Graf Überstunden
1. Auflage 2024
ISBN: 978-3-384-43389-3
Verlag: tredition
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene
E-Book, Deutsch, Band 323, 188 Seiten
ISBN: 978-3-384-43389-3
Verlag: tredition
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
Born in the electrifying nights of Berlin, the city that pulsed to the beat of my wildest desires, I am Mia Graf, the architect of sensual words. Ever since my youth, I have embraced the power of stories to take me on journeys that tickle the soul and the imagination. After completing my studies at the University of Dortmund, I honed my linguistic skills until they became a weapon of literary seduction. I delved into the depths of German literature, danced with the words of the masters of the past, and opened the doors to new and exciting cultural influences. This journey of knowledge has shaped my understanding of human urges, an element that I have passionately woven into my daring stories. Eroticism found in me a bold hostess, determined to reveal desire in all its facets. The pages of my books are a symphony of sensations, in which every word is a delicate touch that burns on the reader's skin. The protagonists of my stories are creatures that entwine and elude, in a thrilling dance of secret passions, forbidden desires and bold searches for authenticity. My prose evokes the sultriness of a warm night, boldly interweaving sensuality with deep thoughts and drawing readers into a spiral of desire and revelation. Lovers of intense emotions have embraced me with passion and found in my words a sanctuary for their desires and fantasies. My works have sparked discussions, ignited flames of passion and caused some controversy. But I remain firm in my vision of eroticism as a mystery to be explored, a force capable of shaking the very foundations of our humanity. With my passionate writing and indomitable spirit, I endeavor to leave a glowing trail in the world of erotic literature. Through my writing, I invite readers to dance with me among the flames of their passions and curiosity, on a journey that is as intimate as it is epic. I am Mia Graf, and the pages are the dance floor where we meet to dance the tango of the senses.
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Überstunden
Kapitel 1
Er konnte seine Überraschung nicht verbergen, als er die Tür öffnete und mich mit meinem Personalausweis im Mund sah.
Ich hatte ihn drei Monate zuvor in Pozuelo de Alarcón kennengelernt, auf einer Party im Chalet von Freunden einer Freundin meiner Schwester Almudena, einem dieser großen Häuser aus der Zeit der Republik, mit halbem Dach, hohen Kiefern, einem Brunnen im Garten, zwei Stockwerken mit riesigen Decken, einem riesigen Keller und einer Treppe mit schmiedeeisernem Geländer, die sich an der Wand entlang bis zum obersten Stockwerk und dem geheimnisvollen Dachboden schlängelte. Ich kam gegen zehn Uhr abends an, zusammen mit meiner Schwester und einem halben Dutzend Freunde, die alle volljährig waren, im Gegensatz zu mir, der ich noch nicht lange dort war. Es war voll, und das Haus war bis zum Anschlag vollgestopft, aber die Atmosphäre war lustig. Eine bunte und skurrile Tierwelt, viele seltsame, aber interessante Tanten und Onkel, die bei Partys gerne im Mittelpunkt stehen. Die Konkurrenz war groß: von dem einen, der nackt auf dem Esstisch Yoga machte und allen seine prächtigen Muskeln zeigte, über einen anderen, der in seiner Ausdrucksweise Dalí nacheiferte, oder Umbral, ich bin mir nicht ganz sicher, bis hin zu einem anderen, der ein bisschen leichtfüßig war, wie meine Mutter sagen würde: „Eine philippinische Spitze“, die nichts weiter tat, als allen ihre riesigen und unproportionierten Brüste zu zeigen, die kürzlich in Brasilien operiert worden waren und die wie riesige Silikonkugeln hypnotisch vor den Augen der Zuschauer vibrierten. Neben ihr zeigte ein lächelnder Sechzigjähriger mit jämmerlich jugendlichem Aussehen, wer die Rechnung für eine solch enorme Verwandlung bezahlt hatte.
Die Musik wurde von einem bebrillten, pickligen, schlaksigen, etwas hageren und abstoßend aussehenden Jungen mit Brille gespielt, der hinter einem Tisch in der Ecke des Raumes einen antiken Bettor-Plattenspieler bediente, der möglicherweise aus den späten siebziger Jahren oder früher stammte. Daneben zeugte ein Berg von Vinyl-LPs von der nationalen oder internationalen Musik der siebziger und achtziger Jahre.
Der Küchenbereich war logischerweise das Achterdeck. In der Mitte standen zwei große Schüsseln auf dem Boden: eine mit einem Sangria von ungewisser Herstellung, aber mit einem gewissen Erfolg aufgrund seiner Potenz, und die andere mit Flaschen von Mahou, die in ein Meer von Eis getaucht waren. Der Tisch an der Seite und die Arbeitsplatte waren mit stärkeren Getränken gefüllt, deren Hauptdarsteller Larios-Gin und Wodka mit einem unaussprechlichen Namen waren. Zwei-Liter-Flaschen Orangen-Mirinda und drei oder vier Kisten Royal Crown Cola für die „Cubateros“ vervollständigten die Zutaten für die Zubereitung der Pelotazos.
Die Organisatoren des Festes, zwei Zwillingsbrüder in den Zwanzigern, Söhne der Hausbesitzer, die das Ende der Skisaison in den französischen Alpen nutzten und offensichtlich der Mode von vor zehn oder fünfzehn Jahren verhaftet waren, hielten abwechselnd Wache am Fuß der Treppe, die zu den Schlafzimmern führte, um zu verhindern, dass irgendein verzweifeltes Paar das heilige elterliche Bett entweihte. Sie stellten sogar ein Seil auf, um den Zugang zu den abgenutzten weißen Marmorstufen zu versperren, aber schließlich erlagen sie den Ausdünstungen des Alkohols, den unkontrolliert zirkulierenden Joints und dem entschlossenen Handeln ihrer potenziellen Freundinnen und waren die ersten, die den rasanten Aufstieg ins Paradies begannen, dicht gefolgt von mehreren anderen Paaren und dem gelegentlichen einsamen Voyeur. Ich kann mir nicht vorstellen, wie sie sich dort oben organisiert haben, aber ich muss an die wahnsinnige Szene bei den Marx Brothers denken.
Die Party schritt voran, und damit auch der Amoklauf. Gegen ein Uhr nachts verließ eine lange Reihe halb betrunkener, halb betrunkener, halb betrunkener Partygäste, die wie eine bunte Schlange die Conga tanzten, die Vordertür des Hauses und trat, nachdem sie im fahlen Licht der prekären Straßenlaternen einen Teil der Straße überquert hatten, mit großem Gebrüll durch die Hintertür wieder ein, die nach einem kleinen Innenhof in die Küche führte, wo sich, wie gesagt, der Erfrischungsbereich befand, dessen Vorräte bald auf ziemlich berüchtigte Weise dezimiert waren.
In der Zwischenzeit hatte sich meine Gruppe aufgelöst: einige von uns waren zusammengerollt oder verstreut, andere kauerten in einer Ecke, gleichgültig gegenüber dem Lärm um uns herum, und meine Schwester war verschwunden, wahrscheinlich im oberen Teil des Hauses, wohin ein Teil der Gruppe umgezogen war. Die „moscones“, die durch den Alkohol und die Joints ermutigt wurden, trieben sich unerträglich überall herum. Was für ein Ärgernis! Sie waren mehr als lästig, sie waren lästig. Sie fragten, ob du studierst oder arbeitest, was ein Mädchen wie du an einem Ort wie diesem macht, ob du tanzt. Die typischen und phantasievollen Fragen aus dem Katalog der Allgemeinheiten und männlichen Genialitäten, mit denen sich diese Art von Jägern des Nutzlosen ausstatten. Natürlich waren auch die Antworten nicht sehr einfallsreich: einige waren bedenklich höflich und wohlgesittet, aber einige waren ausgesprochen unhöflich: „Fick dich!
-Nun, das ist dein Pech, du bist ein nettes Mädchen, fick die Unhöfliche, fick dich selbst, ist sie dumm, diese Idiotin? -war die sanfteste Antwort, die ich bekam.
Während ich auf die verschwundenen Frauen wartete, sah ich ihn. Ich kann nicht ausdrücken, was ich fühlte, aber es war sehr intensiv, extrem stark für meinen unerfahrenen Verstand von fast achtzehn Jahren. Ich war wie hypnotisiert und konnte meinen Blick nicht von ihm abwenden, und ich konnte mir nicht erklären, warum, denn er war wahrscheinlich der älteste Mann auf der Party, abgesehen von dem Sechzigjährigen mit dem künstlichen Busen. Er unterhielt sich freundschaftlich mit einer anderen Person, völlig gleichgültig gegenüber dem Trubel, der ihn umgab, und er passte überhaupt nicht in diese Umgebung. Er war groß, schlank, aber er sah kräftig und sehnig aus, zumindest dachte ich das, denn er steckte in einer dieser Jacken, die, wie ich später feststellte, typisch für ihn waren. Sein Auftreten war selbstbewusst, ruhig, elegant, aber nicht vornehm, man könnte sogar meinen, er gehöre zur „High Society“, aber nein, wie ich später herausfand, stammte er zwar aus Málaga, wuchs aber von klein auf in Vallecas auf, einem Arbeiterviertel von Madrid. Sein komplett kahlgeschorener Kopf zog mich sehr an, und ich weiß nicht warum, ich konnte mir nie einen Mann mit Glatze vorstellen, und schon gar nicht einen Mann mit einer solchen. Von dem Moment an, als ich ihn sah, wusste ich ohne jeden Zweifel, dass er mir gehören würde, mir allein.
Während ich ihn aufmerksam studierte, schlich ich mich immer näher an ihn heran. Ich setzte mich geistesabwesend an einen kleinen Beistelltisch, kaum einen halben Meter von ihm entfernt: Ich konnte ihn fast riechen, und wie gut er roch. Er und sein Begleiter unterhielten sich über Politik, wovon ich zu diesem Zeitpunkt noch keine Ahnung hatte. Er sprach über die verschiedenen Ethnien und die idiotischen Dinge, die hier zu diesem Thema gesagt wurden. Plötzlich wurde das Gespräch durch einen kurzen, aber lauten Knall unterbrochen, und das Unglück nahm seinen Lauf: Das Tischchen, auf dem ich saß, zerbrach, und in einer Zehntelsekunde lag ich vor ihm auf dem Boden, fast zu seinen Füßen, mit hochgezogenen Beinen und in der Luft schwebendem Höschen. Wie peinlich! Ich war in allen möglichen Farben. Als er sich von der ersten Überraschung erholt hatte, reichte er mir schnell seine Hand und half mir auf, während alle im Raum lachten.
-Hast du dich verletzt? -fragte er sanft und mit einem leichten Lächeln auf den Lippen. Obwohl mir der Hintern wehtat, schüttelte ich energisch den Kopf: „Bist du sicher? -beharrte er sanft, „Du hast dir eine ordentliche Beule geholt.
-Ja, ja, es ist mehr peinlich als alles andere“, schaffte ich es, rot wie eine Tomate, zu artikulieren.
-Oh, gut! Dann mach dir keine Sorgen, ich verspreche, dass ich es niemandem erzählen werde, und mein Freund auch nicht. Wir erinnern uns ja auch an nichts, was passiert ist, oder?
-Absolut“, bestätigte sein Freund, während er die Tische vom Tisch wegschob und die anderen Anwesenden sich wieder ihren eigenen Dingen zuwandten, nachdem sie das Stück kommentiert hatten.
-Das war's! Ihr Geheimnis ist sicher. Möchten Sie etwas trinken?
-Ich hätte gerne ein alkoholfreies Getränk... aber keinen Alkohol, das verträgt sich nicht mit mir.
-Das war's, ich bringe es Ihnen, aber laufen Sie nicht weg.
-Ich laufe nicht weg, keine Sorge.
Er ging mit seinem Freund in die Küche und kam ein paar Minuten später mit zwei Gläsern Orange zurück. Ich hatte mich auf das Sofa gesetzt, und er tat es mir gleich und hielt mir das Getränk hin.
-Ich hoffe, das hält länger, aber keine Sorge, wenn wir umfallen, können wir uns nicht gegenseitig vom Boden aufheben“, scherzte er mit einem Lächeln.
Wir kamen ins Gespräch, und ich merkte vom ersten Moment an, dass wir uns verstanden. Sein Name war José Luis, er war 34 Jahre alt und besaß zusammen mit seinem Bruder Rafael eine Immobilienfirma.
-Wir reden nur, und du hast mir deinen Namen noch nicht gesagt“, sagte er lächelnd. Erzähl mir etwas über dich, denn wir haben schon zu viel über mich gesprochen.
-Ich heiße Ángela und es gibt nicht viel zu erzählen“, erzählte ich ihm von meinem Leben mit meiner Familie in Villaverde. Ich erzählte ihr von der medizinischen Fakultät der Complutense, an der ich dank eines sehr hohen IQs, der es mir...
