Mathis Il Padre Incastrato

I Misteri Di Padre Tom, Libro 2
1. Auflage 2025
ISBN: 978-88-354-8346-5
Verlag: Tektime
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Italienisch, 510 Seiten

Finalmente catturato l'assassino di mia moglie, sono stato contento di lasciare Myerton per servire nell'isolamento dello stesso monastero in cui ho trovato la mia chiamata al sacerdozio. Le tentazioni del passato occupano ancora la mia mente, ma dietro queste mura sono al sicuro. Una telefonata dell'arcivescovo mi rimanda a Santa Chiara, per scoprire se un giovane sacerdote ha infranto i suoi voti. Fiduciosa di non trovare nulla di sbagliato, mi accontento di tornare. Poi una giovane donna viene uccisa e il sacerdote viene accusato. Helen si occupa del caso e io devo collaborare di nuovo con lei per scoprire la verità. Ma i sentimenti che avevamo lasciato inespressi in precedenza sono più difficili da evitare, e mi ritrovo a lottare con il mio cuore e la mia testa. Posso salvare la vita di un giovane uomo senza rischiare la mia anima?

Autoren/Hrsg.

Mathis, J. R.

Mathis, Susan

Weitere Mitwirkende

Alessandra, Paganin

Leseproben

DEUX

Lundi. Le jour où rien ne bouge, sauf ce qui saigne en silence.

Officiellement, c’est mon jour de congé.

Mais comment prendre congé d’une vie qu’on n’a jamais vraiment quittée ? Depuis mon arrivée à Sainte-Claire, je n’ai eu ni le temps, ni le courage de souffler. La communauté me reste étrangère, comme un livre qu’on feuillette sans oser lire. Alors je suis venu m’enfermer dans mon bureau, ce matin. Pour faire semblant de travailler. Pour fuir, peut-être.

Sur le bureau, des piles de dossiers — rangées, précises, presque menaçantes. L’œuvre de Glenda, sans doute. Je verse une tasse de café noir comme l’oubli, marmonne une prière — pas tant pour Dieu que pour moi-même — et je m’installe.

Le silence règne. Profond. Dense. Comme si l’église elle-même retenait son souffle. Glenda est absente. Et j’ai enfin quelques heures rien qu’à moi.

Mais la paix ne tient jamais longtemps.

Trente minutes. Juste trente. Et déjà ma concentration s’effondre. Les chiffres me brûlent les yeux. Les comptes de la paroisse sont un labyrinthe où je me perds. Excédent ? Déficit ? Je n’en sais rien. Je n’ai jamais su.

Je ferme les yeux. Inspire. Puis j’ouvre un autre dossier.

« Baptêmes et Confirmations »

Et là… un souffle.

Dix bébés plongés dans l’eau du salut depuis janvier. Quatre adultes revenus de leurs errances à Pâques. Cinq autres en chemin. Et la catéchèse ? Vivante. Incroyablement vivante.

Peut-être que Sainte-Claire n’a pas d’or dans ses coffres, mais elle en a dans les cœurs.

Un frisson me parcourt. Comme si quelque chose de sacré — et d’invisible — se mettait doucement à germer ici.

Et c’est précisément à ce moment que la sonnette hurle.

Un son sec. Tranchant. Comme une intrusion dans ce fragile miracle.

Je reste figé. Par réflexe, j’attends que Glenda aille ouvrir. Mais elle n’est pas là. Je me lève. Lentement. Comme si chaque pas allait vers quelque chose que je redoute.

Quand j’ouvre, il est là.

L’homme d’hier.

Celui qui parlait à Glenda, debout à l’angle comme une ombre collée au trottoir.

Il me regarde. Et tout de suite, je sens : quelque chose ne va pas. Ses yeux ne sont pas dans la pièce. Ils sont ailleurs. Loin. Peut-être dans un souvenir. Peut-être dans une douleur.

— Bonjour, dis-je doucement.

Il sursaute. Presque coupable.

— Hein ? Ah… Pardon, mon Père. Glenda… est-ce qu’elle est là ?

— Non. Elle est sortie. Mais elle ne devrait pas tarder. Vous voulez entrer ?

Il secoue la tête. Une secousse molle, mal assurée.

— Non. Non, c’est bon. Je… je l’appellerai plus tard.

— Peut-être puis-je vous aider ?

— Vous ?

Il me fixe. Comme si c’était impensable. Comme si je ne pouvais pas comprendre ce qu’il porte.

— C’est un peu le job. Aider les âmes cabossées. — J’essaie de sourire. Juste assez pour lui tendre la main, sans effrayer la douleur.

Mais il ne la saisit pas.

— Non. Vraiment. C’est rien. Désolé du dérangement.

Il tourne les talons. Déjà ailleurs.

Mais avant de disparaître, il se retourne. Et me jette un dernier regard. Pas un adieu. Pas un reproche. Juste ce regard flou… comme une question sans fin.

— Quel est votre nom ? Pour que je puisse dire à Glenda que vous êtes passé ?

Mais il est déjà trop loin.

Je referme la porte. Reste un instant debout, immobile. Comme si ce bref échange avait fissuré quelque chose en moi.

Je retourne à mon bureau. Et là, je le sens : l’air est différent. Un peu plus lourd. Un peu plus fragile.

Et à peine le temps de me replonger dans mes pensées que la sonnette retentit de nouveau.

— Quelle journée de repos… — soufflé-je, mi-ironique, mi-fatigué.

J’ouvre.

Et mon souffle se suspend.

— Chloe.

Elle est là. Devant moi. Et ce n’est pas le sourire sur son visage qui me frappe — c’est ce qu’il cache.

Un sourire qui vacille. Celui qu’on adopte quand on est à deux doigts de s’effondrer, mais qu’on n’en a pas le droit.

— Salut, Tom… euh, Père Tom.

— Tom suffira. Entre.

On s’étreint. Trop brièvement. Comme si on avait peur que le contact éveille quelque chose de trop ancien.

Elle s’assoit sur le canapé, droite, tendue. Les mains jointes sur ses genoux, comme en prière. Moi, je choisis le vieux fauteuil en cuir, celui qui geint sous mon poids. Un ressort me pique dans le dos. Ça me rappelle que je suis vivant.

— Je ne t’ai pas vue à la messe. John m’a dit que l’un des enfants était malade.

— Une petite fièvre. C’est passé. Ils sont à la maison. On fait l’école chez nous. Et moi, je donne toujours un cours à l’université. Littérature anglaise.

— Tu as repris l’enseignement.

— Oui.

Un silence. Puis :

— Et toi ? Comment tu vas ?

— Je vais bien.

— Tant mieux… vraiment.

Mais on le sent tous les deux : ce n’est pas ça qui compte.

Le vrai sujet, il est ailleurs. Suspendu entre nous. Comme un souvenir qu’on n’a jamais osé prononcer.

— Tu veux boire quelque chose ? Un café ? Un verre d’eau ?

— Non, merci.

Elle ferme les yeux un instant. Puis rouvre.

— C’est plus dur que je croyais.

— Quoi donc ?

Elle me regarde. Et soudain, plus de filtre.

— Venir ici. Te revoir. Toi. Le mari de ma meilleure amie. Quinze ans, Tom. Quinze putains d’années sans une lettre. Sans un message. Sans un signe de vie.

Elle s’arrête. Sa gorge se serre. Sa voix baisse. Mais l’intensité, elle, grimpe.

— Tu es parti. Comme un lâche. Comme un fantôme. Et un jour… Anna nous apprend que tu es devenu prêtre.

Elle rit. Mais c’est un rire amer. Tranchant.

— Un prêtre. Toi. Tu sais ce qu’on a ressenti ? Du vide. Du choc. De la rage. Parce que tu n’étais pas mort. Tu avais choisi de disparaître. De fuir.

Elle me regarde comme si elle cherchait encore l’homme qu’elle a connu.

— Et maintenant tu es là. Assis face à moi. En col romain. En… guide spirituel.

Sa voix devient plus lente. Plus lourde.

— Et moi, j’ai tout gardé. Tous les mots. Toute la douleur. Toute la colère. Et je peux même pas te les balancer en pleine face parce que toi — elle me désigne d’un doigt tremblant — t’es un prêtre maintenant.

Un souffle.

— Pire. Tu es mon prêtre.

Et puis, dans un murmure qui coupe le souffle :

— Alors dis-moi, Tom… est-ce que c’est un péché… d’en vouloir à un prêtre au point d’avoir envie de hurler ?

— C’est pas plus grave que d’être en colère contre quelqu’un d’autre, soufflai-je, sans croire un instant à mes propres mots.

Elle me fixa. Et dans ses yeux, je vis le tremblement d’années de colère contenue, prête à éclater.

— Alors dans ce cas… sache-le : je suis en colère, Tom. Profondément. Dévastée. Tu as lâché Anna. Tu as laissé tomber John. Et moi… moi, tu m’as laissée seule dans le noir. Tu étais mon dernier fil avec elle. Joan. Ma sœur d’âme. Quand elle a été assassinée, j’ai hurlé dans le vide. Et toi, tu t’es volatilisé. Comme si plus rien ne comptait. Mais tu sais quoi ? C’est John qui a le plus souffert. Lui, il s’est noyé. Lentement. Silencieusement.

— John ? soufflai-je.

Ses yeux se remplirent de larmes, puis débordèrent. Mais elle ne les essuya pas. Elle les laissa couler. Comme un acte de vérité.

— Oh, Tom… — Et sa voix se brisa. Elle s’écroula sur elle-même, recroquevillée, le visage enfoui dans ses mains, comme pour fuir la douleur. Des sanglots profonds, bruts, bruyants, qui secouaient tout son corps. J’attrapai une boîte de mouchoirs, la lui tendis. Elle en arracha une poignée, mais ne dit rien. Pas tout de suite.

Je l’attendis.

— Anna m’avait dit qu’il avait eu… des soucis.

— Non. Pas des soucis. Une chute. Une descente vertigineuse dans un gouffre. Mais tu ne pouvais pas savoir. Parce que tu n’étais plus là pour le voir s’effondrer.

— Je suis là, maintenant. Dis-moi ce qui s’est passé.

Elle inspira, lentement, douloureusement. Puis, elle lâcha tout.

— Quand il est rentré de l’hôpital, il essayait. Vraiment. Il avait mal, oui, mais il faisait sa kiné. Il s’accrochait. Par moments, je revoyais l’ombre du John d’avant. Celui qui faisait rire tout le monde. Celui que tu aimais comme un frère.

— Je m’en souviens. Il était toujours là, au fond.

Elle ferma les yeux. Une seconde.

— Et puis, du jour au lendemain… tout s’est éteint. Comme si quelque chose s’était cassé pour de bon. Il s’est coupé du monde. Il errait seul, sans but. Restait des heures dans son bureau, ou disparaissait dans la nature, à marcher comme un homme qu’on aurait oublié. — Elle marqua une pause. — Et toi… toi et Joan, vous n’étiez plus là. Joan était obsédée par son entreprise, et toi… toi aussi, tu t’es éloigné.

Je ne répondis pas. Parce que c’était vrai.

— Il ne restait plus rien, Tom. Plus de rires. Plus de lumière. Plus d’envie. Et après le meurtre de Joan… c’est comme si quelque chose en lui s’était brisé au point de ne plus jamais pouvoir être recollé.

Je sentais ma gorge se serrer.

— Il s’est blessé à nouveau....