Ryan Ein irischer Sommer

Irland-Roman | Eine unvergessliche Liebesgeschichte von der irischen Bestsellerautorin
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-98952-892-5
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, 499 Seiten

Eine Liebe im Schatten der Vergangenheit ... Nie wird Dan den Moment vergessen, als er Helen zum ersten Mal begegnete - die rotblonde Schönheit, die bereits als Siebzehnjährige seinem besten Freund Kieran versprochen war. Auch Helen fühlt sich von ihrer ersten Begegnung an zu dem charmanten Diplomatensohn Dan hingezogen. Aus der Anziehung wird schon bald ein zartes Band der Liebe, das während ihrer gemeinsamen Sommer im abgelegenen Familiensitz Lough Corlock immer stärker wird. Doch die Last familiärer Erwartungen zwingt Helen schließlich dazu, den distanzierten Kieran zu heiraten. Die Jahre vergehen und während Helen immer unglücklicher in ihrer Ehe wird, geht Dan seinen eigenen Weg. Er zieht nach England, heiratet, hat Kinder - doch die Erinnerungen an Helen und ihre glücklichen Sommer in Irland verblassen nicht. Da gibt ihnen das Schicksal eine allerletzte Chance ...  »In ?Ein irischer Sommer? hat Ryan Figuren erschaffen, deren Schicksale tief berühren.« - Publishers Weekly Ein ergreifender Irland-Roman über eine Liebe, die ein Leben lang nachhallt - für Fans von Katie Fforde und Maeve Binchy.

Die irische Autorin Mary Ryan begann ihre berufliche Laufbahn als Lehrerin in England, bevor sie nach Dublin zurückkehrte, um Jura zu studieren. Sie arbeitete in einer Anwaltskanzlei, bevor sie den Entschluss fasste, sich ganz der Schriftstellerei zu widmen. Ihr erster Roman »Ein sanftes Flüstern im Wind« erreichte ein breites Publikum und verkaufte sich über 300.000 Mal. Seitdem widmet sie sich mit Begeisterung dem Schreiben neuer Geschichten. Mary Ryan veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Irland-Romane »Ein sanftes Flüstern im Wind«, »Irisches Glück«, »Träume in der Ferne«, »Irischer Wind«, »Das Geheimnis von Glenallen«, »Ein irischer Sommer«, »Das Schloss an der irischen Küste«, »Zwei irische Herzen« sowie ihren Tatsachenroman »Drei irische Frauen« und ihren Italien-Roman »Wiedersehen in Florenz«.

Autoren/Hrsg.

Ryan, Mary

Weitere Mitwirkende

Seuß, Rita

Schuhmacher, Sonja

Leseproben

Kapitel 1

Ich war noch sehr klein, als wir nach Irland kamen. Zu meinen frühesten Erinnerungen gehört die Treppe unseres Hauses in Blackrock, die ich auf dem Hintern rutschend bewältigte.

Wenn ich an diesen Ort kindlicher Geborgenheit zurückdenke, höre ich meine Mutter Klavier spielen, sehe meinen Vater, wie er mir seinen Rücken zum Huckepacktragen hinhält; ich weiß, daß Rachel in Hörweite ist und James von oben durch die Stäbe des Treppengeländers mit Spielsachen nach mir wirft. Ich bin klein, aber ich kenne meine Macht.

Mit den Jahren bekomme ich mit, daß meine Eltern Kanadier sind: Mein Vater stammt aus Ottawa, meine Mutter aus Quebec. Diese Orte sagen mir nichts – auch wenn James sie auf der Landkarte (in seinem Schulatlas auf Seite elf) gezeigt bekommt und man vor mir auf dem Küchentisch einen Stadtplan von Ottawa samt den mächtigen Brücken über den gleichnamigen Fluß ausbreitet.

Mein Vater, ein Diplomat, war 1941, also etwa ein Jahr nach meiner Geburt, nach Irland versetzt worden. Es habe ihn, wie er später noch oft sagen sollte, rein gar nichts dorthin gezogen. »Ein kleines, in sich gekehrtes Land am Rande der Alten Welt, von religiöser und wirtschaftlicher Monomanie besessen: Was konnte schon so toll daran sein, an einem solchen Ort festzusitzen?«

»Warst du denn kein bißchen neugierig?« fragte ich ihn einmal.

»Nein! In meinen Augen war es ein armes Land, dessen Bewohner aus ihrem Provinzialismus partout eine Tugend machen wollten. Vielleicht war ich auch nur enttäuscht, daß man mir nicht London angeboten hatte, und machte mir auf diese Weise Luft.«

»Aber du warst doch Diplomat, ein Wesen ohne Fehl und Tadel!«

Er lachte. »Das glaubst du doch wohl selber nicht.« »War es dir denn so zuwider?«

Er zog in seiner typischen, spöttischen Art die Augenbrauen hoch. »Irland? Nach zwei Monaten gefiel es mir so sehr, daß ich am liebsten für immer dageblieben wäre!« »Und weshalb?«

Er seufzte. »In Irland war ich ein Mensch. Überall sonst war ich nichts als ein Schlipsträger.«

Die kanadische Hochkommission hatte für uns das Haus in Blackrock angemietet, und Rachel (»großmütterlicherseits bin ich Jüdin«) O’Mahony sorgte dafür, daß unser Haushalt reibungslos funktionierte. Rachel stammte aus den Liberties, dem ältesten Stadtteil Dublins, und war von glühendem Stolz auf ihre jüdische Herkunft erfüllt. Sie sprach einen so breiten Dialekt, daß es mitunter wie eine Fremdsprache klang, war jedoch eine ausgezeichnete Köchin, die trotz kriegsbedingter Lebensmittelrationierung kulinarische Köstlichkeiten auf den Tisch zaubern konnte. Mein Vater fand sie amüsant, während sich zwischen ihr und meiner Mutter eine seltsam innige Beziehung entwickelte, obwohl diese beiden Frauen verschiedener nicht hätten sein können: dicklich und redselig die eine, von kühler Eleganz und irgendwie unnahbar die andere.

Unserem Haus gegenüber lag eine Wiese, auf der mein Bruder James und ich spielten; auch der Marsh Park und unsere Schule waren ganz in der Nähe. Der Direktor der Schule, Pater O’Toole, genannt »The Tool«, das Werkzeug, oder »der Büffel«, verstand es ausgezeichnet, uns in seinen Bann zu ziehen. Daß mich mein Vater auf eine katholische Schule schickte, wunderte mich nicht im Geringsten. Die Schule lag unserem Haus am nächsten, alle meine Freunde gingen dorthin, und mein Vater war inzwischen derart irisch geworden, daß ihm die landestypische Ablehnung allen Künstlich-Gezwungenen geradezu in Fleisch und Blut übergegangen war. Außerdem war er – ebenso wie meine Mutter – insgeheim sowieso ein Agnostiker.

Mein bester Freund war Kieran Fitzgerald, der nur ein paar Häuser weiter wohnte. Kieran war ein hübscher Junge mit braunem Haar und hellbraunen Augen, der sich schon früh für alles begeisterte, was Räder hatte. Mit seinen drei Jahren sprach er es wie »Ader« aus. Sein Lieblings Spielzeug war damals ein winziger Gummireifen, den er tagelang mit seinen kleinen Fäusten umklammert hielt. Eines Nachmittags gelang es mir, ihn ihm zu entreißen, und prompt fiel er in ein Loch in der Gartenmauer und war für immer verloren. Kieran schrie fürchterlich und gebärdete sich, als wollte er die Mauer niederreißen. Da ich auch erst drei war, fiel mir nichts Besseres ein, als es ihm gleichzutun; gemeinsam brüllten wir, bis Rachel herbeieilte und mit viel Limonade die Wogen glättete. Sie versuchte das verflixte »Ädchen« mit Hilfe eines Stöckchens zu fassen zu bekommen, doch ohne Erfolg.

Als wir eingeschult wurden, erwies sich Kieran schon bald als einer der Klassenbesten. Das Rechnen fiel ihm so leicht, als hätte er es selbst erfunden, und auch im Lesen war er so gut, daß er bereits bei dem Kapitel über Rita und ihren Laden angelangt war, während wir uns noch mit Wörtern wie Maus und Haus oder Fisch und Tisch herumplagten. Er war der Star der Klasse, ebenso klug wie beliebt.

Ich für meinen Teil war ein ziemlich lausiger Schüler, ein introvertiertes Kind, das am liebsten malte oder zeichnete. Meine Bilder von Kaninchen – meine erste große Liebe, bis ich die Elefanten entdeckte – wurden häufig an die Wand gehängt. »Er ist schwer zu beurteilen«, hörte ich Miss Sweeney in jenem raunenden Flüsterton sagen, den Erwachsene so gern anschlagen, wenn sie in Gegenwart der Kinder über diese sprechen. »Ein sehr ruhiger Schüler, aber an seinen Zeichnungen sieht man, daß er geistig rege ist; er zeichnet alles bis ins kleinste Detail ... und er ist in Tiere vernarrt ...« Daraufhin breitete sie vor meiner Mutter mein letztes Werk aus – ein Bild von Apfelbäumen, die sich unter der Last der Früchte bogen und aus deren dichtem Geäst die Ohren des unvermeidlichen Kaninchens hervorlugten.

Kieran blickte mit einigem Spott auf meine künstlerischen Bemühungen herab. »Kaninchen leben nicht auf Bäumen, du Schwachkopf; sie können gar nicht klettern!«

»Können sie wohl«, beharrte ich. »Ich hab’ mal eins gekannt, das es konnte.« Das entsprach zwar nicht ganz der Wahrheit, da dem betreffenden Tier auf den Baum hochgeholfen worden war, aber wenigstens hatte ich das Gesicht gewahrt. Daneben hatte ich jedoch die Macht des Spotts und die Bequemlichkeit konventionellen Denkens erfahren; von da an blieben alle meine Kaninchen, so traurig es auch sein mochte, der Erde verhaftet.

Tatsächlich hegte ich Kieran gegenüber eine gewisse Ehrfurcht. Er war das einzige Kind akademisch gebildeter Eltern, und er verbrachte seine Sommerferien auf geheimnisvolle Weise irgendwo in den Bergen, in einem Ferienhaus, das Verwandten von ihm gehörte. Er erzählte uns davon – von dem alten Haus seines Onkels Tim, das ihnen im Sommer als Refugium diente. Als ich acht war, kurz bevor wir Irland verließen, heiratete sein Onkel eine Witwe, die eine dreijährige Tochter namens Helen mit in die Ehe brachte. Sie stammten aus Dundalk, unmittelbar südlich der Grenze zu den Six Counties.

Eines sommerlichen Sonntags setzte ich meinem Vater so lange zu, bis er seufzte, ein Ausflug wäre ja jetzt nicht das Schlechteste, und sich bereit erklärte, diesen Schlupfwinkel in den Bergen, angeblich eine gute Autostunde von Dublin entfernt, zu erkunden. Also fuhren wir los, hinein in die Bergwildnis südlich der Stadt, die mein Vater so sehr liebte. Nur ein paar Wölkchen standen am klaren Himmel, und die wunderbare Moorlandschaft erstrahlte im Purpurrot des Heidekrauts und dem saftigen Grün des Farns. Stundenlang folgten wir einer schmalen gewundenen Straße bergauf und bergab. Unter uns erstreckte sich das Tal von Glencree, und in der Ferne leuchteten blau die beiden Sugar-Loaf-Berge. Bald hatten wir Glencree hinter uns gelassen und gelangten auf eine halbwegs ebene, asphaltierte Straße. Auf beiden Seiten erstreckte sich nun eine menschenleere Heidelandschaft, die in der Ferne mit Bergen zu verschmelzen schien, von denen man nur nebelhafte Umrisse sah. Aber ein See war weit und breit nicht zu sehen, abgesehen von einem unzugänglichen und bedrohlich aussehenden Bergsee unterhalb eines steinigen Abhangs. Dann stellte mein Vater fest, daß er seine Straßenkarte nicht dabeihatte, und Wegweiser gab es hier natürlich auch keine. In Irland gehörte die göttliche Eingebung praktisch zu den Grundvoraussetzungen einer jeden Reise. Wegweiser waren höchstens bis zur nächsten Querstraße von Nutzen, wo man dann endgültig nicht mehr wußte, wie es weiterging. Mein Vater vertrat die These, dies sei Absicht, damit die Leute Phantasie und Kreativität entwickelten, und sei die eigentliche Ursache dafür, daß das Volk der Iren einen solchen Hang zu Poesie und Mystizismus entwickelt hatte.

Während der gesamten Fahrt jammerte James in einem düsteren Singsang vor sich hin: »Wir sind dazu verdammt, bis in alle Ewigkeit im Kreis herum zu fahren.« Ich kicherte und trat ihn mit den Füßen. Er puffte mich in die Rippen, und bald schon hatten wir den schönsten Ringkampf laufen. James gewann die Oberhand und drückte mich auf den Sitz hinunter. Er sagte immer, er sei der Leitbulle, und verlangte aufgrund dieses seines Status von seinem jüngeren Bruder Unterwürfigkeit. Er war vier Jahre älter als ich und um einiges kräftiger.

»Hört auf«, rief meine Mutter schließlich und sah uns mit ihrer »Du-tust-dem-Kind-doch-weh«-Miene an.

»Können wir denn nicht einmal irgendwo hinfahren, ohne daß ihr beide euch in die Haare bekommt?« fragte mein Vater ärgerlich. Wir wußten genau, daß, wenn es nach ihm ginge, wir nach Herzenslust...