E-Book, Deutsch, Band 6, 540 Seiten
Ryan Das Geheimnis von Glenallen
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-69076-004-1
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Irland-Roman | Ein altes Anwesen in der Grafschaft Galway und ein düsteres Familiengeheimnis
E-Book, Deutsch, Band 6, 540 Seiten
Reihe: Prachtvolle Anwesen und dunkle Geheimnisse
ISBN: 978-3-69076-004-1
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Die irische Autorin Mary Ryan begann ihre berufliche Laufbahn als Lehrerin in England, bevor sie nach Dublin zurückkehrte, um Jura zu studieren. Sie arbeitete in einer Anwaltskanzlei, bevor sie den Entschluss fasste, sich ganz der Schriftstellerei zu widmen. Ihr erster Roman »Ein sanftes Flüstern im Wind« erreichte ein breites Publikum und verkaufte sich über 300.000 Mal. Seitdem widmet sie sich mit Begeisterung dem Schreiben neuer Geschichten. Mary Ryan veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Irland-Romane »Ein sanftes Flüstern im Wind«, »Irisches Glück«, »Träume in der Ferne«, »Irischer Wind«, »Das Geheimnis von Glenallen«, »Ein irischer Sommer«, »Das Schloss an der irischen Küste«, »Zwei irische Herzen« sowie ihren Tatsachenroman »Drei irische Frauen« und ihren Italien-Roman »Wiedersehen in Florenz«.
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Kapitel 1
Als ich geboren wurde, stellte sich noch jeden Sommer die Wiesenknarre ein, und Touristen waren eine Seltenheit. Meine Heimat war Ballycloghan, in der Grafschaft Galway, ein steiniges Land, wo die Wolken im wechselnden Licht über den Himmel fliegen. In dieser Gegend kommt es vor, daß man in einem Dorf einen gehörigen Guß abbekommt, während die Leute im Nachbarort trockenen Fußes nach Hause gehen, und manchmal bringt ein einziger Tag alle vier Jahreszeiten. Damals schienen die Jahreszeiten dort gar keine Rolle zu spielen, das Land existierte in ganz eigenen Dimensionen von Raum und Zeit, so, als wäre es gegen Eindringlinge und Veränderungen gefeit. Wir hatten 145 Acres Land, ein Teil davon war gut, manches wurde im Winter überschwemmt, wenn die Garryogue über die Ufer trat, und ein Teil war mager und schilfbewachsen. Wir bauten Gerste, Hafer und Mangold an, hielten ein paar Vorräte und züchteten Bauernpferde, Irish-Draught-Pferde, lammfromm und zäh. Dank der Pferde konnten wir uns während der Wirtschaftskrise über Wasser halten.
Mein Vater starb im Winter des Jahres 1924, als ich fünf und mein Bruder Tom neun Jahre alt war. Meinen Vater habe ich immer vermißt, obwohl ich ihn nie richtig kennengelernt habe; mir blieb nur die vage Erinnerung daran, wie ich auf dem Schoß eines großen Mannes saß, der nach Tabak roch, und da wußte ich, wenn er mich in den Armen hielt, konnte mir nichts auf der Welt etwas anhaben.
Später stellte ich mir vor, daß sein Geist noch irgendwie bei uns war, und fragte ihn oft: »Warum konntest du nicht länger leben? Warum hast du dir nicht Zeit gelassen mit dem Sterben so wie andere Väter? Hast du denn nicht gewußt, wie schwer das Leben ohne dich sein würde?«
Einmal fragte ich meine Mutter wütend, warum er nicht dageblieben war und sich um uns kümmerte, und sie ließ das Nudelholz sinken, wischte sich mit dem Arm die Tränen aus den Augen und flüsterte: »A stór, a stór ..., er wollte nicht weggehen.«
Obwohl mein Vater nur ein Minimum an Bildung genossen hatte, war er sehr belesen. In seinen Büchern, die sich in der guten Stube auf den Regalen reihten, fand sich ab und zu eine kostbare Randnotiz in seiner steifen Handschrift, und in den langen Sommern meiner Kindheit vergrub ich mich in die Lektüre. Etliche leinengebundene Bände Charles Dickens mit viktorianischen Illustrationen standen da, auch Walter Scott und viele Gedichtbände sowie verschiedene Bücher und Broschüren über irische Geschichte und die Landfrage. Er stand den Feniern nahe und fackelte nicht lange, als sich die Gelegenheit bot, unter dem Windham-Landgesetz von 1903 dem Großgrundbesitzer die Farm abzukaufen. Doch von allen Büchern, die er besaß, ist mir The Dream of Gerontius am lebhaftesten in Erinnerung – nicht das Gedicht selbst, sondern die furchteinflößenden Bilder.
Nach dem Tod meines Vaters führte meine Mutter die Farm mit Hilfe von Jack Stapleton weiter, der schon immer als Knecht für uns gearbeitet hatte. Ganz in der Nähe hatte er ein kleines Haus mit einem Stückchen Land, auf dem er Zwiebeln anbaute. Er war Witwer und hatte einen Sohn, Paddy, der ungefähr ein Jahr älter war als ich.
Tom und ich besuchten die Dorfschule, doch Tom ging mit vierzehn ab, um ganztags auf der Farm zu arbeiten. Damals überredete er meine Mutter, die Zahl unserer Stuten von zwei auf vier zu verdoppeln. Er konnte gut mit Pferden umgehen, ritt sie ohne Sattel und galoppierte manchmal um die Weide, wobei er schrie wie ein Indianer. Die Tiere aber standen da, starrten ihn an und dachten wohl, er wäre verrückt geworden.
Auf meinen Bruder war ich stolz. Er war stark und groß, hatte dichtes braunes Haar und sah gut aus. Wie mein Vater liebte er Bücher, obwohl er wenig Zeit zum Lesen hatte – außer an den langen dunklen Abenden, dann setzte er sich mit einem Stuhl an den Herd, versenkte sich in die Schatzinsel oder Robinson Crusoe und bekam von der Außenwelt und dem Schwätzchen, das ich mit meiner Mutter hielt, nichts mehr mit. Meine Mutter ging vorsichtig um ihn herum, wenn sie den Teekessel holte, und angesichts seiner Entrücktheit mußte sie ein wenig lachen.
Mein Bruder vertiefte sich täglich in den Irish Independent. Nach dem Abendessen faltete er die Zeitung pedantisch auseinander, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und las uns daraus vor.
Ich erinnere mich, wie ich die Rückseite der Zeitung betrachtete, während er las, und einmal sah ich ein Photo von einem großen, alten Landhaus, das ich mit einer Art grausiger, unerklärlicher Faszination anstarrte. Das Bild löste bei mir ein komisches Gefühl in der Magengrube aus, halb Übelkeit, halb Angst. Das Herrenhaus in unserer Nachbarschaft war während der Unruhen zerstört worden, und wir Kinder durften dort nicht spielen, weil die Ruinen gefährlich waren.
An Winterabenden bekamen wir oft Besuch von Nachbarn, mit denen meine Mutter ein Leben lang befreundet war, und sie saßen beisammen, plauderten und erzählten Gespenstergeschichten. Manchmal traute ich mich vor Angst nicht mehr, den Lampenschein und die Gesellschaft zu verlassen, um nach oben ins Bett zu gehen, und dann kuschelte ich mich an meine Mutter und bettelte, noch länger aufbleiben zu dürfen.
Nahe Verwandte hatten wir nicht; mein Vater war einziges Kind in der Familie gewesen, und die beiden Schwestern meiner Mutter waren an Tuberkulose gestorben, die damals im Land grassierte. Aber sie hatte einen Onkel mütterlicherseits – Matthew O’Mahoney, der ein Lebensmittel- und Eisenwarengeschäft in Galway führte. Er war ein alter Junggeselle und kam nie zu Besuch.
»Stinkgemein ist der«, pflegte meine Mutter von ihm zu sagen. »Und Kinder hat er auch keine.« Sie glaubte aber, daß er Geld wie Heu besaß, und wir besuchten ihn, wenn wir nach Galway kamen. Dann stand ich im Laden, sog den sauberen Geruch von Bürsten, neuen glänzenden Eimern und Spaten ein und warf sehnsüchtige Blicke auf die Süßigkeitentheke. Der Onkel schenkte mir immer Sahnebonbons und sprach ein paar Worte mit meiner Mutter. Dazu begaben wir uns in die staubige kleine Stube hinter dem Geschäft, wo sich vergilbte Zeitungen und Rechnungen stapelten, die mit spitzen, dolchartigen Nadeln zusammengeklammert waren. Er interessierte sich für Tom und nahm ihn oft mit hinaus in den Schuppen, der als Warenlager diente, während ich mit meiner Mutter in der muffigen Stube wartete und den viktorianischen Stahlstich betrachtete, auf dem ein Mädchen am Teich Gänse füttert. Das Bild hatte der Onkel bei einem Ramschverkauf erstanden und über den Kamin gehängt, auf dem Bücher mit fleckigen Umschlägen und Eselsohren unordentlich auf einem Haufen lagen.
»Gehen wir bald, Mama?«
»Scht, Kind, scht.«
Ich sagte dem Onkel, das Bild gefiele mir, und er lachte und meinte: »Ja ..., ja ... Vielleicht hinterlasse ich es dir später mal.«
Jack Stapletons Sohn Paddy hatte ein blasses, schmales Gesicht, braune Augen und einen widerspenstigen Haarschopf. Er stotterte, war aber gut in der Schule. Mit leidenschaftlicher Entschlossenheit kämpfte er sich Wort für Wort durch die Lektionen und achtete gar nicht auf gelegentliche höhnische Bemerkungen des Lehrers. In Mathe tat er sich besonders hervor, Zinseszinsen rechnete er schneller aus als alle anderen, und auch im Kopfrechnen war er blitzschnell.
Ich mochte ihn sehr; in der Schule saß er hinter mir, sagte mir ein, wenn ich beim Gedichtaufsagen durcheinanderkam – was mir öfter passierte –, und ging mit mir und Niamh Houlihan auf dem Feldweg mit den tiefen Furchen und den Mauern auf beiden Seiten nach Hause. Niamh war eine der Gescheitesten in der Klasse. Sie war hübsch, hatte blaue Augen, hellbraune Locken und ein phänomenales Gedächtnis für alles, was sich auch nur ein bißchen reimte. Gedichte und Prosa konnte sie endlos aufsagen – Auswendiglernen machte ihr scheinbar nicht die geringste Mühe –, und ihr verzückter Gesichtsausdruck verriet die Freude am Rhythmus der Worte.
»Wie kannst du dir das ganze Zeug nur merken?« fragte ich sie eines Tages, und sie meinte, sie würde doch nur den Honig aus den Worten saugen, was hätte das schon mit Arbeit zu tun? Ich sagte ihr, sie solle sich um ein Stipendium bemühen, doch sie zuckte nur mit den Schultern. Unser Lehrer nahm ihre Begabung zur Kenntnis, ermutigte sie aber nicht. Sie war ein Mädchen; Bildung an ein Mädchen zu verschwenden hatte keinen Sinn.
Niamhs Mutter war Witwe. Sie bekam eine kleine Rente von der britischen Armee und hielt Hühner, sie erledigte Schneiderarbeiten und hatte ein paar Acres Land, auf dem sie Gemüse und Kartoffeln anbaute. Ihr Mann war im Ersten Weltkrieg Soldat gewesen und bei Ypres gefallen.
Im Winter verabschiedete ich mich immer an unserem Tor von Paddy, aber im Sommer fingen wir Elritzen mit Marmeladengläsern oder fischten Forellen in der Garryogue – dem Fluß, der an unsere Farm grenzte und wo sich im Sommer an dunklen unbewegten Stellen die Fische ausruhten. Paddy war der einzige Mensch, der mir je begegnet ist, der Forellen mit der Hand fangen konnte. Er legte sich flach auf den Bauch, ließ die Hand sanft ins ruhige Wasser unterm Flußufer gleiten, und wenn er Glück hatte, schnellte sein Arm nach ein, zwei Minuten wieder heraus, und eine braune Forelle zappelte auf der Wiese. Weiter unten wurde der Fluß von einer alten Steinbrücke überspannt, vor der man uns gewarnt hatte. Sie war während der Troubles beschädigt worden, aber wir versuchten unser Glück mit dickem Bindfaden und Haken aller Art, die wir auftreiben konnten.
Wir rollten uns oft von dem...
