Thurner Perry Rhodan 2280: Exil der Orakel

Perry Rhodan-Zyklus "Der Sternenozean"
1. Auflage 2014
ISBN: 978-3-8453-2279-7
Verlag: Perry Rhodan digital
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection

E-Book, Deutsch, Band 2280, 64 Seiten

Reihe: Perry Rhodan-Erstauflage

Die Schota-Magathe auf Heimatsuche - die Milchstraße rüstet gegen die Kybb Wie mit einem gewaltigen Paukenschlag fällt am 12. März 1333 NGZ der Arphonie-Sternhaufen aus seinem Hyperkokon zurück in den Normalraum - und wie die 'Büchse der Pandora' entlässt er tödliche Gefahren für die Menschheit. Tagg Kharzani, der Herrscher Arphonies, ist trotz aller Niederlagen noch am Leben und reist auf direktem Kurs zur Erde. Mit ihm kommen die verfügbaren Kybb-Titanen, riesige kugelähnliche Raumschiffe mit einem ungeheuren Waffenarsenal. Perry Rhodan fliegt sofort ins Solsystem, um der bedrohten Menschheit beizustehen. Atlan indessen begleitet Zephyda, die Stellare Majestät der Motana, zurück zum Zentrum des Widerstands: Tom Karthay im Sternhaufen Jamondi. Sie wissen, dass die Zeit gegen sie arbeitet. Während sie selbst noch immer viel zu wenige Schiffe haben, kann Kharzani auf gewaltige Machtmittel zurückgreifen.Was sie also benötigen, sind weitere Raumschiffe und zusätzliche Verbündete. Diese finden sich möglicherweise im EXIL DER ORAKEL...

Michael Marcus Thurner ist und bleibt Wiener. Er wurde 1963 in der österreichischen Hauptstadt geboren und wohnt mit seiner Frau und zwei Töchtern in der Nähe des Stadtzentrums. 'Und dort fühle ich mich pudelwohl', so Thurner über seinen Lebensmittelpunkt. Nach einem Abschluss der Handelsakademie studierte Thurner einige Semester Anglistik, Geographie und Geschichte. Sein Berufsziel war eigentlich Lehrer - er stellte allerdings fest, dass dies nichts für ihn war. 'In beruflicher Hinsicht prägten häufige Wechsel mein Leben', konstatiert er heute. 'Unter anderem war ich als Kellner, Verkäufer in einem Motorradzubehör-Geschäft, Security und als Angestellter in einem Reitstall tätig.' Thurner ist begeisterter Fußballfan und spielt nach eigenen Angaben den 'gnadenlosen Abräumer, vor dem kein Schienbein sicher ist'. Als Fan hält er seit über 40 Jahren dem SK Rapid Wien die Treue. Er liest und liebt Comics, hält Carl Barks für den großartigsten Geschichtenerzähler aller Zeiten und ist leidenschaftlicher Motorradfahrer. Im Alter von 34 Jahren entwickelte er erste schriftstellerische Aktivitäten. 1998 wurde seine Kurzgeschichte 'Tod eines Unsterblichen' beim 'William Voltz Kurzgeschichten-Wettbewerb' auf den dritten Platz gewählt. Sein erster Roman erschien unter dem Titel 'Mit den Augen des Mörders' in der PERRY RHODAN-FanEdition. Recht schnell folgte seine Mitarbeit an der ATLAN-Serie - dann wurden auch andere Verlage auf ihn aufmerksam, und Thurner begann sein Engagement bei den Serien 'Bad Earth' und 'Maddrax'. Hinzu kamen Beiträge zu 'Coco Zamis' und die Mitarbeit bei 'Elfenzeit', der Fantasy-Erfolgsserie von Susan Schwartz. Bei Heyne erschien der eigenständige SF-Roman 'Turils Reise' (2009); demnächst folgt 'Plasmawelt' (2011). 2005 stieg er mit Band 2265, 'Die Krone von Roewis', in die PERRY RHODAN-Serie ein und gehört seitdem zum festen Autorenteam. 'Das freut mich als jahrzehntelanger Fan ganz besonders', so Thurner, der in Wien lange Jahre den PERRY RHODAN-Stammtisch organisiert hatte. Er verfasste mittlerweile zahlreiche Heftromane und Taschenbücher und übernahm zeitweise die Exposé-Redaktion für die ATLAN-Heftserie sowie für PERRY RHODAN- und ATLAN-Taschenbücher.

Autoren/Hrsg.

Thurner, Michael Marcus

Leseproben

1.

Baikhal Cain

»Umwälzen!«, befahl Bort Leytmark seiner Jüngsten zum vielleicht sechzehnten Mal am heutigen Tag. »Lass dich vom Sog der unteren Kaltströmung packen! Und nütz endlich deine Flosse, du Blubberlutsch!«

Natürlich gehorchte Wiini nicht. Natürlich stemmte sie sich gegen die tiefste Strömung. Sie wirbelte umher, verlor in ihrer Angst gänzlich die Orientierung und trieb steif wie ein Stück Holz zurück an die Oberfläche.

»Womit habe ich das nur verdient!«, schnaubte Bort und blies das Nasenwasser in einer wütenden Sprayfontäne weit in den düsteren Himmel. »So ein Ausbund an Ungeschicklichkeit ist mir noch nie untergekommen!«

»Das hast du noch bei jedem deiner Kinder gesagt«, schnorchelte Kentiloy und rieb ihre Bauchseite beruhigend über die seine.

»Aber diesmal stimmt es wirklich!« Der Patriarch stieß seine dreijährige Tochter mit einem einzelnen, heftigen Flossenschlag von sich. Ein paar wilde Körperdrehungen erzeugten einen Sog, dem sich das kleine Wesen nicht entziehen konnte. Es wurde quietschend nach unten hin weggetrieben, verschwand leise piepsend im Dunkelwasser.

»Du griesgrämiger Tangrüssel!«, fuhr ihn Kentiloy an. »Es geht bloß um eine simple Umwälzung, nicht um deinen sorgsam gepflegten Streit mit dem Obersten Rat! Reagier deinen Frust gefälligst woanders ab und nicht hier, zwischen den Trainingsstöcken der Kleinsten!«

Die Rückensprenkelung seiner Gehegin leuchtete in aggressivem Rostrot. Obwohl sie mehr als eine Flossenbreite kleiner als er war – und noch dazu fast krankhaft schlank –, verpasste sie ihm einen Nasenstupser in die Weichteile, der ihn leise winseln ließ.

Mühsam unterdrückte Bort seine Wut, sein brodelndes Ungestüm. Abrupt wandte er sich von Kentiloy ab, verließ den Kinderkorallengarten und kämpfte sich gegen die Hauptströmung nach draußen, weit hinaus ins offene Meer.

Erst als der junge Patriarch meinte, weit genug geschwommen zu sein, holte er tief Luft, pumpte den Leib auf und presste den Sauerstoff mit einem lang gezogenen Schrillgrunzen aus.

Der stürmische ablandige Mittagswind trug den Zorneslaut über die Wasseroberfläche, bloß weg von hier, und das war gut so.

Meinte denn jeder, seinen Rüssel in jede ihm genehme Richtung drehen zu können? Musste er sich gar schon in der eigenen Familie dem Willen eines dreijährigen Balglings unterordnen und noch dazu gegen seine halsstarrige Gehegin ankämpfen? Bort hatte es satt, satt, satt!

Nur langsam beruhigte er sich. Ein paar lang gezogene Fürze, die die Wasseroberfläche zum Blubbern brachten, halfen ihm, sein seelisches Gleichgewicht wiederzufinden.

Der Patriarch verschloss die Nasenlöcher und tauchte hinab ins Dunkle Reich. Dorthin, wo die Sicht zur Ahnung wurde. Dorthin, wo Kühle und absolute Stille herrschten und wo der Naturkrill tausendmal besser schmeckte als nahe der Oberfläche.

Ganz allmählich fand Bort zu jenem sanften Körperschwung zurück, der ihn entlang der schwächsten Strömungen vorwärts und abwärts führte. Er spürte, wie sein Herzschlag beschleunigte und gleichzeitig regelmäßiger wurde. Eine Flottille dahintreibender, hell glühender Noosenkakerlaken kreuzte seinen Weg und schenkte ihm zum letzten Mal weißgelbes Licht, bevor alles um den Patriarchen zu wunderbarem Grüngrau wurde.

Er seufzte grummelnd.

Viel zu selten fand er Zeit und Muße, hier herabzukommen, in den Facettierungen der Eintönigkeit Kraft zu sammeln – und den Jähzorn, der seiner Familie gegeben war, zu bekämpfen.

Der prall gefüllte Tentakelarm einer Zucklilie griff nach ihm, zog sich aber sofort wieder zurück. Die Hybridwesen wussten sehr wohl, an wen sie sich herantrauen konnten und wen sie zu achten hatten.

Einhundert Körperlängen tief war er nun gelangt. Der Meeresboden, meist sandig und nur von einzelnen Süßalgsträuchern bewachsen, befand sich nicht mehr weit unter ihm.

Bort begann zu singen. Leise, fast andächtig, stimmte er den Beschwingten Feuchtwälzer aus Tan-Orakelstadt an; eine uralte, mythisch verbrämte Melodie, die normalerweise zum Familientanz geblubbert wurde. Aber hier und heute war er sich selbst genug.

Er musste die stets unvermutet auftretenden Zorneswallungen endlich unter Kontrolle bekommen! Niemand, nicht einmal die engsten Freunde würden ihm sonst vertrauen bei dem, was er morgen vor dem Rat vorzutragen gedachte.

Denn genauso, wie sich seine Wiini mit störrischem Eigensinn weigerte, den Umwälzer zu lernen, genauso weigerte sich der Oberste des Rates, Goth Dungear, den politischen Umwälzer in Betracht zu ziehen.

Und er, einer der jüngsten Patriarchen, hatte daher vor, den alten Schnorchkopf von seinem Thron zu stupsen.

*

Große und auch beunruhigende Dinge passierten auf Baikhal Cain. Dinge, die Bort Leytmark einfach nicht mehr länger ignorieren wollte – und durfte. Die Motana flohen, der Heilige Berg ... Die Welt war im Wandel, doch sein Volk blieb unbeeinflusst.

Die beiden Monde, Mallein und Narmil, beschienen fahl den Großen Grat der Cain-Orakelstadt. Dreihundert der bedeutendsten Patriarchen hatten sich am Rand der Klippe versammelt. Der Abgrund, sechs Körperlängen tief und nur von der abgewandten Seite des vorgelagerten Meeresriffs her zugänglich, erschien Bort an diesem Tag wie ein Symbol für die düsteren Zukunftsaussichten der Schota-Magathe. Silbrige Fäden salzigen Sprühwassers zogen sich die Steilwand hinab. Schroff, scharfkantig und durchaus gefährlich war sie, wenn man den Sprung zurück ins Wasser nicht genau mit den Wellenbewegungen weit unterhalb abstimmte.

Schon mehrmals waren hier Patriarchen, die während einer Versammlung des Rats in den Tiefen Wassern zu sehr dem alkoholischen Kau-Algerling zugesprochen hatten, ums Leben gekommen. Vielerlei Märchen und Geschichten rankten sich um den schroffen Felsen, der wie ein stumpfer, fauliger Zahn nahe ihrer Heimatinsel aus dem Ozean emporragte.

Hier waren Geschichten und Geschichte der Schota-Magathe geschrieben worden. Hier wurde Recht gesprochen, wurden Gehegebildungen erklärt, Übereinkünfte zwischen Sippen erzielt, Jugendliche über die Pflichten des Erwachsenseins aufgeklärt, die Legenden über ihre Herkunft weitergegeben und vieles mehr.

»Zwei, eins ... ab!«, knurrte Bort Leytmark und ließ sich über die scharfe Kante hinweg in das Nichts plumpsen.

Es war ... erregend. Wenige Momente des freien Falls, befreit von aller Schwere seines Körpers, vom Wind umfächelt, an der Felswand vorbei ...

Das Wasser kam näher und damit die Angst vor dem Aufprall. Die Rüsselnase und die Augen schützte man mit den Händen. Der Körper selbst blieb maximal gestreckt, die Schwanzflosse angewinkelt.

Und dann – der Schmerz des Kontakts mit dem so geliebten Element. Eigentlich war es mehr die Überraschung als ein körperliches Empfinden. Jedes Mal.

Bort Leytmark durchbrach die Wasseroberfläche, wurde von der eigenen Masse weit hinabgedrückt, nahe dem steilen Abhang des wasserseitigen Großen Grats.

Wasserseitig?

Kurz sinnierte der junge Patriarch über jene unglückseligen Geschöpfe, die sich selbst »Landbewohner« nannten. Sie kannten nicht jene Dimensionalität mehrerer Elemente, in denen man sein Dasein verbringen konnte. Irgendwann im Laufe ihrer Entwicklung hatten sie sich dafür entschieden, dem Wasser ade zu sagen und eine an Planetenschwerkraft gebundene Lebensweise einzuschlagen. So zum Beispiel die Vay Shessod: Diese Zweibeiner benötigten stets festen Boden, um sich sicher fortbewegen zu können. Sie hatten sich spezialisiert und waren auf einem Auge blind geworden. Um nicht zu sagen, dass sie degeneriert waren. Denn die Tiefe des Wassers, das wasserseitige Leben, war ihnen als Lebensraum gänzlich verloren gegangen.

Nicht so dem Volk der Schota-Magathe.

Gut – sie waren plump und behäbig an Land und spürten die Schwerkraft des Planeten am Leib. Dennoch konnten sie weite Distanzen zurücklegen und ohne Probleme längere Zeit in Trockenheit überleben.

Bort Leytmark rieb seine ledrige Haut an einem Korallenstamm und stieß Laute der Befriedigung aus. Der Sprung vom Großen Grat war mehr als eine Mutprobe. Es war das Initiationsritual seiner Mannwerdung gewesen und diente seitdem zur beständigen Überprüfung seiner körperlichen und mentalen Tüchtigkeit.

Mehrere breite Schatten verdunkelten die Sicht nach oben.

Eine größere Gruppe von Patriarchen näherte sich mit kräftigen Flossenschlägen dem Versammlungsfelsen. Der vorderste der mächtigen Körper war hell gesprenkelt und an den faltigen Seiten von tiefen Längsnarben durchzogen.

Goth Dungear. Begleitet von der Senioren-Fraktion, wie Bort die Taumelgreise insgeheim nannte.

Bort drückte sich in den Schatten des Korallenstocks und verharrte ruhig, um sich ja nicht durch weitere Wellenwirbel zu verraten. Er verspürte keinerlei Lust, mit dem Obersten des Rates bereits jetzt zusammenzukrachen.

Zu spät.

Auch wenn Goths Leib hinfällig und seine Augen nahezu erblindet waren – sein Gefühl für Wirbel, Strömungen und Störungen des Wassergeflechts war legendär. Mit zwei kräftigen Flossenschlägen näherte sich das alte Ratsmitglied bis auf eine Körperlänge.

»Bist du heute gekommen, um wieder Unruhe zu stiften?«, fragte der Alte und stieß dabei einen heftigen Sprudel an Blasen aus.

»Ich bin hier, um mein Recht auf Meinungsfreiheit einzufordern«, wich Bort Leytmark aus.

»Ich rate dir dringend davon ab, erneut widersinnige Forderungen auszusprechen. Mit deinen...