Ryan Drei irische Frauen

Roman nach wahren Begebenheiten
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-69076-015-7
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, 392 Seiten

Im Irland der 80er Jahre mussten diese Frauen um ihr Glück bitter kämpfen ... An einem lauen Maiabend stehen drei junge Frauen vor einer sehr unterschiedlichen Zukunft: Patricia ist verliebt und willigt schließlich ein, die Nacht mit ihrem Freund Paddy im schönen Tal von Glendalough zu verbringen. Joan, die für ihren Abschluss lernt, träumt von einer Karriere als Anwältin. Und in einem nahe gelegenen Dubliner Vorort halten ihre Träume auch die vierzehnjährige Sarah wach. Alle drei sind voller Hoffnung: auf Liebe, Karriere, Erfolg und ein Gefühl von Zugehörigkeit. Doch das Leben hat andere Pläne für sie. Zwanzig Jahre später ist es nur ihr Mut und Zusammenhalt, der ihnen noch Zuversicht gibt. Denn für jede von ihnen steht das Überleben auf dem Spiel ... Die bewegende Geschichte dreier irischer Frauen, die Opfer häuslicher Gewalt wurden und gemeinsam das Schweigen brachen.  »Ein kraftvoller Roman, der aus der Wut geboren wurde.« - Publishers Weekly Ein ebenso eindrucksvoller wie aufrüttelnder Tatsachenroman der irischen Bestsellerautorin - für LeserInnen von Hera Lind und Judith Lennox.

Die irische Autorin Mary Ryan begann ihre berufliche Laufbahn als Lehrerin in England, bevor sie nach Dublin zurückkehrte, um Jura zu studieren. Sie arbeitete in einer Anwaltskanzlei, bevor sie den Entschluss fasste, sich ganz der Schriftstellerei zu widmen. Ihr erster Roman »Ein sanftes Flüstern im Wind« erreichte ein breites Publikum und verkaufte sich über 300.000 Mal. Seitdem widmet sie sich mit Begeisterung dem Schreiben neuer Geschichten. Mary Ryan veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Irland-Romane »Ein sanftes Flüstern im Wind«, »Irisches Glück«, »Träume in der Ferne«, »Irischer Wind«, »Das Geheimnis von Glenallen«, »Ein irischer Sommer«, »Das Schloss an der irischen Küste«, »Zwei irische Herzen« sowie ihren Tatsachenroman »Drei irische Frauen« und ihren Italien-Roman »Wiedersehen in Florenz«.

Autoren/Hrsg.

Ryan, Mary

Weitere Mitwirkende

Schuhmacher, Sonja

Leseproben

Prolog

Mai 1969

Die jungen Wanderer machten oben auf dem Hügel halt. Ein Otter, der ihnen den Graben entlang gefolgt war, verschwand verstohlen im Gebüsch. Patricia sah gerade noch den Schwanz, lachte und drehte sich zu Paddy um. »Jetzt ist er fort, der neugierige Kerl!«

Er umfasste sie mit beiden Armen, und sie lehnte sich an ihn; die Aussicht, den ganzen Abend, die ganze Nacht mit ihm allein zu verbringen, machte sie nervös. Doch beide ließen sie diese Tatsache unerwähnt, benahmen sich vielmehr, als unternähmen sie nur einen Tagesausflug. Im Magen hatte Pat aber ein flaues, freischwebendes Gefühl, als wäre sie mit dem Auto zu schnell über einen Buckel gefahren.

Es war ein schöner Sommerabend. Hinter ihnen lag die warme Teerstraße, die über Laragh nach Annamoe und Roundwood und weiter nach Dublin führte. Zur Rechten ging es hinauf zur Wicklow Gap. Vor ihnen lag Glendalough. Hier, in diesem geschützten Tal der zwei Seen zwischen den Bergen hatten die Mönche vor über tausend Jahren ihre Kapellen und Einsiedeleien errichtet. Hier, oberhalb der Klosterruinen, wollten Patricia und Paddy ihr Zelt aufschlagen.

Mit dem Bus waren sie nach Laragh hinausgefahren, und von dort war es nur noch ein Fußmarsch von etwa einer Meile bis zum Tal der zwei Seen.

Als Kinder waren sie oft mit der Familie in Glendalough gewesen, mit Eltern und Großeltern; sommerliche Sonntagsausflüge mit Tee und Gebäck, Geschwisterstreit und Übelkeit bei der Heimfahrt im Auto über die kurvenreiche Militärstraße nach Rathfarnam. Aber jetzt waren sie frei. Sie trugen Jeans und hatten Rucksäcke, in denen Schlafsack, Zelt und Verpflegung untergebracht waren.

Von ihrem Standort aus sahen sie das Tal unter sich und dahinter den Berg mit dem jähen Steilhang.

»Ist das nicht schön?«, meinte Paddy mit ausladender Geste. »Kein Wunder, dass man Wicklow den Garten Irlands nennt.«

»Als ich ein Kind war«, meinte Patricia, »ist mir das nie aufgefallen. Aber jetzt finde ich es atemberaubend.«

Sie kamen zum Royal Hotel, wo sie abbogen und die Stufen zum Klosterfriedhof hinaufstapften. Auf dem Friedhof sahen sie sich den Rundturm aus dem elften Jahrhundert an, der den Mönchen einst Zuflucht vor Plünderern geboten hatte, die Ruinen der ersten Kirchen und das uralte keltische Hochkreuz. Paddy schlang die Arme um den Längsbalken aus gemeißeltem Kalkstein.

»Wenn man ihn so umarmen kann, dass sich die Fingerspitzen berühren, wird man eine glückliche Ehe führen! Sagt die Legende.« Lachend versuchte sie es, aber auch ihr gelang es nicht. »Dafür braucht man Arme wie ein Neandertaler!«

Sie ließen die Grabsteine hinter sich, überquerten die Brücke und gelangten dann auf den Waldweg. Der Pfad führte am Ufer des unteren Sees entlang durch Eichen, Birken, Hasel- und Sanddornsträucher. Es war sechs Uhr; kaum jemand war jetzt noch unterwegs. Patricia hatte ihrer Mutter erzählt, sie ginge mit ihrer Freundin Bernadette zum Zelten.

»Morgen bin ich wieder da.«

»Wo wollt ihr hin?«

»Glendalough.«

»Ist das denn nicht gefährlich?«

»Natürlich ist es nicht gefährlich ...«

»Mir gefällt es nicht, dass du zelten willst. Was ist, wenn ihr auf irgendwelche unangenehmen Typen stoßt? Damals in England, während des Krieges ...«

Ihre Mutter war Engländerin und hatte allzu vieles noch lebhaft in Erinnerung. Pat seufzte laut auf. »Ach, Mama, der Krieg ist vorbei ... Das hier ist Irland, und wir haben Mai 1969.«

Ihre Mutter zögerte; sie wollte sich nicht auf einen Streit einlassen. Patricia wusste, dass ihre Mutter sie für eigensinnig hielt; oft genug hatte sie mit angehört, wie ihre Mutter sich bei Pats Vater darüber beklagte: »Das Mädchen ist so eigensinnig! Sie lässt sich einfach nichts sagen!« Aber diesmal erhob ihre Mutter keine weiteren Einwände. »Zieh dich warm an. Nachts kann es ziemlich kalt werden«, war alles, was sie sagte.

»Keine Sorge. Der Wetterbericht ist gut.« Pat warf einen hastigen Seitenblick auf ihre Mutter dort in der Küche. Neben der Tür hing ein Spiegel, der früher ein Pub verschönert hatte, ein alter Spiegel, auf dem in großen Lettern PADDY stand. Ihrem Vater zufolge, der eine Schwäche für Jameson Twelve und obskure schottische Whiskys hatte, brannte PADDY wie Feuer, aber er meinte den Whisky und nicht den jungen Mann, der oft vorbeikam und Patricia abholte. Seit sie mit Paddy zusammen war, fand sie den Spiegel amüsant, wirklich passend, und es gefiel ihr, dass ihr Gesicht sie durch die Buchstaben seines Namens hindurch anschaute. Als sie sich jetzt umdrehte, um zu sehen, wie ihre Mutter reagierte, warf sie rasch einen Blick in den Spiegel. Sie sah ein Mädchen mit dichtem, lockigem braunem Haar, lebhaften Zügen und leuchtenden blauen Augen. Ich bin schön, dachte sie überrascht. Na ja, schön, wenn halt diese blöden Sommersprossen nicht wären! Normalerweise verweilte sie gern ein bisschen vor dem Spiegel, wenn sie zufällig daran vorbeikam, aber jetzt wollte sie sichergehen, dass ihre Mutter nichts merkte. Verstohlen musterte sie sie und war beruhigt. Patricia erkannte an der Haltung von Mrs. O’Hehir, die sich ganz ihrer weißen Soße widmete, dass diese nicht den mindesten Verdacht hegte, ihre Tochter wolle allein mit einem jungen Mann zum Zelten fahren. Graue Haarsträhnen hatten sich aus ihrem Knoten gelöst. Ihr Gesicht im Profil, die Art, wie sie sich über den Topf beugte, erschienen Patricia plötzlich als das Inbild von Unschuld und Vertrauen. In letzter Zeit fühlte sich Patricia weltklug; allmählich kam ihr der Verdacht, dass Eltern sehr wenig wussten. Bei diesem Gedanken empfand sie eine solche Liebe zu ihrer Mutter, dass sie sie am liebsten geküsst hätte. Stattdessen deckte sie den Tisch, hörte die Nachrichten und wartete gespannt auf den Wetterbericht.

Das Wetter war mild, wie vorhergesagt, ein Sommerabend mit rosa Wölkchen am Himmel. Ein großer Junge angelte am Ufer; er warf seine Leine hoch hinaus aufs Wasser. Die Rolle ächzte, die Leine schwirrte und da, wo die künstliche Fliege landete, entstanden kreisförmige Wellen – und nicht nur da, denn Millionen von Eintagsfliegen waren unterwegs. Die Mücken sammelten sich zu tanzenden Nebelschwaden am Rande des Sees. Weiter draußen sah man Schilfrohr, Binsen und ein paar scheue Teichhühner. Das durchdringende Gackern der Blässhühner und das Krächzen der Saatkrähen war zu hören. Rundherum stimmten die Vögel in einem wahren Freudentaumel ihr Abendlied an. Paddy hielt Patricias Hand.

»Die Geräusche des Wassers werden wir noch die ganze Nacht über hören«, sagte er und drückte ihre Hand. Diesen warmen, festen Druck spürte sie so gerne.

»Wo wollen wir unser Zelt aufschlagen?«

»Im Wald am oberen See. Da war ich schon mal.« »Allein?«

Er sah sie an, lächelte, senkte dann den Kopf. »Bist du eifersüchtig? Nein ... mit Tom Curran.«

Sie kannte Tom, mit dem er sich an der Universität angefreundet hatte.

»War es schön?«

»Ja. Ganz toll. Wir haben auf einer Lichtung bei den Haselsträuchern gezeltet. Wir konnten die Sterne sehen.«

Der Weg war steinig, er wand sich bergauf und bergab und mündete schließlich auf einer einsamen Wiese mit einer verfallenen Kapelle, bei der ein paar Schafe grasten. Dahinter lag der obere See, eine dunkelblaue Wasserfläche mit sandigem Ufer, die fast mit dem dunklen Berg verschmolz. In der Ferne schäumte weiß der Wasserfall, der sich über die Klippe ergoss.

Sie standen am Ufer, warfen Kiesel ins Wasser und beobachteten die kreisförmigen Wellen, die entstanden, sich ausdehnten und erstarken.

»Wie das Leben«, sagte Paddy.

»Meinst du die Wellen?«

»Natürlich. Ein kleiner Stein schlägt aufs Wasser und erzeugt Wirbel auf dem See. Wie das Leben! Wir sind die Steinchen.«

»Soll das tiefsinnig sein?«

Er lachte und sah sie an. »Selbstverständlich ist das tiefsinnig!«

An einer Seite des Sees stieg der Fels jäh an, ein baumbestandener Überhang erhob sich steil über dem Wasser. Paddy deutete darauf. »Das ist Kevin’s Bed.«

Sie blickte auf, hielt Ausschau nach der Klause des Heiligen Kevin, des Eremiten, der sich zum Fasten und Beten dorthin zurückgezogen hatte. Die Frau, die ihn liebte, war ihm gefolgt. Er aber war ein heiliger Mann und stieß sie hinab in den See, wo sie den Tod fand.

»Wie hieß denn die Frau?«, fragte Patricia. »Die, die er ertränkt hat?«

Paddy zuckte mit den Achseln und verscheuchte die Mücken. »Verschwinden wir hier, bevor wir bei lebendigem Leib aufgefressen werden.«

Im Gehen sah Patricia ihn an, sah sein Gesicht, seine tief liegenden Augen, die Selbstsicherheit, mit der er sich bewegte. Er legte seinen Arm um ihre Schulter, blieb so überraschend stehen, dass er sie beinah aus dem Gleichgewicht gebracht hätte, und küsste sie auf den Mund. Pat spürte einen elektrischen Impuls bis hinunter in die Zehen. Seine Lippen waren warm, sein Kinn ein klein wenig stoppelig. Er roch nach Leben und Gewissheit. Er roch nach Zukunft und Liebe, nach Aufregung und Hoffnung.

»Du machst mich ganz schwindlig«, flüsterte er nach einer Weile, »Du schöner Vogel, heute Nacht werde ich mit dir schlafen.«

Die flapsige Bemerkung ließ sie zusammenzucken.

»Ich bin kein Vogel.«

Er sah sie spöttisch an. »Was ist denn so schlimm daran, ein Vogel zu sein?«

»Nichts«, erwiderte sie gereizt, »solange man Federn hat!«

Er lachte. »Ich ziehe dich doch nur auf, Dummerchen. Ich schaffe es immer, dich auf die Palme zu bringen.«

Sie stiegen über den Abhang in den Wald...