E-Book, Deutsch, 448 Seiten
Richter Herr Freitag - der Hundekotsammler
2. Auflage 2024
ISBN: 978-3-7583-9249-8
Verlag: BoD - Books on Demand
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
E-Book, Deutsch, 448 Seiten
ISBN: 978-3-7583-9249-8
Verlag: BoD - Books on Demand
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark
Gerhard Richter, Jahrgang 1943, wuchs in Edendorf- Itzehoe auf. Nach einer Ausbildung zum Augenoptiker, zog er 24-jährig auf die Ostseeinsel Fehmarn, um dort als Quereinsteiger ein Eiscafé zu übernehmen. Das ermöglichte ihm, während der saisonfreien Monate, ausgedehnte Weltreisen aus der Rucksack-Perspektive zu unternehmen. Er ist verheiratet und hat zwei Söhne. Mit 70 entschloss er sich, statt Geschichten zu erzählen, sie aufzuschreiben. Nachdem er sich in privaten Seminaren die Grundlagen der Schriftstellerei erarbeitete, entstand in drei Jahren sein erster großen Roman "Herr Freitag, der Hundekotsammler". Sein Folge-Roman "Bauer Jakob und sein geiler Knecht Hans" ist zur Zeit mit umfangreichen Recherchen in Vorbereitung.
Autoren/Hrsg.
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Vater Erich Freitag, ein kräftiger, vierschrötiger Mann mit großen Händen, den so schnell nichts erschüttern konnte, arbeitete hart und klaglos als Hilfsarbeiter mit Körperkraft im Straßenbau. Was ihn auszeichnete: Er schaffte es, nach Augenmaß Kopf- oder Pflastersteine in akkurater Linie und notwendigem Gefälle zu setzen. Sein Chef schätzte seine Zuverlässigkeit, er trank keinen Alkohol während der Arbeit und war fast nie krank. Der eintönige, kräftezehrende Job machte ihn über die Jahre krumm und schweigsam. Er wurde nie befördert und beschwerte sich nicht darüber, obwohl gelegentlich jüngere Kollegen seine Vorarbeiter wurden. Erich Freitag glaubte schlicht daran, dass jeder seinen Platz, seine Aufgaben im Leben hatte.
Mit seiner Frau Liesbeth, die in einer Konservenfabrik arbeitete, bewohnte er eine düstere, ewig feuchte Kellerwohnung mit einem bescheidenen Ausblick auf ihre Grundstücksgrenze. In gusseisernen Streben vernietete, stumpfe Pfeilspitzen bildeten einen wehrhaften Zaun zur Straße. In ihrer Küche mussten sie ständig elektrisches Licht einschalten, weil dort nur ein Fensterloch zur Belüftung vorgesehen war. Einmal im Jahr, wenn die blasse Wintersonne ihren tiefsten Stand erreichte, krochen für wenige Wochen mittags blinzelnd Strahlen durch die Kellerfenster und leuchteten Ecken und Nischen des Wohnzimmers aus, als meinten sie es gut mit der Familie Freitag. Doch die arbeitete tagsüber und kam, wenn überhaupt, nur an wenigen Wochenenden in den bescheidenen Genuss.
Vielleicht hatte der Nachwuchs diesem Umstand sein Leben zu verdanken. Allerdings bereitete die Namensfindung des Neugeborenen Unstimmigkeiten, denn die Wahl der umsichtigen Mutter lehnte der Vater vehement ab.
„Fridolin? Fridolin Freitag, ein Name für Taugenichtse. Adolf, das wär doch was.“
„Unser Schuster in der Schwerthauser Straße heißt doch auch Fridolin, du weißt doch, Fridolin Möhring“, meinte die Mutter.
„Traust du dem etwa über den Weg? Du beschwerst dich doch immer, der ist viel zu teuer“, erwiderte der Vater unbeirrt misslaunig.
Nach einigem Hin und Her einigte man sich auf Bernhard. So hieß doch auch der Schornsteinfeger, Bernhard Patzke. Liesbeth Freitag konnte somit ihren Mann mit dem klugen Argument, dass Schornsteinfeger Glück bringen, vom Namen Adolf abbringen.
Der winzige Bernhard wuchs, häufig kränkelnd und verrotzt aufgrund ärmlicher Wohnverhältnisse, zu einem stillen Kind heran. Sobald es möglich und das Kind groß genug war, ging Mutter Freitag in privaten Haushalten putzen, um ein wenig dazuzuverdienen. Ihr Mann wollte sich irgendwann einmal einen Fernsehapparat kaufen können. Mit dem Fahrrad nahm sie den Kleinen überall mit hin. Anfangs band sie ihn in den Wohnungen, wenn es sich nicht vermeiden ließ, mit einer Hundeleine, das Halsband um seine schmächtige Taille gelegt, an Tisch- oder Stuhlbeine. Um ihn zu beschäftigen, legte sie ihm ein altes bebildertes Märchenbuch vor die Füße, welches er lange schweigend bestaunte, bis er darüber einschlief.
An dem Tag, an dem der Kleine es schaffte, sich von seiner Fessel zu befreien, indem er es fertigbrachte, das Halsband zu öffnen, entfernte er sich trotzdem nicht vom Fleck. Er legte sich lediglich vor das zerfledderte Märchenbuch der Gebrüder Grimm und träumte mit offenen Augen vor sich hin.
In seinem fünften Lebensjahr traute er sich, die stets frisch gebohnerte, fünfstufige Treppe in seinem Haus bis zur Wohnung der Hauptmieterin Edeltraud Wertheim zu erobern, die das gesamte angehobene Erdgeschoss bewohnte.
Frau Wertheim, Witwe eines Beamten höheren Dienstgrads, war stets auf Distanz bedacht. Nur der große Flur des Treppenhauses sorgte manchmal für eine flüchtige Begegnung mit Familie Freitag und der in einer kleinen darüberliegenden Mansardenwohnung lebenden Irma Banski. Man grüßte sich höflich, aber knapp und ohne jegliche verbindlichen Worte. Stets in elegantem Kostüm wirkte Frau Wertheim wie eine Dame aus besserem Hause und ließ durch Blicke ihre Unnahbarkeit und Abneigung gegen ihrer Meinung nach nicht standesgemäße Mitbewohner klar erkennen. So als begegneten sich Fremde. Den Jungen ignorierte sie, bis auf das eine Mal, als es sich nicht vermeiden ließ.
Der Kleine schaffte es, die Tür der Kellerwohnung zu öffnen, ohne dass seine Mutter etwas bemerkte, und stattete Frau Wertheim einen Besuch ab, indem er zaghaft gegen die dunkle, teils im Jugendstil verglaste Holztür klopfte.
Die überrascht blickende Unnahbare und das neugierig dreinschauende Kindergesicht, jetzt mit herunterhängender Unterlippe, was es ein wenig dümmlich aussehen ließ, starrten sich an.
Dann, mit einem Blick durch die halb geöffnete Tür, erlebte der Kleine eine vorher nie gesehene, prachtvolle Wohnung – wie im Märchen. Er kniete sich vor Frau Wertheim hin, als wollte er mit ihr spielen. Sie schauten sich an, er fragend von unten hinauf und sie irritiert von oben herab.
„Du musst jetzt zu deiner Mama gehen. Die vermisst dich sicherlich.“
„Wo bist du denn, Junge?“, kam aus dem Souterrain prompt der Ruf der heraufeilenden Mutter. „Ach, entschuldigen Sie, Frau Wertheim, entschuldigen Sie vielmals die Störung … Komm jetzt, Junge!“
Der rührte sich aber nicht und man konnte ihm ansehen, dass er gern an Frau Wertheim vorbeikrabbeln wollte, um deren Wohnung zu inspizieren.
„Der Kleine hat ja nichts angestellt. Es ist schon in Ordnung“, bemerkte diese unverbindlich.
Frau Freitag entschuldigte sich noch einmal und griff den Jungen, der sich mit herunterhängenden Armen und Beinen wie ein Sack Kartoffeln forttragen ließ.
Frau Wertheim schloss vornehm leise die Tür.
Dem Kleinen gingen die wahrgenommenen Bilder dieser Märchenwelt nicht aus dem Sinn und es war nur eine Frage der Zeit, bis er seinen Ausflug in seiner kindlichen Neugier und Naivität trotz Ermahnungen wiederholen würde. Nur diesmal wartete er den Zeitpunkt ab, als seine Mutter in der Küche Essen kochte und das Kochgeschirr scheppernd laut auf der einflammigen Herdplatte hin- und herschob, um nichts anbrennen zu lassen.
An die Tür klopfte der Kleine ohne Scheu. Frau Wertheim öffnete und es gab wieder erstaunte Blicke. Dieses Mal angewidert durch den Geruch einer Kohlsuppe und gebratenen Specks aus Familie Freitags Kellerwohnung – der Junge hatte unbedacht die Tür offen gelassen –, wollte sie ihn gerade ermahnen, nicht schon wieder von zu Hause wegzulaufen.
Doch der schlängelte sich geschickt an ihr vorbei, um dann über den dunkelroten Teppichläufer, gesäumt von einem meterhohen metallenen Kerzenständer, Bodenvasen und einem großen Marmorakt, in das Wohnzimmer vorzudringen. Er staunte und staunte mit offenem Mund über das viele Licht der großen Fenster mit schweren, goldenen Vorhängen, die dunklen Polstermöbel, die vielen Bücher in den Regalen und das hochglanzpolierte Klavier.
Frau Wertheim kam, auf einen Gehstock gestützt, mit langsamen Schritten auf den Jungen zu, als wollte sie ein Haustier einfangen. Ratlos, wie sie den Kleinen loswerden könnte, zögerte sie. Sollte sie die wahrscheinlich verschwitzte, mit einer nach Kohlsuppe und Speckbraten riechenden, essensverschmierten Kittelschürze bekleidete Mutter rufen? Und dann wieder diese ständigen überschwänglichen Entschuldigungen zu hören bekommen? Sollte sie doch die Tür verschließen, um das Bürschchen zu bändigen. So ging das nicht weiter.
Der Junge kroch derweil unter den Stubentisch. „Fang mich doch, fang mich doch!“, rief er.
Frau Wertheim schob ihren Rock ein wenig hoch und kniete sich mühsam nieder, ihn streng anschauend. „Kind, du musst jetzt gehen, deine Mama wartet sicherlich mit dem Essen auf dich.“
Und siehe da, der Kleine stand wie gefordert auf und ging.
„Tschüss, Tante.“
Frau Wertheim überlegte nach diesem Vorfall lange, wie sie diesen lästigen Zustand beenden konnte, ein für alle Mal!
Aber am folgenden Tag, ja, die ganze Woche, war das zaghafte Kinderklopfen an der Wohnungstür nicht zu hören. Die Belästigung wiederholte sich nicht. Der Junge kam nicht und Frau Freitag verstand es, jeden Kontakt im Flur durch eiliges Kommen und Gehen geschickt zu vermeiden.
Doch schließlich kam der Tag, an dem sich alles wendete.
In ihrer kinderlosen Ehe verschaffte sich Frau Wertheim vor Jahren Trost durch den Kauf eines reinrassigen weißen Pudels, dessen Stammbaum sogar urkundlich belegt war. Ihre Aufmerksamkeit und Zuwendung galten von da an kompromisslos ihrem Liebling. Auch dass ihr Mann frühzeitig verstarb, tat dieser Hingabe keinen Abbruch. Man hätte meinen können, dass ihr Leben sich dadurch verändert hätte, doch so war es nicht. Erst als ihr liebstes Wesen altersschwach und nach aufopfernder Pflege tot und zusammengerollt neben ihr im Bett lag und sie spinnert wehklagend beteuerte, dass es in den Hundehimmel käme, erfuhr sie, was Einsamkeit bedeutete. Sie meinte, es aufgrund ihrer beginnenden Gehbeschwerden trotz...
