Ryan Wiedersehen in Florenz

Roman | Eine Geschichte, die Fans des Liebesfilm-Klassikers »Before Sunrise« lieben werden
1. Auflage 2025
ISBN: 978-3-98952-994-6
Verlag: dotbooks
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, 425 Seiten

In der Toskana entscheidet sich sein Schicksal 1960er: Colm, ein junger Ire voller Träume, reist nach Italien, wo er die lebhafte Amerikanerin Robin kennenlernt. Zwischen den versteckten Gassen Roms und unter der toskanischen Sonne von Florenz, kommen sich die beiden immer näher - und bei ihrem Abschied geben sie sich ein Versprechen: Ein Wiedersehen in Florenz an Colms 50. Geburtstag. Doch als er dreißig Jahre später an den Ort zurückkehrt, an dem alles begann, fehlt von Robin jede Spur. In seiner Enttäuschung findet er unerwarteten Halt bei Paola, der warmherzigen Betreiberin einer Sprachschule. Als Robin dann schließlich auftaucht, scheint es, als hätte das Schicksal die Karten neu gemischt ... Voller Romantik und Italien-Flair - ein Liebesroman für Fans von Antonia Riepp und Margot S. Baumann.

Die irische Autorin Mary Ryan begann ihre berufliche Laufbahn als Lehrerin in England, bevor sie nach Dublin zurückkehrte, um Jura zu studieren. Sie arbeitete in einer Anwaltskanzlei, bevor sie den Entschluss fasste, sich ganz der Schriftstellerei zu widmen. Ihr erster Roman »Ein sanftes Flüstern im Wind« erreichte ein breites Publikum und verkaufte sich über 300.000 Mal. Seitdem widmet sie sich mit Begeisterung dem Schreiben neuer Geschichten. Mary Ryan veröffentlichte bei dotbooks bereits ihre Irland-Romane »Ein sanftes Flüstern im Wind«, »Irisches Glück«, »Träume in der Ferne«, »Irischer Wind«, »Das Geheimnis von Glenallen«, »Ein irischer Sommer«, »Das Schloss an der irischen Küste«, »Zwei irische Herzen« sowie ihren Tatsachenroman »Drei irische Frauen« und ihren Italien-Roman »Wiedersehen in Florenz«.

Autoren/Hrsg.

Ryan, Mary

Weitere Mitwirkende

Bader, Nina

Leseproben

Kapitel 2

Die St. Kilian glitt in den Hafen von Cherbourg und legte sicher am Kai an. Ein feiner Regen verschleierte die Fenster der Fähre. Die Passagiere verließen in einer langen Schlange das Schiff und duckten sich im Nieselregen, während sie über die Holzplanken schritten.

Colm nahm ein Taxi zum Bahnhof. Die Straßen glänzten naß, und die französischen Ladenschilder – Charcuterie, Boulangerie, Chevaline, Brasserie, Tabac – lösten eine kribbelnde Erregung in ihm aus. Er befand sich tatsächlich im Ausland! Der Taxifahrer versuchte, ein Gespräch in Gang zu bringen, gab es aber auf, als er nur zögernde Antworten erhielt. Dabei war Colms Französisch durchaus passabel, aber da er es haßte, Fehler zu machen, schwieg er lieber.

Der nächste Zug nach Paris ging erst am Mittag. Colm trank in der Bahnhofscafeteria einen Kaffee. Dort saß er neben seinem Koffer und hielt die gestrige Ausgabe der Times, die zu lesen er noch keine Zeit gefunden hatte, unschlüssig in der Hand. Er warf einen flüchtigen Blick auf die Titelseite, schlug das Blatt jedoch nicht auf. Ein vages Unbehagen hatte vom ihm Besitz ergriffen: Der Morgen verstrich, und er hatte noch keinen Finger krumm gemacht. So erging es ihm immer, wenn er weit weg von seinem Büro war; er fühlte sich dann, als würde er im luftleeren Raum schweben. Das hektische Auf und Ab des internationalen Börsenmarktes war sein Lebenselixier, ohne das ihm die Welt unvollständig erschien. Er lenkte sich ab, indem er die vorbeieilenden Menschen beobachtete – die Reisenden, die ihre Koffer hinter sich herzogen, die Paare, die voneinander Abschied nahmen. Eine junge Frau hing schluchzend am Hals ihres Mannes, ihr Sohn stand daneben. Colm musterte den Jungen einen Moment lang. Ein brennender Schmerz durchzuckte ihn. Ungefähr zwölf Jahre alt, dachte er. Wissen seine Eltern eigentlich, wie reich sie sind?

Er wandte sich ab, öffnete seine Zeitung und überflog die Seiten. Ein Artikel fiel ihm sofort auf.

EHEMALIGER SCHULLEITER HAT GLÜCK IM UNGLÜCK
Pater Seamus Madden (70), der ehemalige Direktor des Clonarty-College, blieb zum Glück unverletzt, als er gestern mit seinem Wagen in der Nähe der Haffners Bridge, einem berüchtigten Unfallschwerpunkt im County Galway, von der Straße abkam und in einem Feld landete.

Pater Madden, der Dr. Noonan als amtierenden Bischof von Cloneris ablösen soll, hat mehrere Bücher über die Geschichte Irlands verfaßt und gilt als Experte auf dem Gebiet des frühen Christentums: Nach seinem Unfall sagte er: »Gott muß seine schützende Hand über mich gehalten haben.«

Colm starrte ungläubig auf den Artikel, las ihn noch einmal, zerknüllte die Irish Times dann wütend und warf sie in den Papierkorb.

Mit einem Mal wurde ihm heiß. Feine Schweißtropfen traten auf seine Stirn. »Also bist du doch ungeschoren davongekommen ...«, sagte er halblaut zu sich selbst. Eine Frau, die gerade neben ihm Platz nehmen wollte, warf ihm einen befremdeten Blick zu und ging dann weiter.

Colm stand auf, betrat die Herrentoilette, fuhr sich mit einem Kamm durch sein schütteres Haar und betrachtete sich im Spiegel. Er sah ein ernstes Gesicht, graue Augen, tiefe Furchen auf der Stirn, eine goldgerahmte Brille und einen teuren Anzug mit dezenter Krawatte. Insgesamt strahlte der Mann, der ihm da aus dem Spiegel entgegenblickte, Seriosität und Würde aus, fand er.

Ein in Jeans und Sweatshirt gekleideter junger Bursche kam herein. Ein schmuddeliger Leinenrucksack baumelte an seinem Arm. Colm musterte ihn verstohlen im Spiegel. Ungefähr einundzwanzig Jahre alt, dachte er. Sah ich denn mit einundzwanzig auch so aus? Bin nicht auch ich als Rucksacktourist durch die Welt gereist und habe die Freiheit jenes einzigartigen Sommers in Italien ausgekostet?

In Florenz nahm Paola Nosterini ihre Gästeliste vom Schreibtisch, trat auf den Balkon hinaus und las sie zum wiederholten Mal genau durch. Dann starrte sie in den sonnendurchfluteten Hof hinunter. Just an diesem Morgen war die Erinnerung an das römische Theater in Fiesole und an den jungen Iren zurückgekehrt, mit dem sie den größten Teil des Tages verbracht hatte. Ein belustigtes Lächeln spielte um ihre Lippen, als sie noch einmal an den Namen und den Beruf ihres neuen Gastes dachte. Colm Nugent, Börsenmakler. Konnte das wirklich derselbe Colm sein? Sie war fast sicher, daß auch der Nachname stimmte. ›Colombo‹ hatte sie ihn an jenem längst vergangenen Tag genannt.

Sie konnte sich gut an ihn erinnern, weniger an sein Gesicht als vielmehr an seine ernste, bedächtige Art. Schon in so jungen Jahren hatte er den Eindruck gemacht, als trüge er bereits eine große Verantwortung auf seinen Schultern. Irgendwo mußte auch noch das Foto sein, das Maria damals aufgenommen hatte. Sie ließ den Blick über ihr Bücherregal schweifen. Wo mochte das alte Album nur sein? Die Alben mit den neueren Fotos standen alle an ihrem Platz, aber das mit den Bildern aus ihrer Jugend war nirgendwo zu sehen.

»Was meinst du dazu, Bellina?« fragte sie ihre Katze, die auf leisen Pfoten ins Zimmer kam. Bellina gab ein fragendes Maunzen von sich und trottete dann in die Küche. Ich weiß, was du meinst, dachte Paola. Ein solcher Zufall ist einfach unwahrscheinlich. Er kann es nicht sein, es muß sich um jemand anderen handeln.

Die Musik aus Pasquales Zimmer verriet ihr, daß ihr Sohn bereits zu Hause war. Paola schaltete ihren Computer ein, um vor dem Lunch noch ein paar Minuten an ihrem Artikel über das Elend der jungen bosnischen Flüchtlingsfrauen zu arbeiten, die gezwungen waren, sich ihren Lebensunterhalt mit Prostitution zu verdienen. Als das Telefon neben ihr klingelte, schrak sie zusammen.

»Ciao, carissima«, erklang eine männliche Stimme. Es war ihr Cousin Silvestro, ebenfalls Journalist von Beruf. Er hatte sich nach Giovannis Tod rührend um sie gekümmert, brachte ihr häufig Geschenke vom Bauernhof seiner Eltern in Vallambrosa mit und zeigte ein väterliches Interesse an Pasquale. Als Kinder hatten sie und Silvestro sich sehr nahegestanden, und Paola wußte, daß er nur allzu gern bereit wäre, sich auch auf eine intime Beziehung einzulassen. Doch sie hatte seine Annäherungsversuche stets mit einem Lachen abgetan. Solange man etwas nicht ernst nahm, war man davor sicher.

»Wie geht es dir, Silvestro?« fragte sie auf Englisch. »Hattest du ein schönes Wochenende?«

Wie sie selbst sprach auch Silvestro fließend Englisch, doch im Gegensatz zu ihr floß in seinen Adern kein angelsächsisches Blut, sondern er war nur oft bei ihren Großtanten Augusta und Theodora Rachet in Cambridgeshire zu Besuch gewesen. Die beiden alten Damen hatten sich alle Mühe gegeben, den Kindern ein akzentfreies, korrektes Englisch beizubringen.

»Ein faules«, antwortete Silvestro. »Habt ihr heute abend schon etwas vor? Erica und ich würden euch gerne zum Essen einladen.«

»Wir würden auch gerne kommen, Silvestro«, sagte Paola bedauernd. »Aber leider kommen heute abend drei meiner neuen Gäste an.«

»Ich komme dann später mal vorbei.«

»Tu das. Und bring Erica mit. Ich habe sie ewig nicht mehr gesehen.«

Paolas Mutter Mabel, Mamie Huntley, war eine englische Kriegswaise gewesen, deren Vater bei Dünkirchen gefallen und deren Mutter von einer Bombe getötet worden war, die explodierte, als sie im Mai 1941 nach einem schweren Luftangriff die Trümmer ihres Hauses in London durchwühlte.

Die junge Mamie hatte sich vom Verlust ihrer Eltern nie ganz erholt. Sie war von ihren Tanten aufgenommen worden und zu einem zarten, aber impulsiven Mädchen herangewachsen. Paolas Vater Guido Anguillante hatte sie im Juli 1951 während eines Italienurlaubs kennengelernt, als sie im Restaurant seiner Familie zu Mittag aß. Wenige Monate später hatten sie geheiratet, und im darauffolgenden Jahr war Mamie bei der Geburt ihrer Tochter Paola Anna Maria gestorben.

Paola war in Florenz aufgewachsen. Sie war dort zur Schule gegangen und hatte mit ihrem Vater in Fiesole gewohnt, einem Ort oberhalb Florenz, von dem aus man einen herrlichen Blick über die Stadt hatte. Hier hatte sie ihrer Stiefmutter Maria oft im Restaurant geholfen. Paola war ein verträumtes, aber ehrgeiziges Mädchen gewesen, sie hatte eine Katze namens Miranda besessen und saß gern mit einem Buch in dem römischen Theater neben ihrem Haus. Später wurde sie dann Journalistin, und mit sechsundzwanzig heiratete sie Giovanni Nosterini, der vor achtzehn Monaten bei einem Autounfall ums Leben gekommen war und sie mit Pasquale, ihrem kränklichen einzigen Kind, allein zurückgelassen hatte.

Paola bereitete risotto con funghi zu, klopfte an die Zimmertür ihres Sohnes und wurde von den hämmernden Rhythmen von U2 empfangen, als sie den Raum betrat.

»Das Essen ist fertig. Silvestro und Erica kommen heute abend auf einen Sprung vorbei.«

Pasquale lag auf dem Bett. Liebevoll sah sie ihn an. Er besaß die edlen Gesichtszüge und die Haltung eines Aristokraten des fünfzehnten Jahrhunderts. Heute hatte er eine gesunde Farbe, stellte sie fest, während sie ihn besorgt musterte und nach Anzeichen für die Verschlechterung seines Zustandes suchte, vor der man sie gewarnt hatte. Morgen mußte er...