Monroe The Doctor Is In!: Dr. Womanizer

1. Auflage 2019
ISBN: 978-3-86495-363-7
Verlag: Plaisir d'Amour Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: PC/MAC/eReader/Tablet/DL/kein Kopierschutz

E-Book, Deutsch, Band 2, 380 Seiten

Reihe: The Doctor Is In!

Dr. Erotik.
Dies ist der Spitzname, den sie mir - Scott Shephard, Leiter der Notaufnahme des St. Lukes Krankenhauses - verpasst haben.
Als das neue Gesicht der Reality-Show "The Doctor Is In!" wollte ich meinen neuen Ruhm dazu benutzen, direkt in die Höschen williger New Yorkerinnen zu gelangen.

Soweit mein Plan.

Bis SIE kam - die kratzbürstige, wunderschöne, sexy Klatschkolumnistin Harlow Paige.
Diese Frau treibt mich in den Wahnsinn!
Das Problem ist, sie will rein gar nichts von mir - sie möchte weder meine Freundschaft oder Liebe; noch nicht einmal meine Gegenspielerin will sie sein.
Doch ich liebe Herausforderungen!
Mach dich bereit, Harlow. Liebe ist ansteckend.

Teil 2 der "The Doctor Is In!"-Serie des New York Times-Bestseller-Autorenduos Max Monroe.

Autoren/Hrsg.

Monroe, Max

Weitere Mitwirkende

Fraser, Joy

Leseproben

  Kapitel 1
  Harlow   Sieben Wochen später   „Also, was machst du so in deiner Freizeit, Harlow?“, fragte Barron nach einem kräftigen Schluck Wein. Er hatte uns eine dritte Flasche bestellt – vielleicht einen Merlot? –, die wir uns zum Essen teilten, und er hatte sich bemüht, mir jedes Detail der seltenen und erlesenen Qualität des Weins zu erklären. „Unglaublich“, hatte mein Date gesagt, sein Glas geschwenkt und gegrinst. „Ich bin von dem Bouquet dieses Weins beeindruckt. Hast du den subtilen Hauch von Eiche und Schokolade bemerkt, der den Gaumen belebt?“ Barron Alexander Conrad der Dritte – so der volle und, lasst uns ehrlich sein, sehr protzige Name meines Dates – schwafelte bereits über Weinbouquets, seit der Kellner die erste Flasche auf den Tisch gestellt hatte. Ich wusste nichts über Wein. Tanninsäure. Eiche. Voller Körper. Jedes Wort, das er sprach, floss in meinem Hirn zu einem Begriff zusammen: prahlen. Wenn es um Wein ging, interessierte mich nur, wie viele Gläser ich brauchte, um angeheitert zu sein. Ich unterdrückte den Drang, die Augen zu verdrehen, nickte zustimmend und leerte das erste Glas aus der neuen Flasche. Erste Dates, oh Mann. Ich hasste sie wirklich. Ich verabscheute generell alles, was zu einer festen Beziehung führen könnte. Zwar hatte ich keine Beziehungsphobie oder so etwas, aber ich wusste einfach, dass Langzeitbeziehungen nicht mein Ding waren. Ein Mal hatte ich mir die Finger daran verbrannt und meine Lektion gelernt. Ich würde den Rest meines Lebens die Hände vom heißen Ofen fernhalten, vielen Dank auch. Ich zwang mich zu einem Lächeln. Zumindest hoffte ich, dass es eins war. Kann ein Lächeln nach Essig schmecken? Falls ja, dann lächele ich definitiv. „Nun, ich bin ziemlich mit meiner Arbeit beschäftigt. Und wenn ich nicht arbeite, gehe ich gern mit Freunden essen, lese, schaue mir Filme an, besuche Konzerte …“ Bla, bla, bla. Gott, ich klang genauso langweilig wie Barron. Wieso lasse ich mich auch immer wieder zu solchen Dates überreden? Weil ich Sex wollte. Ich weiß, ich weiß. Aber ich wollte wirklich Sex haben. Neben der Option, auf Tinder alles in einem Zweikilometerradius nach rechts zu wischen, waren solche Dates die einzige Möglichkeit, besonders, wenn sie mit einer Penetration endeten, ohne dass man sich mit hohen Absätzen und einem Rock so schmal wie ein Gürtel an die Straßenecke stellen musste. Falls allerdings alles nichts half, hatte diese Option etwas für sich. Es war einfach zu lange her, und meine tägliche Masturbation reichte nicht mehr aus. Jungs, ich brauche einen Penis. „Wie lange bist du jetzt schon bei Gossip?“  Ich seufzte innerlich beim Klang von Barrons nasaler Stimme und dem lächerlichen Job, den ich mein Eigen nannte. „Es müssten um die vier Jahre sein.“ Verdammt noch mal zu lange. Gossip war ein Online- und Printmagazin, in dem nachgeforscht, geschwindelt und bestochen wurde, um als Erster den anstößigsten Klatsch über die Reichen und Berühmten dieser Welt zu erfahren, besonders den über New Yorker. Es war Schund und genau das, was man von einem Magazin erwartete, das den Namen Gossip, Klatsch, trug. VIPs waren alle gleich. Sie liebten es, wenn wir sie wahrnahmen, aber hassten es, wenn wir ihre dreckige Wäsche zum Trocknen raushängten. Ich sollte erwähnen, dass ich nicht komplett auf der dunklen Seite arbeitete, wie manche meiner Kollegen in diesem Geschäft. Ich gab meinen Lesern fast nur die echten VIP-News mit sehr wenig kreativer Ausschmückung. Ich folgte der Straße der Wahrheit, selbst wenn ich ab und zu auch mal auf das Gras daneben trat. Andere hinterhältige Vipern rannten durch den Wald und suchten den saftigsten vergifteten Apfel, den sie dann dem VIP-Opfer in die Hand drückten. Doch sogar ich hatte meinen Spaß daran gehabt, über einen Promi zu schreiben, der das Kindermädchen gefickt hatte, während sich seine Frau tausende Kilometer entfernt bei einem Filmdreh befand. Das Kindermädchen hatte ihn verraten und sogar Beweise geliefert. Ich dachte, der Spaß daran würde mir nie vergehen. Dasselbe galt natürlich für fremdgehende Ehefrauen und die Arschlöcher, die ihre Assistenten und Mitarbeiter schlecht behandelten. Kurz gesagt, mein Job bei Gossip sollte eigentlich ein vorübergehender sein, nachdem ich den Collegeabschluss in der Tasche und eine furchtbare Beziehung hinter mir gelassen hatte, aber irgendwie wurde es etwas Permanentes. Wenn ich nun, mit neunundzwanzig, mein Leben betrachtete, fragte ich mich, wieso ich überhaupt noch dort arbeitete. Echt jetzt, wieso bin ich noch da? Ich stocherte mit der Gabel im Spargel auf meinem Teller herum und überlegte, wann ich angefangen hatte, in einem Beruf Karriere zu machen, der mir gar keinen Spaß mehr brachte, und mich mit Männern wie Barron zu treffen, nur weil ich mich verzweifelt nach einem Penis sehnte. Meine Güte, so gesehen war der Zug meines Lebens aus den verfluchten Schienen gesprungen. Wie aufs Stichwort grinste Barron und hielt mir über den Tisch hinweg seine Gabel hin. „Das musst du probieren“, drängte er und stieß zur Bekräftigung mit der Gabel nach mir. Ich schüttelte den Kopf. „Probier es einfach, Harlow. Der Hummer ist fantastisch“, sagte er und nickte zur Gabel, die sich nun zwei Zentimeter vor meinem Gesicht befand, als würde ich mich trotz der unmissverständlichen Aufforderung immer noch fragen, was er von mir wollte. „Äh …“ Ich verzog das Gesicht, als der fischige Geruch meine Nase traf. „Ich bin kein Fischesser.“ „Aber das ist Hummer.“ „Ja, Fisch, Hummer … eigentlich alles, was im Wasser schwimmt, ist nicht mein Ding.“ „Komm schon“, drängte er weiter. Ich unterdrückte den Wunsch, die Gabel aus meinem Gesicht zu schlagen. „Niemand kann Daniels Hummer widerstehen.“ „Ich schon.“ Er starrte mich an und ich ihn. Die Filmmusik von Mortal Kombat spielte in meinem Kopf. Verflucht noch mal, nimm die Gabel aus meinem Gesicht. Endlich, nach einer gefühlten Stunde, aß er den Bissen Hummer selbst und stöhnte laut dabei. „Gott, ist das gut.“ Falls dieses Dinner ein Vorgeschmack auf später war, war anzunehmen, dass ich mich besser aus dem Staub machen sollte, noch ehe die Rechnung gebracht wurde. Ich könnte einen Notfall vortäuschen. Eine meiner Freundinnen per Handy anschreiben, damit sie mich vor dem Desaster rettete, das unweigerlich vor dem Ende dieser Verabredung geschehen würde. Guter Plan, Harlow! Schreib Amanda an. Sie war eine meiner ältesten und engsten Freundinnen aus dem College, und es wäre nicht das erste Mal, dass sie mich aus solch einer Lage rettete. Während Barron weiterhin von Wein und Hummer fasziniert war, holte ich diskret das Handy aus der Handtasche und schrieb meiner besten Freundin in der Hoffnung, dass ihr der perfekte Notfall einfallen würde. Und dann würde ich sie bitten, das Ganze mit mir durchzuziehen.   Ich: Hilfe. Ich brauche einen Notfall.   Amanda: Nee. Diesmal nicht, Frances.   Ich: Was??? Ich sterbe hier! Und nenn mich nicht Frances, du weißt, dass ich das hasse.   Frances Harlow Paige. Mein voller Name. Fast so schlimm wie Barron Alexander Conrad III. Ich nannte mich nicht so und niemand rief mich so. Man glaube mir bitte, dass Harlow – so unkonventionell der Name auch war – viel besser zu mir passte. Doch manchmal wollte meine beste Freundin eine Bitch sein und mich damit aufziehen, dass ich nach meiner Großmutter benannt worden war. Verfluchte Frances. Himmel, dieser Name war das totale Gegenteil von mir.   Amanda: Immerhin ist es dein echter Vorname, und er ist wunderschön, und deshalb ignoriere ich deine Bitte. Vielleicht solltest du diesem Typen mal eine Chance geben, Harlow. Er könnte ein toller Kerl sein. Er könnte DER tolle Kerl sein.   Ich: Jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt für den Karrierestart als Motivationstrainer! Dieser Typ redet nur über Weinbouquets und hält mir Hummer vors Gesicht. Ich brauche Hilfe in Form eines Notfalls. Irgendwas. Komm her und lös den Feueralarm aus. Melde eine Bombe.   Ich schickte die Nachricht ab und überlegte noch mal. Bombendrohung und Feueralarm klang ein bisschen riskant. Ich wollte nur, dass mir Amanda aus meiner Lage half, nicht dass sie verhaftet und vom FBI verhört würde. Wahrscheinlich sollte ich es selbst tun. Das würde sicherlich mit einer Leibesvisitation enden. Nein. Nein! So zu denken, war sogar für mich ein neues und absolutes Tief.   Ich: Warte! Mach so etwas nicht. Das könnte böse ausgehen. Oh! Ruf mich an und erzähl mir, dass jemand nur noch drei Stunden zu leben hat und ich sofort da hin muss, um mich zu verabschieden. Bitte! Ich flehe dich an!   Amanda: Nein. Du triffst dich mit jemandem, also bringst du es auch anständig zu Ende, Missy.   Verfluchte Scheiße. Wenn mir nicht selbst ein Notfall...

Über Autor(innen)

Vor ein paar Jahren schlossen sich zwei Liebesromanautorinnen und langjährige Freundinnen unter dem Pseudonym Max Monroe zusammen, und der Rest ist Geschichte ... Als Max Monroe veröffentlichten sie seitdem mehrere erfolgreiche Contemporary Romances und erklommen die New York Times und USA Today Bestsellerlisten.