Lawhon Der gefrorene Fluss

Ausgabe ebook
1. Auflage 2024
ISBN: 978-3-98585-275-8
Verlag: Adrian & Wimmelbuch
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, 448 Seiten

'Martha Ballard ist nicht nur eine Hebamme aus Maine, die noch nie eine Gebärende verloren hat. Sie ist auch eine Wahrheitssprecherin und Gerechtigkeitssucherin in einer Zeit, in der Frauen nicht einmal vor Gericht aussagen dürfen. ... Wieder einmal vollbringt Lawhon mit einer realen Heldin erzählerische Magie.' --People Magazine, Buch der Woche 'Fans von Claire Fraser aus 'Outlander' werden Lawhons Martha mögen, die mutig und freimütig ist, wenn es darum geht, die Unschuldigen zu beschützen. ... beeindruckend.' - The Washington Post 'Teils Krimi, teils historische Fiktion ... dieser Roman hat eine winterliche Atmosphäre, die ihn zu einer idealen Lektüre für die Kaminecke macht.' --Real Simple Dieser historische Krimi ist inspiriert vom Leben und Tagebuch der Martha Ballard, einer berühmten Hebamme aus dem 18. Jahrhundert, die sich dem bestehenden Rechtssystem widersetzte und so in die amerikanische Geschichte einging. Maine, 1789: Als der Kennebec River zufriert und die Leiche eines toten Mannes im Eis sichtbar wird, soll Martha Ballard den Leichnam untersuchen und die Todesursache feststellen. Als Hebamme und Heilerin ist sie in vieles eingeweiht, was sich hinter verschlossenen Türen in der Kleinstadt Hallowell abspielt. Ihr Tagebuch ist eine Aufzeichnung aller Geburten und Todesfälle, Verbrechen und Debakeln, die sich in der engen Gemeinschaft ereignen. Monate zuvor dokumentierte Martha die Einzelheiten einer angeblichen Vergewaltigung, die von zwei der angesehensten Herren der Stadt begangen wurde - einer von ihnen wurde nun tot im Eis aufgefunden. So ist Martha sich sicher, dass sie es hier mit einem Mord zu tun hat. Doch ein örtlicher Arzt widerlegt ihre Schlussfolgerung und erklärt den Tod für einen Unfall. Martha ist entschlossen, den schockierenden Mord auf eigene Faust zu untersuchen. Im Laufe eines Winters, während der Prozess näher rückt und Gerüchte und Vorurteile zunehmen, ist Martha beharrlich auf der Suche nach der Wahrheit. Ihr Tagebuch gerät bald in den Mittelpunkt des Skandals, verwickelt diejenigen, die sie liebt, in die Sache und zwingt Martha, zu entscheiden, wo ihre eigene Loyalität liegt. Clever, vielschichtig und subversiv stellt Ariel Lawhons neuestes Werk eine unbeugsame Heldin vor, die sich weigerte, etwas Geringeres als die Gerechtigkeit zu akzeptieren, in einer Zeit, in der es galt, Frauen am besten nur zu sehen und nicht zu hören. 'Der gefrorene Fluss' ist eine spannende und zärtliche Geschichte über eine bemerkenswerte Frau, die ein beispielloses Erbe hinterlassen hat und dennoch bis heute fast vergessen ist. Das perfekte Buch für Leserinnen von 'Eine Frage der Chemie' und 'Der Gesang der Flusskrebse' und in der limitierten Ausgabe mit Farbschnitt ein wunderschönes Geschenk für alle Buchliebhaberinnen!

Autoren/Hrsg.

Lawhon, Ariel

Leseproben

CLARKS SCHMIEDE

DONNERSTAG, 26. NOVEMBER

»Du brauchst keine Angst zu haben«, sage ich zu Betsy Clark. »In all meinen Jahren, in denen ich Frauen bei der Geburt beistand, habe ich noch nie eine Mutter verloren.«

Die junge Frau sieht mich an, die Augen weit aufgerissen, Schweißperlen auf den Schläfen, und nickt. Aber ich glaube nicht, dass sie mir glaubt. Das tun sie nie. Jede gebärende Frau vermutet, dass sie tatsächlich nur Augenblicke vom Tod entfernt ist. Das ist normal. Und es beleidigt mich nicht. Eine Frau ist nie verletzlicher als während der Niederkunft. Noch ist sie jemals stärker. Wie ein verwundetes Tier, in die Enge getrieben und verzweifelt, verbringt sie ihre Wehen abwechselnd zusammengerollt oder um sich schlagend. Es sollte eine Frau umbringen, dieser Prozess, bei dem ihr Körper nach außen gekehrt wird. Eigentlich sollte niemand so etwas überleben. Und doch tun sie es, immer wieder, auf wundersame Weise.

John Cowan – der junge Schmiedelehrling von Betsys Ehemann – kam vor zwei Stunden, um mich zu holen, und ich sagte ihm, dass keine Zeit zu verlieren sei. Betsys Kinder kommen mit ungewöhnlicher Geschwindigkeit und Lautstärke zur Welt. Kreischende Wesen aus einer anderen Welt, alle glitschig und rotgesichtig. Aber so klein, dass – selbst voll ausgetragen – ihr ganzer Hintern in meine Handfläche passt. Winzige kleine Dinger. John nahm meine Anweisungen ernst und legte ein so schnelles Tempo vor, dass mein Körper immer noch von unserer hektischen Fahrt durch Hallowell schmerzt.

Aber jetzt, kaum vor Ort und eingerichtet, stelle ich fest, dass das Baby bereits das Köpfchen zeigt. Betsys Wehen kommen im Abstand von dreißig Sekunden. Dieses Kind – wie ihre anderen – hat es eilig, seine Mutter zu begrüßen. Zum Glück ist sie gut gebaut fürs Gebären.

»Es ist Zeit«, sage ich ihr und lege eine warme Hand auf jedes ihrer Knie. Sanft drücke ich sie auseinander und helfe der jungen Frau, ihr Nachthemd höher über ihren nackten Bauch zu schieben. Er ist hart, verkrampft auf dem Höhepunkt einer Wehe, und Betsy knirscht mit den Zähnen, versucht nicht zu schluchzen. Jede Geburt macht jede Frau zur Anfängerin. Jedes Mal ist das erste Mal, und die einzige Expertise kommt von denen, die versammelt sind, um zu helfen. Und so hat Betsy ihre Frauen um sich geschart: Mutter, Schwestern, Cousine, Tante. Eine Geburt ist ein gemeinschaftlicher Akt, und alle springen in Aktion, als ihre Entschlossenheit nachlässt und sie vor Schmerz aufschreit. Sie wissen, was das bedeutet. Selbst diejenigen ohne spezielle Aufgabe finden etwas zu tun. Wasser kochen. Das Feuer hüten. Tücher falten. Dies ist Frauenarbeit in ihrer elementarsten Form. Männer haben in diesem Raum keinen Platz, kein , und Betsys Ehemann hat sich in seine Schmiede zurückgezogen, machtlos, um seine Angst und Frustration auf dem Amboss auszuleben und ein Stück glühendes Metall in Unterwerfung zu schlagen.

Betsys Frauen arbeiten Hand in Hand, beobachten mich, reagieren auf jedes Zeichen. Ich strecke eine Hand aus, und ein warmes, feuchtes Tuch wird draufgelegt. Kaum habe ich das frische Blut und Fruchtwasser abgewischt, wird das Tuch aus meinem Griff genommen und durch ein neues ersetzt. Die jüngste von Betsys Verwandten – eine Cousine, nicht älter als zwölf – ist damit beauftragt, die verschmutzten Tücher zu reinigen, den Kessel am Kochen zu halten und den Waschzuber aufzufüllen. Sie widmet sich der Aufgabe, ohne zu zögern oder zu murren.

»Da ist dein Baby«, sage ich, meine Hand auf dem glatten, warmen Kopf. »Kahl wie ein Ei. Genau wie die anderen.«

Betsy hebt ihr Kinn und spricht mit schmerzverzerrtem Gesicht, als die Wehe nachlässt. »Heißt das, es ist wieder ein Mädchen?«

»Es bedeutet nichts.« Ich halte meinen Blick ruhig und meine Hand sanft auf dem winzigen Kopf, der gegen meine Handfläche drückt.

»Charles will einen Jungen«, keucht sie.

Charles hat kein Mitspracherecht, denke ich.

Eine weitere heftige Welle überkommt Betsy, und ihre Schwestern treten vor, um ihre Beine anzuheben und zurückzuhalten.

»Auf mein Kommando, pressen«, sage ich ihr. »Eins. Zwei. Drei.« Ich beobachte, wie Betsys Wehe ihren Bauch wölbt. ».«

Sie hält den Atem an, presst, und ein weiteres Stück des kahlen Kopfes wird sichtbar, die Spitzen kleiner Ohren ragen über die Grenzen ihres Körpers hinaus. Sie hat keine Chance, Luft zu holen, bevor die nächste Welle über sie hinwegrollt, und dann kommen sie, unerbittlich, eine nach der anderen, ohne den Griff um ihre Gebärmutter zu lockern. Betsy presst. Schnappt nach Luft. Presst wieder. Wieder. Und wieder. Jemand wischt den Schweiß von ihrer Stirn, die Tränen von ihren Wangen, aber ich schaue nie weg. Schließlich tritt der Kopf hervor.

Ich schiebe meine Hand nach vorn, umfasse eine Wange und ein kleines Ohr mit meiner Handfläche. »Nur noch die Schultern. Zwei weitere Presswehen sollten es schaffen.«

Betsy ist bereit, die Sache zu Ende zu bringen, und sie stemmt sich mit ihrer letzten Kraft, zwingt das Kind direkt in meine Hände. Dann sinkt sie zurück auf das Bett, als das Baby mit einem aus ihrem Körper befreit wird, die einzige verbleibende Verbindung ein glitschiges silbernes Band.

Ein winziges, empörtes Quäken erfüllt den Raum, aber Betsys Frauen jubeln nicht und klatschen nicht. Sie beobachten schweigend, warten auf mein Urteil.

»Hallo, Kleine«, flüstere ich, dann halte ich das Baby hoch, damit Betsy es sehen kann. »Du hast eine weitere Tochter.«

»Oh«, sagt sie niedergeschlagen und stützt sich auf ihre Ellbogen, um das Kind zu betrachten.

Es gibt noch Arbeit zu erledigen, und ich gehe sie mit Bedacht an. Ich lege das kleine Mädchen auf das Bett zwischen die Beine ihrer Mutter und schneide die Nabelschnur mit meiner Schere durch. Sobald diese uralte Verbindung durchtrennt ist, binde ich sie ab. Dann tauche ich meine Hände in einen Waschzuber, reinige sie und streiche mit meinem Daumen über den Gaumen des Babys. Keine Gaumenspalte. Ein weiteres kleines Wunder, das ich bei jeder erfolgreichen Geburt im Kopf abhake. Ich wische das Blut und die wachsartige Käseschmiere von dem sich windenden, glitschigen Säugling, während ich Betsy auf übermäßige Blutungen beobachte. Nichts scheint ungewöhnlich.

Betsys Frauen streichen ihr die Haare zurück, waschen ihr Gesicht, lassen sie lauwarmen Tee trinken. Sie helfen ihr, sich aufzusetzen und ein sauberes Hemd anzuziehen. Sie bereiten sie darauf vor, zu stillen.

»Schau, wie hübsch du bist«, sage ich zu dem Baby, dann füge ich hinzu: »Schau, wie du geliebt wirst.«

Und ich bete zu Gott, dass es wahr ist.

Charles Clark ist so verzweifelt auf einen Sohn aus – dies ist ihr drittes Kind in vier Jahren –, dass seine Entschlossenheit seine Frau umbringen könnte, wenn er nicht vorsichtig ist. Was Betsy betrifft, so ist sie verzweifelt bemüht, ihren Mann zufriedenzustellen, und wird niemals zu ihm nein sagen. Alles scheint in Ordnung mit Mutter und Kind, also wickle ich das Baby in sauberes, weiches Leinen und reiche es Betsy. Sie legt das Bündel an ihre Brust und zischt, als die Kleine an ihrer Brustwarze saugt. Es lässt ihren Bauch erneut zusammenziehen und sich von der Nachgeburt befreien. Auch das fasziniert mich, und ich untersuche die Überreste der Geburt auf Unregelmäßigkeiten, stelle sicher, dass alles intakt ist, dass nichts zurückgeblieben ist. Auch das ist normal, und ich entsorge die Rückstände in den Eimer zu meinen Füßen.

»Es gibt noch eine letzte Sache«, warne ich.

Betsy nickt. Sie hat das schon einmal durchgemacht.

»Halte durch. Es wird nur ein paar Sekunden dauern. Aber es könnte wehtun.«

»Mach schon.«

Ich massiere Betsys Bauch, rolle den Ballen meiner Hand hierhin und dorthin, helfe ihm, sich zusammenzuziehen. Die Frau verzerrt das Gesicht, schreit aber nicht auf. Nun kann sie in Ruhe weiterstillen.

»Wie wirst du sie nennen?«, frage ich.

»Mary.«

, denke ich, schenke der jungen Mutter aber ein zustimmendes Lächeln, weil es von mir erwartet wird.

Die Frauen arbeiten geeint, um Betsy zu säubern und ihren Unterleib in saubere, trockene Tücher zu wickeln. Diese werden von den Wochenbetthelferinnen in den nächsten Tagen ständig gewechselt werden.

Es ist halb fünf Uhr morgens – noch Stunden vor der Morgendämmerung – und Betsys Frauen schleichen davon, um die letzten Reste des Durcheinanders zu beseitigen und dann den Schlaf zu finden, den sie bekommen können. Sie werden sich in Schichten abwechseln, um sich in der nächsten Woche um Betsy und ihre Kinder zu kümmern. Es wird die einzige Ruhe sein, die die junge Schmiedefrau bekommen wird.

Ich ziehe meine verschmutzte Schürze aus und wasche meine Hände erneut, dann binde ich die Haarsträhnen zurück, die sich gelöst haben, bevor ich mich auf die Bettkante setze und eine Tasse Tee – inzwischen kalt – trinke, die mir bei meiner Ankunft gebracht wurde. Einige Momente lang beobachte ich Mutter und Kind.

»Soll ich Charles wissen lassen, dass alles in Ordnung ist?«, frage ich.

»Ja«, antwortet Betsy, »aber sag mir nicht, wenn er wütend ist.«

»Er hat kein Recht, wütend zu sein. Du hast ihm ein wunderschönes Kind geschenkt.«

»Es spielt keine Rolle, ob er ein auf seine Wut hat oder nicht.«

Ich hole tief und für mich beruhigend Luft, bevor ich sie beschwichtige. »Mach dir keine Sorgen um Charles. Ich kümmere mich um ihn. Genieße...