Terrid Mythor 36: Die Inseln der Verfemten

1. Auflage 2015
ISBN: 978-3-8453-9788-7
Verlag: Perry Rhodan digital
Format: EPUB
Kopierschutz: Adobe DRM (»Systemvoraussetzungen)

E-Book, Deutsch, Band 36, 64 Seiten

Reihe: Mythor

Seit dem Tag der Wintersonnenwende, dem Tag der entscheidenden Schlacht, die auf dem Hochmoor von Dhuannin zwischen den Streitern der Lichtwelt und den Kräften des Dunkels ausgetragen wurde, sind Wochen vergangen. Mit der Unterstützung Drudins, des obersten Dämonenpriesters, der die Kräfte der Finsternis mobilisierte, haben die eroberungssüchtigen Caer über die Kämpfer der Lichtwelt triumphiert und die große Schlacht für sich entschieden. Damit halten Tod und Verderben ihren Einzug auch in solchen Ländern, die bisher vom Krieg verschont geblieben sind. Massen von Menschen, unter ihnen die demoralisierten Besiegten der Schlacht, streben in heilloser Flucht nach Süden, die Herzen von Trauer und Hass erfüllt. Auch Mythor zieht südwärts. Der junge Held der Lichtwelt wird verfolgt und gehetzt, und sein Leben steht mehr als einmal auf des Messers Schneide. Gegenwärtig, nach dem Ende des Drachenflugs, versucht Mythor, an den Ort zu gelangen, wo er sich mit seinen Gefährten verabredet hat. Der Weg zu diesem Ort führt über DIE INSELN DER VERFEMTEN ...

Autoren/Hrsg.

Terrid, Peter

Leseproben

1.

Steil führte der Weg den Berg hinan. Pandor musste kräftig ausschreiten und sorgsam darauf achten, wo der Huf aufgesetzt werden durfte. Das Gestein war brüchig, ein Fehltritt konnte leicht Reiter und Reittier hinabbefördern in die felsstarrende Tiefe.

»Immer ruhig, Pandor!«

Mythor hatte es nicht sehr eilig. Der Abend dämmerte heran, in den Bäumen webten erste Abendnebel. Es wurde langsam Zeit, sich einen Platz zu suchen, an dem man die Nacht verbringen konnte.

Mythor hatte ein Tier geschossen, einen hoffentlich schmackhaften Braten, der ihm vom Sattel herabhing und bei jedem Schritt Pandors gegen den linken Schenkel des Reiters schlug.

Das Einhorn suchte sich seinen Weg selbst. Sorgsam prüfte es jede Stelle, bevor es weiterschritt.

Längst waren gebahnte Wege verlassen. Der Reiter bewegte sich in einem Gebiet, das früher einmal zum Reich von Tillorn gehört hatte – nun war es wieder Wüstenei geworden, hartes, schroffes Gebirgsland, abweisend und feindlich.

Der Reiter hatte keine Angst, schon gar nicht die, sich im Wald zu verirren, eine Gefahr, die kaum von der Hand zu weisen war. Dicht bestanden war der Fels, wo immer sich eine Krume fand, in der ein Baum Wurzeln legen konnte. Wind und Wasser vieler Äonen hatten die Felsen bearbeitet und viel tragfähigen Boden zwischen den Felsen angehäuft. Es war schwierig, einen Weg zu finden.

Mythor indessen konnte unbesorgt sein – der Helm der Gerechten wies ihm den Weg, zuverlässiger als jeder Saumpfad es hätte fertigbringen können.

»Hungrig?«, fragte Mythor das Einhorn. »Sollen wir rasten?«

Er erwartete keine Antwort. Unermüdlich stieg das Einhorn bergan. Mythor war es recht. Wenn er die Höhe gewann, hatte er vielleicht eine gute Fernsicht, konnte vielleicht gar den Koloss erkennen, der das Ziel seiner Reise war.

Tillorn lag voraus, ehemals ein blühendes Reich, heute willfährige Beute für Wegelagerer und Strauchdiebe. Tillorner gab es angeblich nicht mehr, und das Land, das einstens sie bewohnt, war verlassen von jeder Kultur. Hinter jedem Gebüsch konnte einer lauern, jede Lichtung konnte zur Falle werden. Es gab Räuber im Lande, übles Gesindel, das sich häufte und zusammenrottete, zum Schrecken der wenigen Wanderer, die Geldgier oder bittere Not dazu trieb, sich in diese wenig anheimelnden Gefilde zu wagen.

Auch vor dem wegelagernden Geschmeiß hatte Mythor wenig Furcht. Er wusste den Bitterwolf an seiner Seite, Horus drehte hoch über ihm wachsame Runden, und Mythors Zutrauen zur Stärke seiner Arme war nicht ohne Grund nahezu unbegrenzt.

Der Gipfel war bald erreicht. Fern am Horizont tauchte die Sonne weg, eingehüllt in weiße Wolken wirkte sie blass und wenig anheimelnd. Ihr letztes Licht reichte gerade aus, die nähere Umgebung für Mythor erkennbar zu machen.

Er stand mit Pandor auf einem Berggipfel, und sein weiterer Weg musste talwärts verlaufen, dann wieder hinauf, und mit etwas Glück lag hinter der nächsten Anhöhe schon Mythors Ziel – der Koloss von Tillorn, eines der wenigen Überbleibsel des Reiches von Tillorn.

»Suchen wir uns einen Lagerplatz«, sagte Mythor.

Der Bitterwolf hatte sich abgesetzt, um seinem Jagdtrieb in den Wäldern nachzugehen, Horus war ebenfalls unterwegs. Von den drei steten Gefährten war einstweilen nur Pandor übriggeblieben.

Langsam trabte das Einhorn ein wenig talwärts. Mythor saß bequem im Sattel und beäugte aufmerksam die Landschaft. Er wusste, dass dies die tillornischen Wälder waren, übel beleumundet wegen ihres Raubgesindels. Mythor wusste, dass er für solche Wegelagerer allerlei zu bieten hatte – da war Pandor, da war das Gläserne Schwert Alton, da waren der Helm und die anderen Waffen ... Für die Gesetzlosen, die in diesen Wäldern hausten, bot das Beute genug.

»Sollen sie nur kommen«, sagte Mythor.

Pandor blieb an einer vorzüglichen Stelle für ein Nachtlager stehen. Es gab eine grasbestandene Lichtung in der Nähe, einen Felsen, der vor Wind schützte, und unter einem umgestürzten Baumriesen sprudelte sogar ein erfrischender Quell hervor. Was immer Mythor sich wünschen mochte, er fand es an diesem Platz.

Der Sohn des Kometen lächelte verhalten.

Er wusste, was die nächsten Stunden bringen würden. Die Gesetzlosen waren nicht dumm, er war es nicht minder. Ein so einladendes Plätzchen zum Rasten fand sich weit und breit nicht mehr – also lag es auf der Hand, dass die Geier des Waldes sich bald einstellen würden. Wahrscheinlich würden sie warten, bis Mythor schlief, um ihm dann mühelos die Gurgel durchschneiden zu können. Auf offenen und ehrlichen Kampf ließen es Wegelagerer in der Regel nicht ankommen.

Mythor entfachte ein Feuer, obwohl er wusste, dass man den Schein weithin sehen konnte. Die Räuber würden sich ohnedies einstellen, und wenn sich das schon nicht vermeiden ließ, dann wollte Mythor in der Nacht wenigstens ein warmes Plätzchen haben.

Mythor schlug seine Beute aus der Decke und nahm sie aus, dann spießte er den Hasen auf einen daumendicken Ast. Eine Doppelgabel aus Zweigen war bald hergestellt, und nach kurzer Zeit lag über der Lichtung eine Geruchswolke, die Mythor das Wasser im Munde zusammenlaufen ließ.

Ab und zu spähte er unauffällig hinüber zu den Büschen des Unterholzes. Noch rührte sich da nichts. Vielleicht gab es auch gar keine Räuber in diesen Wäldern – es hätte Mythor allerdings gewundert.

Der Sohn des Kometen aß und trank mit Genuss, dann rollte er sich neben dem leise knisternden Feuer zum Schlafen zusammen.

*

Sie kamen wie aufs Stichwort.

Es mussten mindestens zehn sein, also ein ansehnlicher Haufen, mit dem Mythor seine liebe Not haben würde, wenn es zum Kampf kam. Mythor konnte sie hören, als sie sich näherten.

Anfänger, dachte er.

Sie stapften heran, als wollten sie den Weg festtreten. Ihr keuchender Atem war weithin zu hören, und zu allem Überfluss näherten sie sich auch noch so, dass ihr Schweiß- und Schnapsgeruch Mythor in die Nase steigen musste.

Mythor war nach dem ersten knackend zertretenen Zweig hellwach. Pandor gab ein schwaches Geräusch von sich.

»Ruhig«, sagte Mythor. »Mit dem Gesindel werde ich fertig.«

Er formte seine Bettrolle so, dass sie im Halbschein des Feuers einer menschlichen Gestalt glich, dann schlich er sich in Deckung.

In unmittelbarer Nähe des Schläfers wurden die Räuber ein wenig leiser – zu laut für dieses Gewerbe waren sie allemal. Einer schien der Anführer zu sein, seine Befehle überschlugen sich, und sie kamen, wie Mythor deutlich hören konnte, vom Ende der Gruppe.

»Macht ihn nieder«, sagte dieser wackere Anführer. Mythor grinste still in sich hinein.

Er konnte sie genau sehen, die Schrecken des Waldes, als sie sich heranschlichen. Sie trugen Schwerter und Keulen, aber weder Speere noch Bögen. Das war beruhigend, gab es doch Mythor die Zuversicht, dass er es mit dem schrecklichen Haufen werde im Nahkampf aufnehmen können.

Der Tapferste der zwölf – so viele waren es, wie Mythor leicht zählen konnte, weil sich die Gruppe deutlich gegen den Halbmond abzeichnete – pirschte sich an den Schlafenden heran.

»Da, nimm!«, schrie er und rammte der Bettrolle die Klinge in den Leib.

»Mit Vergnügen«, sagte Mythor und trat vor.

Eine Handbewegung genügte, die Fackel aufzunehmen und in den Reisighaufen zu werfen, den Mythor vorsorglich gesammelt hatte. Nach ein paar Augenblicken loderten die Flammen hell auf und leuchteten die Szene aus.

»Wir sind verloren!«, gellte der Ruf eines der Räuber, der die Lage als erster durchschaut hatte.

»Macht ihn nieder!«, schrie der Anführer aus dem Gebüsch heraus. »Erschlagt ihn, es ist nur einer. Und dass mir keiner das Einhorn verletzt.«

Die Meute erholte sich zusehends von der Überraschung.

Es waren junge Burschen. Irgendwie taten sie Mythor sogar leid – sie würden es als Räuber nicht weit bringen. Vermutlich würden die meisten noch vor dem Erwachsenwerden den Raben zum Fraß hingehängt.

Indessen war die Tatsache, dass es sich offenkundig um Stümper handelte, keine Gewähr dafür, dass der Haufen nicht doch in der Lage war, Mythor ans Leben zu gehen. Sehr viel Rücksicht auf das Leben ihrer Opfer nahm diese Bande nicht, das stand zweifelsfrei fest – es gab an den zerlumpten Burschen grausigen Schmuck zu bewundern, Trophäen des Abscheus.

»Was wollt ihr?«, fragte Mythor.

Er lauschte angestrengt hinter sich. Noch war keiner auf die Idee gekommen, ihn vom Rücken her zu behelligen. Und wenn, würde Mythor ihn hören – er hatte zwischen den Sträuchern genügend trockene Zweige ausgestreut.

»Wir sind Räuber!«, sagte einer der Einfaltspinsel, ein Klotz von einem Kerl, groß, stiernackig, rothaarig, mit blauen Augen und zum Bersten gefüllt mit Dummheit. Die Muskeln allerdings, die er augenfällig spielen ließ, waren nicht zu verachten.

»Das merke ich«, sagte Mythor. Zwei Gefühle stritten sich in ihm – der Ärger darüber, dass es mit dem Nachtschlaf einstweilen nichts wurde, und der innere Spaß, sich mit dieser Horde von Tröpfen und Einfaltspinseln amüsieren zu können.

»Wir werden dich erschlagen«, sagte der Rotschopf wichtigtuerisch.

»Davon wiederum merke ich nichts«, sagte Mythor und lächelte. Aha, da kam der tapfere Meuchler schon, es knackte unüberhörbar.

»Ergib dich, oder du bist des Todes«, sagte ein hagerer Bursche neben dem Rotschopf. Ihm fehlte das linke Auge und eine ansehnliche Schar seiner schwarzfaulen Zähne.

»Und wenn ich mich ergebe, was dann?«

»Dann nehmen wir dir alles, was du...