten Lauf ruhte ungerührt im Niedergang des Tages, nachdem er dem Volk, das seine Ufer bevölkerte, jahrhundertelang gute Dienste geleistet hatte, und breitete sich in der ruhigen Würde eines Wasserweges aus, der bis zum äußersten Ende der Erde führte. Wir betrachteten den ehrwürdigen Strom nicht im lebhaften Glanz eines kurzen Tages, der kommt und für immer vergeht, sondern im erhabenen Licht der bleibenden Erinnerung. Und in der Tat ist nichts leichter für einen Mann, der, wie man so schön sagt, „dem Meer“ mit Ehrfurcht und Zuneigung gefolgt ist, als den großen Geist der Vergangenheit am Unterlauf der Themse zu beschwören. Der Gezeitenstrom läuft in seinem unaufhörlichen Dienst hin und her, voll von Erinnerungen an Männer und Schiffe, die er in die Heimat oder zu den Schlachten auf dem Meer getragen hat. Sie kannte und diente all den Männern, auf die die Nation stolz ist, von Sir Francis Drake bis Sir John Franklin, Rittern mit und ohne Titel ? den großen Rittern der See. Sie hatte all die Schiffe getragen, deren Namen wie Juwelen in der Nacht der Zeit aufblitzen, von der Golden Hind, die mit ihren runden Flanken voller Schätze zurückkehrte, um von der Hoheit der Königin besucht zu werden und so aus der gigantischen Geschichte herauszukommen, bis zur Erebus und Terror, die zu anderen Eroberungen aufbrachen ? und die nie zurückkehrten. Sie hatte die Schiffe und die Männer gekannt. Sie waren von Deptford, von Greenwich, von Erith aus gesegelt ? die Abenteurer und die Siedler; die Schiffe der Könige und die Schiffe der Männer auf dem Wechsel; Kapitäne, Admirale, die dunklen „Eindringlinge“ des Osthandels und die beauftragten „Generäle“ der ostindischen Flotten. Ob sie nun auf der Suche nach Gold oder nach Ruhm waren, sie alle waren auf diesem Strom unterwegs, mit dem Schwert und oft auch mit der Fackel, als Boten der Macht im Land, als Überbringer eines Funkens aus dem heiligen Feuer. Welche Größe war nicht auf der Ebbe dieses Flusses in das Geheimnis einer unbekannten Erde geschwommen! … Die Träume der Menschen, die Saat des Gemeinwesens, die Keime der Reiche.

Die Sonne ging unter, die Dämmerung fiel auf den Fluss, und am Ufer tauchten Lichter auf. Der Leuchtturm von Chapman, ein dreibeiniges Ding, das auf dem Watt steht, leuchtete stark. Schiffslichter bewegten sich in der Fahrrinne ? eine große Bewegung von Lichtern, die auf- und abgingen. Und weiter westlich am Oberlauf zeichnete sich der Ort der monströsen Stadt immer noch bedrohlich am Himmel ab, ein düsterer Schatten im Sonnenschein, ein grelles Leuchten unter den Sternen.

„Und auch das“, sagte Marlow plötzlich, „ist einer der dunklen Orte der Erde gewesen.“

Er war der einzige von uns, der noch „dem Meer folgte“. Das Schlimmste, was man über ihn sagen konnte, war, dass er nicht seine Klasse repräsentierte. Er war ein Seemann, aber er war auch ein Wanderer, während die meisten Seeleute, wenn man es so ausdrücken darf, ein sesshaftes Leben führen. Die meisten Seeleute führen ein sesshaftes Leben. Ihr Geist ist der eines Stubenhockers, und ihr Zuhause ist immer bei ihnen ? das Schiff; und so ist auch ihr Land ? das Meer. Ein Schiff ist dem anderen sehr ähnlich, und das Meer ist immer dasselbe. In der Unveränderlichkeit ihrer Umgebung gleiten die fremden Ufer, die fremden Gesichter, die wechselnde Unermesslichkeit des Lebens vorbei, verschleiert nicht durch ein Gefühl des Geheimnisses, sondern durch eine leicht verächtliche Ignoranz; denn es gibt nichts Geheimnisvolles für einen Seemann, es sei denn, es ist das Meer selbst, das die Herrin seiner Existenz ist und so unergründlich wie das Schicksal. Im Übrigen genügt nach seiner Arbeit ein gelegentlicher Spaziergang oder ein gelegentlicher Ausflug an Land, um ihm das Geheimnis eines ganzen Kontinents zu enthüllen, und im Allgemeinen findet er das Geheimnis nicht wissenswert. Die Erzählungen der Seeleute haben eine direkte Einfachheit, deren ganze Bedeutung in der Schale einer geknackten Nuss liegt. Aber Marlow war nicht typisch (wenn man von seiner Neigung, Seemannsgarn zu spinnen, absieht), und für ihn lag die Bedeutung einer Episode nicht im Inneren wie ein Kern, sondern außerhalb, und umhüllte die Erzählung, die sie hervorbrachte, nur wie ein Schein einen Dunst, ähnlich einem dieser nebligen Halos, die manchmal durch die spektrale Beleuchtung des Mondscheins sichtbar gemacht werden.

Seine Bemerkung schien keineswegs überraschend. Das war typisch Marlow. Sie wurde schweigend akzeptiert. Niemand machte sich die Mühe, auch nur zu grunzen; und dann sagte er, sehr langsam: „Ich dachte an sehr alte Zeiten, als die Römer zum ersten Mal hierher kamen, vor neunzehnhundert Jahren ? neulich … Licht kam aus diesem Fluss, seit ? ihr sagt, Ritter? Ja, aber es ist wie ein Lauffeuer auf einer Ebene, wie ein Blitz in den Wolken. Wir leben in dem Flackern ? möge es andauern, solange die alte Erde sich dreht! Aber die Dunkelheit war gestern hier. Man stelle sich die Gefühle eines Kommandanten einer feinen ? wie nennt man sie ? Trireme im Mittelmeer vor, der plötzlich nach Norden beordert wird; der in aller Eile über Land durch die Gallier läuft; dem die Legionäre ? ein wundervoller Haufen geschickter Männer, die sie auch gewesen sein müssen ? das Kommando über eines dieser Schiffe übertragen, die sie scheinbar zu Hunderten in ein oder zwei Monaten gebaut haben, wenn man dem Glauben schenken darf, was man liest. Stellen Sie sich vor, er ist hier, am Ende der Welt, das Meer hat die Farbe von Blei, der Himmel die Farbe von Rauch, ein Schiff, das so starr ist wie eine Ziehharmonika, und er fährt diesen Fluss hinauf, mit Vorräten oder Aufträgen, oder was immer Sie wollen. Sandbänke, Sümpfe, Wälder, Wilde, kaum etwas zu essen für einen zivilisierten Menschen, nichts als Themse-Wasser zu trinken. Hier gibt es keinen falernischen Wein, keinen Landgang. Hier und da ein Militärlager, verloren in der Wildnis, wie eine Nadel in einem Bündel Heu ? Kälte, Nebel, Stürme, Krankheiten, Verbannung und der Tod ? der Tod schleicht in der Luft, im Wasser, im Busch. Sie müssen hier wie die Fliegen gestorben...