Ryan Irischer Wind

Irland-Roman
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-98952-955-7
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, 481 Seiten

Ein jahrhundertealtes Haus an Irlands Küste, das ein dunkles Geheimnis birgt ... Irland, 1919: Als Jenny Stephenson in den verstaubten Truhen ihres Großvaters eine venezianische Maske entdeckt, öffnet sie ein Tor in die Vergangenheit: Düstere Kanäle, barocke Palazzi - und ein Mann, dessen Blick eine dunkle Faszination in ihr weckt... Doch was ist Realität, was bloße Fantasie? Niemand glaubt dem jungen Mädchen, bis die Maske spurlos verschwindet. Jahre später, in England und gefangen in einer trostlosen Verlobung, spürt Jenny die unheimliche Anziehungskraft des Fremden stärker denn je. Sie beschließt, dem Rätsel der Maske endlich auf den Grund zu gehen. Bei ihrer Suche lernt sie den irischen Soldaten Theo O'Reilly kennen, der ihr merkwürdig vertraut ist ... Kann er Jenny helfen, das Mysterium der Maske zu lösen? In Irland, wo die Vergangenheit nie ganz stirbt, wartet die Antwort ... Das Schicksal zweier Seelen, für immer miteinander verbunden - ein fesselnder Zeitreiseroman in Irland für Fans von Jeanine Krock und Tricia O'Malley.

Die irische Autorin Mary Ryan begann ihre berufliche Laufbahn als Lehrerin in England, bevor sie nach Dublin zurückkehrte, um Jura zu studieren. Sie arbeitete in einer Anwaltskanzlei, bevor sie den Entschluss fasste, sich ganz der Schriftstellerei zu widmen. Ihr erster Roman »Ein sanftes Flüstern im Wind« erreichte ein breites Publikum und verkaufte sich über 300.000 Mal. Seitdem widmet sie sich mit Begeisterung dem Schreiben neuer Geschichten. Mary Ryan veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Irland-Romane »Ein sanftes Flüstern im Wind«, »Irisches Glück«, »Träume in der Ferne«, »Irischer Wind«, »Das Geheimnis von Glenallen«, »Ein irischer Sommer«, »Das Schloss an der irischen Küste«, »Zwei irische Herzen« sowie ihren Tatsachenroman »Drei irische Frauen« und ihren Italien-Roman »Wiedersehen in Florenz«.

Autoren/Hrsg.

Ryan, Mary

Weitere Mitwirkende

Schuhmacher, Sonja

Strüh, Christine

Leseproben

Prolog

Hotel della Principessa,

Venedig

2. Juli 1914

Mein lieber alter Junge,

ich schreibe dir im Bett sitzend – einem wahrhaft riesigen Bett – in einem Palazzo mit Blick auf eine belebte Wasserstraße. Das Gebäude vereint orientalische und mediterrane Stilelemente und ist auf einem wasserumspülten Fundament aus Eichenpfeilern errichtet. Auf dem Fensterbrett stehen Geranien, durch die Läden fällt Licht auf den Mosaikfußboden. Draußen schwappt das Wasser über die Stufen; schwarze Gondeln liegen dort und warten, schwarzen Schwänen gleich. Der Duft von Kräutern und Gewürzen erfüllt die Luft. Klingt das nicht, als weilte ich in einem kleinen Paradies, und nicht in einem Stadthotel an der Adriaküste?

Wir sind vor zwei Wochen eingetroffen. Norditalien ist ein Land der Gegensätze: spiegelglatte Seen, majestätische, schneegekrönte Berge – so ganz anders als die nebligen Hügel und Wiesen der Heimat. In Como hielten wir uns drei Tage auf. Von dort ging es weiter nach Mailand, anschließend in die alten Städte Verona und Padua, jetzt Venedig. Als Nächstes reisen wir nach Florenz, dann nach Rom. Ich würde dir gerne die ganze Reise schildern, aber es gibt so viel zu erzählen, dass es bis zum nächsten Brief warten muss. Als Reisegefährten haben wir einen Landsmann gewonnen, Monsignore Dillon aus Limerick, derzeit im Dienste des Heiligen Stuhls. In Venedig besucht er ein Haus, das seinem Orden gehört, und einige Freunde, eine Familie di Robenico. Sie entstammen einem alten Kaufmannsgeschlecht und besitzen an der Rio San Bernardo ein großes Haus, wo wir als Freunde des Monsignore kürzlich, nach einer Gondelfahrt, stilvoll dinierten. Der Monsignore wird uns auch nach Rom begleiten; das trifft sich gut, da er die Landessprache fließend spricht und mit Italienern von Rang bekannt ist. Ich will nicht verschweigen, dass deine Mutter über diese Aussicht nicht entzückt ist, doch ich habe betont, dass die Vorteile bei weitem die Nachteile überwiegen. Sie hält sich außerordentlich gut angesichts der Anstrengungen unserer Reisen; ihre Begeisterung und Energie scheint keine Grenze zu kennen. Ich für meinen Teil hüte heute das Bett; nichts Ernstes, ein leichtes Fieber, wahrscheinlich auf Erschöpfung zurückzuführen, doch auf diese Weise habe ich die Muße, zur Feder zu greifen. Ich weiß, dass ich dich in letzter Zeit vernachlässigt habe, und ich muss dir unbedingt etwas erzählen.

Als ich im Gespräch mit dem Monsignore anmerkte, in dieser außergewöhnlichen Stadt spüre man den Atem des Mittelalters, weihte er mich ein wenig in die verborgene Geschichte Venedigs ein und ließ durchblicken, dass er mit dem gottlosen Treiben des siebzehnten Jahrhunderts aufs Beste bekannt sei. Er machte viel Aufhebens davon und dabei ein Gesicht wie einer, der nicht alles preisgibt, was er weiß. Dann sprach er von Venedigs einstiger Stellung als freier Stadt, um schließlich mit gesenkter Stimme von einem Inquisitor zu berichten, der vor feiten hier gewirkt habe; dieser Diener der Kirche soll seiner Religion abgeschworen und sich der Magie und okkulten Praktiken zugewandt haben. Dieser angeblich große Magier schuf oder entdeckte ein merkwürdiges Artefakt, das zum Brennpunkt seiner Macht wurde.

Weiter heißt es, der abtrünnige Priester habe seine Seele für dieses Artefakt verkauft, das nun von bestimmten Würdenträgern der Stadt verzweifelt gesucht wird. Es wurde bis in die Gegenwart verborgen gehalten, um schlief lieh auf mysteriöse Weise zu verschwinden; offenbar wurde es von Unbekannten gestohlen. So zumindest lautet die Darstellung des Monsignore. Er erzählte uns diese Geschichte bei Tisch im Speisesaal der di Robenicos, einem prachtvollen Raum mit Mosaiken und Gemälden an den Wänden.

Meine Umgebung interessierte mich viel mehr als die weitschweifende Erzählung meines Nachbarn, und ich vermutete, dass seine Redseligkeit auf das Zusammentreffen des edlen Antinori, dem er reichlich zusprach, mit der ausufernden irischen Fantasie zurückzuführen war; dennoch hörte ich ihm geduldig zu. Dann spitzte unser Gastgeber, ein vornehmer Herr mittleren Alters, die Ohren; meine Neugierde wurde geweckt, als er versuchte, die Vertraulichkeiten des Monsignore zu beenden, indem er das Thema wechselte. Ich beobachtete di Robenico aufmerksam, denn es erstaunte mich ein wenig, dass ihn die Erzählung des Prälaten, der offensichtlich nicht mehr nüchtern war, so beunruhigte.

Signore di Robenico spricht sehr gut englisch; er fragte mich, was ich von der Stadt gesehen hätte. Dann kam er auf Dublin zu sprechen, das er in seiner Jugend einmal besucht hatte. Zu deiner Mutter, die rechts von ihm saß, war er ganz reizend, und ich muss sagen, dass sie bezaubernd aussah. Di Robenicos Frau am anderen Ende der langen Tafel säuselte »Salvatore mio«, warf ihren Gästen ein strahlendes Lächeln zu und machte schließlich mit ihrem schweren Akzent irgendeine triviale Bemerkung, zeigte dabei jedoch so große Fröhlichkeit, dass alle lachten. Der Monsignore, der inzwischen womöglich noch betrunkener war, flüsterte mir auf dem Rückweg ins Hotel zu, um das Erbe des abtrünnigen Inquisitors habe sich ein Geheimbund gebildet. »Ich versickere Ihnen, diese Stadt hätte viel zu erzählen, wenn man Städten ein Geständnis abringen könnte ...«Im Halbdunkel nickte er etwas wacklig mit dem Kopf. »Sie suchen nach einem verlorenen Gegenstand ..., dem Brennpunkt der alten Macht. Vielleicht wird die Welt von großen Umwälzungen erfasst. Wenn unsere Heilige Mutter dieses diabolische Symbol in ihre Obhut nehmen könnte ...«

Deine Mutter drehte sich zu mir um, und ich spürte förmlich ihren Unmut. Schweigend glitten wir dahin, nur das Flüstern des Wassers war zu hören, bis wir beim Hotel abgesetzt wurden. Der Monsignore setzte die Fahrt zur Unterkunft seines Ordens fort, der an einem der Kanäle eine Kirche besitzt.

Als ich mir die Sache nachts noch einmal durch den Kopf gehen ließ, stellte ich fest, dass meine Neugierde aufs höchste angestachelt war. Ein abtrünniger Inquisitor – die Vorstellung war mir vollkommen neu; per Definitionem waren die Inquisitoren das Bollwerk der Kirche, die Hände, Augen und Ohren der Allerheiligsten Inquisition, und der Hammer, der alle traf – insbesondere Frauen –, die es wagten, vom rechten Wege abzuweichen. Am nächsten Tage sah ich den Monsignore nicht, zog aber, so gut 65 ging, diskrete Erkundigungen ein. Man antwortete mir jedoch stets ausweichend. Bei meinem nächsten Treffen mit dem Monsignore stellte ich ihn zur Rede, doch im kühlen Licht der Nüchternheit schien er unser Gespräch peinlich zu finden und bat mich, es nicht allzu ernst zu nehmen.

»Hat es denn wirklich einen abtrünnigen Inquisitor gegeben?«, wollte ich wissen, und schließlich gab er das wenigstens zu.

» Warum wandte er sich von der Kirche ab?«

Der Monsignore schaute mich an und verzog spöttisch den Mund. » Was glauben Sie wohl? Eine Frau hat ihn ins Verderben gestürzt!« Das Wort ›Frau‹ rollte er mit unendlicher Verachtung auf der Zunge, und ich war froh, dass deine Mutter es nicht hören musste.

Dennoch beharrte ich auf meinen Fragen. Von wo wurde das Artefakt gestohlen? Um was für einen Gegenstand handelte es sich überhaupt? Warum war die Angelegenheit so wichtig, dass Signore di Robenico bei ihrer Erwähnung solches Unbehagen zeigte? Er lief sich jedoch zu keiner weiteren Erklärung bewegen und bat mich, die Sache zu vergessen. Doch das erwies sich als unmöglich. Später, nachdem ich einige fruchtlose Nachforschungen angestellt hatte, fragte ich ihn, warum es keine Aufzeichnungen über diese Geschichte gebe.

»Die gibt es durchaus«, entgegnete er. »Ein Jesuitennovize, der sich ›ein Zeuge‹ nannte, hat eine Art Tagebuch geführt, das jedoch für Laien nicht zugänglich ist.« Und wieder warnte er mich, ich sollte mir die Sache aus dem Kopf schlagen. »Es ist nur eine Geschichte«, sagte er.

Die Tage verstrichen, und das allgemeine Bestreben nach Geheimhaltung faszinierte mich allmählich noch mehr als die Geschichte selbst, die ich für kaum mehr als eine Legende hielt. Seit langem hege ich die Überzeugung, dass unsere Insellage am Rande Europas den unbezwingbaren Drang der Iren zum Rätselhaften und Mysteriösen hervorgebracht hat. Deshalb waren meine Nachforschungen mehr als nur ein Privatvergnügen; sie waren eine unwiderstehliche Verlockung, eine ideale Ferienbeschäftigung, wenn ich so sagen darf.

Doch meine ›Spielerei‹ nahm letzten Mittwochabend eine unvorhersehbare Dimension an – es war eine glückliche Fügung, wie sie im Leben eines jeden einmal vorkommt, wenn auch vielleicht nicht in so beeindruckender Weise. Und nun kommt die Essenz dessen, was ich dir mitteilen will – also gib gut acht, und wenn du meine feilen gelesen hast, musst du den Brief unbedingt vernichten! Am Mittwochabend fand ich einen Ring. Er steckte an der Hand einer verwitterten Statue in einer Mauernische; es war unverkennbar, dass die Skulptur mehrere Jahrhunderte alt war. Wie der Ring an diese Steinhand gekommen ist, durch welchen Kunstgriff, welche List er dahin gelangte, bleibt ein Rätsel, denn die Finger waren gekrümmt und hielten ein steinernes Buch, das der Künstler mit großem Geschick an den Fingern befestigt hatte. Ich stieß zufällig auf die Figur, als ich zu später Stunde alleine über die dunklen Piazzettas wanderte, auf kleinen, gewölbten Brücken Kanäle überquerte, wo Gondeln unverhofft aus der Dunkelheit auftauchen und fast lautlos wieder in einem der düsteren Wasserwege dieser unheimlichsten aller...