Henderson Brûleurs & Marchés Noirs

1. Auflage 2026
ISBN: 978-88-354-8670-1
Verlag: Tektime
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Französisch, 202 Seiten

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Autoren/Hrsg.

Henderson, Lance

Weitere Mitwirkende

Tochukwu, Benedict

Leseproben

Préface

Préface : Comment ne pas devenir un fantôme dans la machine

L’enfer n’a pas de colère comparable à celle d’une femme blessée.

Enfin… « blessée » n’est peut-être pas le mot le plus juste, puisque c’est moi-même qui ai invité les agents de la Sécurité intérieure à entrer chez moi.

« Entrez donc, vous êtes les bienvenus », leur ai-je lancé.

Ils sont entrés comme des vampires. Les suivre à l’intérieur m’a donné une étrange sensation de malaise, comme si cette journée marquait une sorte d’initiation.

L’une d’eux, une femme, fredonnait doucement en entrant. Une mélodie lugubre, digne d’un condamné à mort. Si ma mémoire est bonne, elle semblait tout droit sortie de Les Évadés (The Shawshank Redemption).

Pour être honnête, aucun des deux ne ressemblait à Mulder ou Scully, comme je l’avais imaginé. Je n’ai d’ailleurs aperçu aucune arme. En revanche, ils avaient parfaitement l’allure d’agents fédéraux.

Tous deux parlaient avec un professionnalisme irréprochable. Costume impeccable, visage fermé, impassible comme les statues monumentales de l’île de Pâques, sans la moindre trace d’humour ou de chaleur humaine.

Quant à l’agent masculin, il avait exactement l’allure du tueur à gages froid et méthodique : Alberto « The Shadow », dans Scarface. Ce genre d’homme à qui l’on évite instinctivement de tourner le dos.

Voici une traduction naturelle et fluide, qui conserve le ton humoristique et narratif de l’original.

Pourtant, me voilà, à peine une fraction de seconde après les avoir fait entrer, en train d’envisager de leur demander de repartir. Mais il était déjà trop tard.

Le plus troublant, c’était l’odeur qui m’avait effleuré les narines lorsqu’ils étaient passés devant moi. Une odeur de mort… ou peut-être simplement celle laissée par le dernier type qui avait eu la mauvaise idée de leur demander de sortir avant la fin de leur visite.

En leur servant un verre, une question me traversa l’esprit : étaient-ils vraiment des agents fédéraux ? Impossible d’en être certain. J’aurais sans doute dû leur demander de me montrer leur carte professionnelle, mais j’étais encore complètement décalé par mon retour de Rio.

Il ne restait plus que deux jours avant Mardi Gras. En rentrant de l’aéroport de La Nouvelle-Orléans, j’avais foncé chez moi avec une seule idée en tête : dormir quelques heures avant de retrouver mon frère chez notre mère. Nous devions peindre en vitesse un char du défilé d’Endymion. Sauf que, cette fois, j’allais arriver en retard. Très en retard.

À bien y réfléchir, c’était presque inévitable. Mon frère Stephen et moi étions de véritables spécialistes du retard. Nous avions pratiquement un doctorat en procrastination.

Comme toujours, nous avions attendu la toute dernière minute pour accomplir la mission que notre mère nous avait confiée : peindre le char d’Endymion rapidement, proprement, avec un résultat spectaculaire, comme s’il sortait tout droit de l’univers de Willy Wonka.

Le problème, c’est que lorsqu’il s’agissait de travailler vite et avec précision, nous étions les deux derniers qu’il fallait choisir. C’était un peu comme demander aux Marx Brothers de réaliser en urgence une copie parfaite de la Mona Lisa.

Moi, je me débrouillais plutôt bien avec un pinceau. Mon frère, en revanche, ressemblait davantage à Groucho Marx : il peignait d’une main pendant que l’autre tenait invariablement un joint.

Son véritable talent n’était pas la peinture, mais l’art de se débrouiller. Il savait tirer profit de tout… et de tout le monde.

Même de moi.

Il me donnait souvent une liste d’endroits où ses copains l’attendaient le long de Veterans Boulevard, près de La Nouvelle-Orléans. Malgré le nom de l’avenue, aucun d’eux n’était réellement un ancien combattant, même s’ils en avaient parfois l’allure.

Notre mission était simple : lorsque notre char passerait devant eux, nous devions les couvrir des plus beaux colliers de perles et leur lancer les meilleurs cadeaux du défilé.

Mais connaissant mon frère, je savais déjà comment l’histoire finirait. Il irait fanfaronner pendant des heures au bar Igor’s, racontant à qui voulait l’entendre que tout le mérite lui revenait. Il s’attribuerait tous les compliments… et moi, je n’existerais même pas dans son récit.

Stephen n’avait jamais été du genre à reconnaître le travail des autres. À vrai dire, il ne partageait le mérite avec personne… sauf quand il avait des ennuis avec la police.

Déjà en sixième, je lui répétais sans cesse d’arrêter de se vanter dans la cour de récréation. Mais il ne m’écoutait jamais. Je le mettais pourtant en garde : un jour ou l’autre, quelqu’un finirait par ne plus avaler ses histoires et lui ferait payer toutes ses fanfaronnades.

Et ce jour arriva, au beau milieu d’un mois d’août étouffant — nous étions encore au collège, si je me souviens bien.

Mon frère avait attiré l’attention de la police locale après qu’un garçon couvert de taches de rousseur eut raconté à toute la cour qu’il prétendait posséder, dans un simple cabanon, toutes les armes automatiques imaginables. Il allait même jusqu’à affirmer — et je vous assure que je n’invente rien — qu’il cachait une bombe nucléaire portative, tout droit sortie de l’univers de Fallout.

Évidemment, la plupart des garçons l’avaient cru sur parole. Mais l’un de ceux qu’il passait son temps à ridiculiser finit par le dénoncer.

Quelle surprise…

La suite fut rapide. Le directeur de notre école, aussi strict qu’un vieux puritain, le convoqua immédiatement et fit venir la police. Lorsque les agents arrivèrent, ils lui passèrent les menottes comme s’il avait commis le pire des délits, ou comme s’il avait passé la journée à pincer les fesses de toutes les filles de la cour.

J’étais assis en cours de mathématiques chez Mme Needles, marmonnant dans ma barbe et tremblant comme si j’étais le prochain sur leur liste. Avais-je bien entendu les mots « mandat de perquisition » ? Et puis il y avait cette étrange odeur qui semblait suivre l’une des policières partout où elle passait. Du parfum ? Non… Ça sentait le requin mort.

Pour être honnête, ce qui m’inquiétait le plus, c’était ma cachette secrète. J’étais persuadé qu’ils allaient mettre la main sur ma collection de magazines pour adultes et m’enlever Suzanne Somers pour toujours.

J’étais convaincu que quelqu’un allait y laisser sa peau… ou, plus exactement, que mes fesses allaient s’en souvenir. Si ce n’était pas mon père qui me donnait une correction, ce serait sûrement cette policière au regard de prédateur, avec sa moustache si fine qu’on la distinguait à peine. Son nom ressemblait étrangement au mot « thresher » — le requin-renard —, ce qui, à mes yeux, lui allait à merveille.

Mais mon frère ne dénonça personne.

Il fut suspendu de l’école, mon père entra dans une colère noire, mais Stephen ne parla pas.

Finalement, mon père réussit à faire jouer ses relations et lui évita la prison.

Le veinard…

Retour au présent.

Me voilà dans mon salon, face à cette même policière qui, dans mes souvenirs, ressemblait déjà à un requin. Ses yeux, sombres et brillants, avaient la couleur du pétrole brut. À ce stade de sa carrière, je me disais qu’elle avait sûrement dévoré quelques dinosaures, écrasé bien des adversaires pour gravir les échelons… et la voilà maintenant qui me fixait comme un chaton tout juste né qu’on s’apprête à jeter sur un gril.

« Entrez donc, vous êtes les bienvenus… »

Quelle brillante idée.

Mon frère avait encore des ennuis.

Et cette fois, il était plongé jusqu’au cou dans un océan de problèmes.

Il semblait que Stephen s’était amusé à prendre pour cible des sites cachés accessibles uniquement via Tor, disséminés aux quatre coins du Darknet. Comme à son habitude, il enchaînait les plaisanteries douteuses… jusqu’au jour où il est allé beaucoup trop loin.

Si ces deux agents étaient venus jusqu’à chez moi, c’était parce que Stephen ne savait tout simplement jamais s’arrêter avant la blague de trop.

Il avait affirmé à deux agents infiltrés qu’il possédait un bunker souterrain rempli de personnes en situation irrégulière, qu’il revendait comme esclaves sexuelles pour mille dollars pièce.

« Un petit business d’appoint », avait-il osé appeler ça.

Moi, je savais parfaitement qu’il s’agissait d’une plaisanterie de très mauvais goût.

Eux, en revanche, n’en avaient aucun moyen.

Et comment auraient-ils pu le deviner ?

Le plus ironique dans toute cette histoire, c’est que le requin dont je l’avais toujours mis en garde avait fini par revenir… mais c’était moi qu’il mordait.

Quelle ironie.

Lui avoir appris à utiliser Tor alors qu’il ne comprenait absolument pas les dangers représentés par Google et les...