Rühmkorf Auf Wiedersehen in Kenilworth

Ein Katzen-Märchen in dreizehn Kapiteln
1. Auflage 2013
ISBN: 978-3-7317-6010-8
Verlag: Schöffling
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, 160 Seiten

Ob es in England Gespenster gibt? Aber immer! Der Schlossverwalter von Kenilworth Jam McDamn jedenfalls lässt keine Führung aus, ohne auf den schlosseigenen Geist hinzuweisen. Ob seine Katze Minnie auch an Gespenster glaubt, ist ungewiss, Katzen geben bekanntlich wenig von sich preis. Und tatsächlich: Herausgefordert von McDamn rafft sich das Gespenst Nickel von Kenilworth zu einem letzten verheerenden Zauber auf und verwandelt McDamn in einen Kater, der nun sein Leben in Italien fristet, die Katze Minnie dagegen in ein bernsteinblondes Mädchen in Indien.

Peter Rühmkorf (1929-2008) gehörte zu den bedeutendsten deutschsprachigen Lyrikern und Essayisten nach 1945. Ab1964 lebte er als freier Schriftsteller in Hamburg; zahlreiche Gastdozenturen führten ihn an deutsche und internationale Universitäten. Für sein Werk wurde er vielfach ausgezeichnet.

Autoren/Hrsg.

Rühmkorf, Peter

Leseproben

ERSTES KAPITEL

Vor vielen vielen Jahren

Vor vielen vielen Jahren – und wenn ich sage viel, dann meine ich auch viel, ein gutes Vierteljahrhundert ist es jetzt her –, da lebte auf dem Schloß Kenilworth in England ein Kastellan mit Namen Jam McDamn nebst seiner Katze Minnie, auch Ginger genannt, denn sie hatte ein ingwerrotes Fell. Nun ist es freilich nicht so, daß wir uns unter unserem Kastellan so etwas wie einen Burgvogt vorzustellen hätten; man denkt dabei zu früh an den hochgestellten Dienstmann eines mächtigen Herren. Nein, bei normalem grauem englischem Tageslicht betrachtet war Jam McDamn nur eben ein kleiner Angestellter des städtischen Verkehrsbüros und auch das Schloß nur noch der Schatten eines Schlosses, mit viel Kunst und noch mehr Portlandzement vor dem Zusammenbrechen bewahrt und zur Besichtigung freigegeben täglich außer mittwochs zwischen 9 Uhr morgens und 18 Uhr am Abend. Touristen aus allen möglichen und vielen wirklichen Ländern hielten hier ihre kilometersüchtigen Autos an, um sich an der Standhaftigkeit einer über tausend Jahre alten Festung zu erbauen. Junge Weltenbummler aus Anaconda und Haderslev und Michipicoten und Schwaaz und Pill und Ischinomaki und Hechthausen und Himmelpforten und Hammah kletterten mit dem Efeu um die Wette an den Mauern hoch, um ihre leichtverderblichen Namen für alle Ewigkeit in den Stein zu kerben. Aber auch die Leute von Kenilworth und Stoneleigh und Canleigh und Norton Lindsey und den übrigen umliegenden Ortschaften kehrten schon gern einmal im Umkreis der kriegsbrandroten Ruinen ein, sei es, um an den immer noch mächtigen Turmstümpfen hoch- oder in die klaftertiefen Verliese hinabzublicken, sei es, um sich Geschichten von verbiesterten Zauberern oder verzauberten Biestern anzuhören, die an diesem Ort ihr unaufgeklärtes Wesen treiben sollten. Der tollste Märchenerzähler war freilich besagter McDamn, der sich im Zusammenfabeln haarsträubender Gespenstergeschichten gar nicht genug tun konnte. Statt die Besucher, wie es sein Amt gefordert hätte, mit den Baukünsten und Regierungsgeschäften von drei Heinrichen, zwei Sigismunden und mehreren Eduards bekannt zu machen, hielt er es lieber mit den neusten Nachrichten aus der Welt der Unwirklichen, wohl meinend, daß auch die Fremden ein lebendiges Gruseln eher zu schätzen wüßten als einen Haufen ausgebleichter Notizen über längst und lieblos hingemoderte Statthalter oder Landnehmer.

Sehr gern erzählte er zum Beispiel – und erzählte gut – von jenen alljährlich im November ausgerufenen Bügelwettbewerben, wo die erlauchtesten Gespenster Mittelenglands ihre Hemdenlaken mit granitenen Leichensteinen zu glätten trachteten, zum Sieger erklärt, wer als erstes einen winterkalten Stein zur Weißglut erhitzen konnte. Auch sollten sich zur Zeit der Affodillenblüte gewisse seit Jahrhunderten zerstrittene Gespenster-Clans in Kenilworth einfinden, um ihre guten oder bösen Kräfte aneinander zu messen, der Art, daß der eine Nachtmahr den anderen umzustülpen und in sein Gegenteil zu verkehren suchte, etwa wie man einen Hasen abbalgt oder einen Handschuh wendet. Wenn man den meist mit viel vertrauenerweckender Schadenfreude vorgetragenen Geschichten Glauben schenken wollte, dann konnte solch ein von innen nach außen gekehrtes Gespenst seines wahren Wesens auf einen zauberischen Zug verlustig gehen und sich buchstäblich im Handumdrehen in den Widerspruch seiner selbst verwandeln. Aus dreisten Poltergeistern entwickelten sich beispielsweise jämmerlich verheulte Tränentüchlein, unfähig, ein heftiges Erschrecken auszulösen oder ein auch nur halbwegs eindrucksvolles Donnergrollen zu erzeugen. Schwerlastige Alpe und Huckaufe konnten ohne weiteres um ihr ganzes schönes Gewicht gebracht werden und mußten in alle Ewigkeit als flockenleichte Windweben durch die Gegend geistern. Und – Kinder, Leser, Freunde! – selbst der mächtige und seiner eigenen Schreckenswirkung eitel bewußte Nickel von Kenilworth soll auf solche verquere Art eines Nachts seines ganzen unterirdischen Zaubers beraubt und von einem herrschaftlichen Schloßgespenst zu einem geduckten Kleingeist umgewunschen worden sein. Als solcher lebte er jedenfalls in den zahlreichen Nickel-Anekdoten unseres Erzählers fort, dem es ein unnatürlich-sonderbares Behagen zu machen schien, den Geist des Hauses öffentlich herabzuwürdigen.

»Als ein possierliches Kätzchen namens Minnie einmal in unserer mitternachtsschwarzen Ruine spazierenging, um die Mäuse im Speck zu prüfen und den Maulwürfen das Fell zu striegeln«, so oder ähnlich begann er vielleicht seine morgendliche Führungsrunde, um dann mit gräsigem Genuß zu schildern, wie ein ingwerrotes Kätzchen einen bleichen Gruselmann das Fürchten lehrte: »Das angstvolle Kreischen ist mir heute noch im Ohr, ein Kreischen wie von Kreide auf der Wandtafel.« Wovon der muntere Geisterbeschwörer nichts ahnte und was ihm auch das Kätzchen, das es besser wußte, nicht sagen konnte, war freilich das gar nicht bloß gerüchteweise Vorhandensein eines Geistes mit dem Namen Nöck Nickel oder – ausgeschrieben – Nicholas von Kenilworth, der bleiche Folgeschatten eines vor Hunderten von Jahren verfluchten Mannes. Reichlich geschwächt zwar und durch Jahre des Unglaubens und der Aufklärung in seinem Selbstgefühl herabgemindert, aber bewegungsfähig etwa wie ein Wurm, fristete der nie ganz aus der Erinnerung Verbannte ein verquältes Dasein in den untersten Gewölbekammern des Kastells, ohnmächtig-gierig der erhofften Stunde seiner Auferstehung entgegenschnüffelnd.

Und hier müßten wir unsere Geschichte eigentlich noch einmal von vorn beginnen. Etwa so. Es war in jenen alten Zeiten, die noch gar nicht so lange her sind – denn bedenkt: wenn einer von euch nur etwa fünfmal so alt würde wie er vielleicht wirklich wird, nämlich fünf mal achtzig Jahre; und wenn er sich nun um diese kleine Spanne Zeit in der Geschichte zurückwünschte, dann könnte er womöglich die Königin Elisabeth einmal mit eigenen Augen sehen oder dem seinerzeitigen Herrn auf Kenilworth, dem Herzog Robert Dudley, auf der Fuchsjagd begegnen – in jenen gar nicht mehr so unvorstellbar fernen Zeiten also wirkte in Kenilworth ein grämlich vertrockneter Schloßverwalter, der sich mit seiner menschenverachtenden Hofführung bald einen bösen Namen machte. Kein Mittel war ihm zu arg, um seine rechtlosen Landarbeiter das Goldschwitzen zu lehren, kein Weg zu krumm, um unliebsame Nebenbuhler aus dem Leben zum Tode zu befördern, und als er im Jahre 1553 unter nie ganz aufgeklärten Umständen verstarb, nahm er statt frommer Segenswünsche die Verdammungsurteile des gesamten Hofgesindes mit ins Grab. Ja, so sehr sollten sich die allgemeinen Verwünschungen am Ende zu einem wundermächtigen Bannfluch verdichten, daß der böse Zauber wirklich wurde und die Seele des Dahingeschiedenen in jenen Schwebezustand zwischen Sein und Verwesen versetzt, den man gemeinhin eine Geisterexistenz nennt.

Über die Weise, wie eine menschliche Seele in einen seelenlosen Geist verwandelt werden kann, ist auf dieser Welt schon viel herumdisputiert worden, zu viel und viel zu spitzfindig, als daß wir die gelehrten Vermutungen noch um weitere Märchen bereichern möchten. Fest steht für uns allein, daß ein Gespenst, obwohl es an seinem körperlosen Zustand leidet wie an einem Gefühl des ständigen Unbehagens oder der unaufhörlichen qualvollen Schlaflosigkeit, dennoch von seinem zweifelhaften Dasein nicht lassen kann und herumirren muß, ob es will oder nicht. Ich verrate gewiß kein Geheimnis, wenn ich weiterführend vermerke, daß ein Phantom natürlich vom Leuteerschrecken lebt und daß ihm um so mehr an dem nötigen Glaubensspiritus zufließt, als furchtempfängliche Seelen in seinen Bannkreis geraten. Was für das Schwein die Eicheln und das Schrot, für das Rindvieh das frische Frühlingsgras, für die Meise die Kohlfliege und für einen Schauspieler der Applaus, das ist für ein Gespenst gewissermaßen die Gänsehaut, die es bei seinen Anhängern hervorrufen kann, und wehe dem Oger, Wiedergänger, Werwolf, Grindel, Kobold oder Nöck, der wochen-, jahre- oder gar jahrzehntelang aufs Bangemachen ausgeht, ohne daß sich bei seinem Publikum das sehnsüchtig erwartete Entsetzen einstellt. Mit dem verweigerten Zusammenschaudern, dem ergebnislos geschürten Schrecken kommen unausweichlich auch die Kräfte eines Irrwisches zum Darniederliegen, bis er dahinsiecht, fadenziehend wie ein zerfallender Pilzfladen oder wie eine ans Land gespülte und zu einem blassen Film ihrer selbst hindorrende Schirmqualle. Während der Nickel in den Zeiten mörderischer Glaubenskriege gelegentlich wie ein stolz gerecktes, breit geblähtes Segel anzusehen war und noch im Anfang des siebzehnten Jahrhunderts gut und gern eines der doppelmannshohen gotischen Bogenfenster auszufüllen vermochte, war er später auf den bescheidenen Umfang einer Maikäfermade zurückgeschrumpft, um mit dem Beginn des industriellen Zeitalters ganz in einen larvenhaften Todesschlaf zu verfallen. Erst als sich in jüngeren Jahren wieder wundersüchtige Vergnügungsreisende die Fülle einfanden, die für einen wohligen Schauder ins Gebein schon gern einmal die halbe Welt umrundeten, wuchsen dem Eingepuppten neue, unerwartete Kräfte zu. Ja, so verquer und überkreuz bewegen sich die Dinge im Geisterreich, daß noch das albernste Gerücht den welken Schemen wiederaufblühen ließ und die McDamn-Geschichten, obwohl sie an ihm herumschmirgelten, dem Nickel von Kenilworth die heißbegehrte Glaubensspeise zutrugen.

Daß der Kastellan damit eine Schlange an seinem eigenen Busen nährte, blieb ihm indes verborgen. Er wußte es auch am 13. November des Jahres 1953 noch nicht, einem ziemlich unscheinbaren Tag, so grau...

Über Autor(innen)

Rühmkorf, Peter
Peter Rühmkorf (1929–2008) gehörte zu den bedeutendsten deutschsprachigen Lyrikern und Essayisten nach 1945. Ab1964 lebte er als freier Schriftsteller in Hamburg; zahlreiche Gastdozenturen führten ihn an deutsche und internationale Universitäten. Für sein Werk wurde er vielfach ausgezeichnet.

Peter Rühmkorf, geboren 1929 in Dortmund, lebt in Hamburg. Er war Mitherausgeber der Monatszeitschrift ZWISCHEN DEN KRIEGEN und Mitarbeiter der Zeitschrift KONKRET. Von 1958-1964 Lektor im Rowohlt Verlag, seither Schriftsteller. Er hat ein umfangreiches lyrisches und essayistisches Werk geschaffen, für das er zahlreiche Auszeichnungen erhielt.