E-Book, Deutsch, 459 Seiten
Ryan Das Schloss an der irischen Küste - oder: Lied der Gezeiten
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-98952-842-0
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Irland-Roman | Ein dunkles Familiengeheimnis und das Schicksal zweier Liebenden
E-Book, Deutsch, 459 Seiten
ISBN: 978-3-98952-842-0
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Die irische Autorin Mary Ryan begann ihre berufliche Laufbahn als Lehrerin in England, bevor sie nach Dublin zurückkehrte, um Jura zu studieren. Sie arbeitete in einer Anwaltskanzlei, bevor sie den Entschluss fasste, sich ganz der Schriftstellerei zu widmen. Ihr erster Roman »Ein sanftes Flüstern im Wind« erreichte ein breites Publikum und verkaufte sich über 300.000 Mal. Seitdem widmet sie sich mit Begeisterung dem Schreiben neuer Geschichten. Mary Ryan veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Irland-Romane »Ein sanftes Flüstern im Wind«, »Irisches Glück«, »Träume in der Ferne«, »Irischer Wind«, »Das Geheimnis von Glenallen«, »Ein irischer Sommer«, »Das Schloss an der irischen Küste«, »Zwei irische Herzen« sowie ihren Tatsachenroman »Drei irische Frauen« und ihren Italien-Roman »Wiedersehen in Florenz«.
Weitere Infos & Material
Kapitel 1
Rupert sagte einmal zu mir, die Realität habe keinen festen Ort, aber Rupert war ein Pilger. Als wir uns kennen lernten, war ich zehn, eine Begegnung, die die Wegmarken für mein weiteres Leben setzen sollte. Es war im Sommer 1986, als er mit meiner Tante Isabelle, seiner Mutter, zu uns nach Dunbeg kam.
Dún Beag ist irisch und bedeutet »kleine Festung«. Die eigentliche Festung war vor ein paar tausend Jahren auf der Insel Inishdrum entstanden, eine Anhäufung alter Steine aus der Bronzezeit. Gegenüber lag das »neue« Dunbeg, ein mit Türmen und Zinnen versehenes viktorianisches Haus hoch über der felsigen Festlandküste, wo meine Familie im Sommer Ferien machte. Wie ihre uralte Namensschwester auf der Insel war auch diese »Burg« teilweise dem Verfall preisgegeben, doch da meine Eltern nicht über die Mittel verfügten, sie zu restaurieren, überließen wir sie ihrem Schicksal und hielten die Türen zu dem Teil des Hauses geschlossen, der uns über dem Kopf zusammenzubrechen drohte.
Dieses burgartige Haus in Dunbeg war von meinem Ururgroßvater, William O’Malley, für seine Braut Sarah errichtet worden, und zwar anlässlich ihrer Hochzeit im Jahre 1850, kurz nach der Großen Hungersnot. Eine düstere Zeit, um ein Haus zu bauen und eine Ehe zu schließen – inmitten eines wilden, verödeten Landstrichs, dessen einstige Bewohner entweder verhungert oder ausgewandert waren.
Sarah war weithin für ihre Schönheit bekannt, doch offenbar stimmte etwas nicht mit ihrem Verstand. Ihr Vater war ein Grundbesitzer, den die Hungersnot ruiniert hatte und der seine Tochter daher nur allzu bereitwillig dem soliden Anwalt William O’Malley zur Frau gab. Als Mitgift bekam sie die wunderschöne Landzunge Dún Beag, die nach der verfallenen, eine schmale Bucht bewachenden prähistorischen Festung benannt war – ein melancholisches Stückchen Land, insgesamt etwa vierzig Hektar, mit verlassenen Steinhäusern übersät. Williams Kanzlei war in Castlebar und Westport vertreten und erledigte einen Großteil der Rechtsgeschäfte in der Grafschaft Mayo. Er hatte sein Vermögen vor der Hungersnot gemacht und konnte es sich nun leisten, der Laune seiner Braut nachzugeben und das Haus ihrer Träume für sie zu erbauen.
Als die »Burg« stand, benutzten Sarah und William sie als Sommerhaus, und Sarah lebte dort während der warmen Jahreszeit angenehm, aber recht einsam. Sie war zierlich und überaus fruchtbar. Doch obwohl sie in den ersten neun Jahren ihrer Ehe ebenso viele Kinder gebar, war sie den Strapazen von Schwangerschaft und Geburt eigentlich nicht gewachsen. Sie war nervös und überreizt, hörte Geräusche und sah Dinge, die kein anderer wahrnahm, und im Lauf der Zeit, während eine schreckliche Geburt auf die andere folgte, geriet sie immer mehr aus dem Gleichgewicht. Von ihren neun Kindern waren noch drei am Leben, als sie, zum zehnten Mal schwanger, durch einen Sturz aus dem hohen Fenster des Nordturms zu Tode kam. Manche meinten, sie sei gesprungen; andere verbreiteten das Gerücht, William habe seine Hand im Spiel gehabt, wenn auch nur aus der Ferne. Im Haus lebten mehrere Bedienstete, denen durchaus zuzutrauen gewesen wäre, dass sie der zunehmend launenhaften und unangenehmen Hausherrin in eine bessere Welt verhalfen. Und es ging die Rede von einem unschönen Zwischenfall, der angeblich ihr Werk gewesen war. Es handelte sich um die Vertreibung eines Pächters, der in einem Cottage auf der benachbarten Landzunge gelebt hatte, und der üble Nachgeschmack dieser Sache war selbst hundert Jahre später noch nicht gänzlich verschwunden.
William erholte sich anscheinend rasch von seinem vorzeitigen Verlust. Er beerdigte Sarah auf dem kleinen Gottesacker in Askreagh, etwa sieben Kilometer von Dunbeg entfernt; der Friedhof lag neben einer verfallenen Zisterzienserabtei, die unter Heinrich VIII. aufgelöst worden war. Doch Sarah war noch nicht lange unter der Erde, da führte er eine neue Braut heim. Sie war die Tochter eines Arztes, still und gehorsam, so wie die Männer der damaligen Zeit ihre Frauen schätzten. Außerdem sollte sie sich als unfruchtbar erweisen.
Dunbeg ging von einer Generation auf die nächste über, und schließlich erbte mein Großvater im Jahr 1930 das Anwesen. Zur »Burg« gehörte eine Farm, jene vierzig Hektar, die Sarah einst mit in die Ehe gebracht hatte. Er bewirtschaftete sie mithilfe eines Verwalters und züchtete Mastvieh für den Export, bis England als der Hauptabnehmer Irland den Wirtschaftskrieg erklärte, weil die Regierung De Valera sich weigerte, Landannuitäten für irischen Boden an die ehemaligen Herren zu entrichten. Unter den Folgen hatten alle zu leiden: Mit einem Schlag gab es keinen Markt mehr für irische Erzeugnisse. Mein Großvater verkaufte einen Großteil des Landes, behielt jedoch acht Hektar mit Blick aufs Meer und die »Burg« als Ferienhaus. Das verbleibende Land wurde den O’Keefes zur Nutzung überlassen, die sich dafür als Hausmeister um Dunbeg kümmerten. Mehr als Hobby, denn zum Broterwerb züchteten sie Pferde, und bei Ebbe ließen sie ihre beiden Stuten in der sandigen Bucht grasen.
An diesem abgeschiedenen Ort verbrachte meine ganze Sippe, Großeltern, Eltern, meine vier Brüder und ich, die langen Sommer meiner Kindheit. Manchmal merkte meine Mutter an, wie nett es doch wäre, wenn die Lyalls, der amerikanische Zweig der Familie, der in Virginia lebte, auch einmal nach Dunbeg käme. Jedes Jahr schrieb sie der Schwester meines Vaters, Tante Isabelle, und lud sie ein, uns mit ihrem amerikanischen Mann zu besuchen und auch Rupert mitzubringen. Aber oft genug machte sich Isabelle nicht einmal die Mühe zu antworten.
Rupert war das Produkt einer unpassenden Verbindung zwischen Isabelle, der Schwester meines Vaters, und einem amerikanischen Studenten, den sie an einem Sommertag bei einer Cricketpartie am Trinity College in Dublin kennen lernte. Die Geschichte habe ich von meiner Mutter gehört – wie der junge Alexander Lyall sich in die achtzehnjährige irische Schönheit verliebte und mit ihr nach Gretna Green durchbrannte, um anschließend, frech wie er war, eine Wohnung in Dublin zu beziehen. Alex brachte sein Studium nicht zu Ende, und nach dem Tod seines Vaters kehrte er mit seiner Frau in seine Heimat Mount Wexford in Virginia zurück. Aber immer, wenn die Geschichte erzählt wurde, hatte ich den Eindruck, dass etwas ungesagt blieb, dass meine Mutter den Namen meines Onkels stets mit einem gewissen Zögern aussprach.
Einmal fragte ich: »Ist Onkel Alex ein guter Mensch?« Sie zuckte zusammen und bat mich, keine dummen Fragen zu stellen. Daraufhin wollte ich wissen, wie Tante Isabelle aussah. Da zeigte sie mir Fotos von einer auffallend schönen jungen Frau und meinte: »Du hast sie schon einmal gesehen, als du vier warst ... du hattest gerade die Masern ...« Da erinnerte ich mich an eine hübsche junge Frau mit langen dunklen Haaren, die auf mich herabblickte, als ich krank im Bett lag. Isabelle war damals zur Beerdigung meiner Großmutter nach Irland gekommen und danach nie wieder, nicht einmal, als ihr Vater starb. Dass sie so weit entfernt lebte, verlieh ihr eine geheimnisvolle Aura. In ihren seltenen Briefen schilderte sie ein exotisches, fremdartiges Leben auf einer ehemaligen Plantage in Virginia, wo ihr Mann Rennpferde züchtete und schwarzhäutige gute Geister sie vorn und hinten bedienten. In den ersten Jahren schickte sie noch Schnappschüsse – vom Haus, von sich und von ihrem Sohn Rupert, der mit ruhigem, wachsamem Blick in die Kamera schaute.
»Sieht aus, als würde sie durchhalten!«, bemerkte mein Vater dazu, und ich fragte mich, was das wohl zu bedeuten hatte. »Der kleine Junge macht jedenfalls den Eindruck eines aufgeweckten Kerlchens ...«
Meine Geschwister verpassten unserem amerikanischen Vetter den Spitznamen »Rupert Bär«, bevor wir ihn überhaupt kennen gelernt hatten; manchmal nannten sie ihn auch »Yogi-Bär«. Wir fanden den Namen Rupert albern; er passte, wenn überhaupt, dann höchstens zu dem Cartoon-Bären, dessen Abenteuer wir regelmäßig verfolgten. Meine Brüder hatten eine spitze Zunge, vor allem Seán, der vierzehn war, als diese Geschichte begann; er schützte seinen empfindsamen Kern durch seine Schlagfertigkeit, und der Umgang mit ihm war nicht leicht, obwohl er einen sarkastischen Humor und Charisma besaß. Der neunjährige Simon jedenfalls betete ihn an. Seán nannte Simon »Motte«, weil er die Angewohnheit hatte, sich so in seine Bettdecke einzuwickeln, dass nur sein dunkler Haarschopf hervorlugte und er einer verpuppten Larve glich.
Meine beiden anderen Brüder waren Zwillinge, Martin und Jack, damals zwölf, mit rotblonden Haaren und braunen Augen wie meine Mutter. Sie machten alles gemeinsam, und deshalb durfte man nicht den Fehler begehen, sie zu unterschätzen. Sie hielten zusammen wie Pech und Schwefel, waren verschwiegen und nicht aus der Ruhe zu bringen. Seán nannte sie »die schaurigen Zwei«. Seán war ungewöhnlich groß für sein Alter. Er hatte immer Hunger, was ihm den Spitznamen »Herr Vielfraß« eintrug, weil er alles vertilgte, was ihm in die Finger fiel, ganz gleich, ob seine Geschwister unterdessen verhungerten. Meine Mutter kaufte immer reichlich Lebensmittel ein in der Hoffnung, ihre Familie damit satt zu bekommen. War alles aufgegessen, nahm sie dies als Zeichen, dass wir alle wohlgenährt seien, und übersah frohen Mutes, dass den Großteil davon der gierigste Vogel in ihrem Nest in sich hineingestopft hatte. Die Folge war, dass wir Kinder während der Ferien, wenn die Familie nur das...
