Zöpfl Im Licht der Weihnacht

Meine schönsten Geschichten
1. Auflage 2017
ISBN: 978-3-475-54712-6
Verlag: Rosenheimer Verlagshaus
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, 304 Seiten

Jedes Jahr aufs Neue wird die lang ersehnte Weihnachtszeit hektisch und artet in einen wahren Konsumwahnsinn aus. Helmut Zöpfl nimmt diese Entwicklung mit seiner typischen Ironie zur Kenntnis. Er berichtet von schwierigen Vorbereitungen für die Weihnachtsfeier und dem Geschenkeirrsinn der heutigen Zeit. Kritisch blickt er auf die zunehmende Technisierung, verliert dabei aber nie den Humor aus den Augen. Trotz aller Veränderungen stellt er den Weihnachtsgedanken und die Nächstenliebe in den Vordergrund. Dieses Buch versüßt die Vorweihnachtszeit mit lustigen Geschichten und besinnlichen Gedichten und lenkt dabei den Blick auf die wahren Werte von Weihnachten.

Der beliebte Schriftsteller Helmut Zöpfl zählt zu den bekanntesten bayerischen Autoren. Der Pädagogikprofessor versteht es immer wieder, seinen Lesern die Augen für das Schöne und Positive zu öffnen: optimistisch und gleichzeitig zeitkritisch, humorvoll und kämpferisch. Dass er mit seinem unverwechselbaren Stil immer den Nagel auf den Kopf trifft, beweisen nicht nur die hohen Auflagenzahlen seiner Bücher und Gedichtbände, sondern auch zahlreiche Preise und Auszeichnungen.

Autoren/Hrsg.

Zöpfl, Helmut

Leseproben

Eine besondere Weihnacht

Auch wenn das Kurzzeitgedächtnis etwas nachlässt, meine Erinnerungen reichen selbst für mich überraschend weit in meine früheste Kindheit zurück. Viele Worte, Bilder, ja sogar Gerüche sind mir bis heute präsent. Dabei spielen vor allem meine Erinnerungen an Weihnachten eine große Rolle.

Ich weiß noch genau, dass in meinem Geburtshaus in München, der Volkartstraße 50, immer ein schön geschmückter Christbaum stand und wir jedes Jahr zu dritt das Christfest begehen konnten, denn mein Vater schaffte es stets, wenigstens für ein paar Tage einen Fronturlaub zu bekommen. Wie habe ich mich immer auf meinen geliebten Vater gefreut, den ich so oft aufgrund des unseligen Krieges vermissen musste! Und da tauchen auch schon wehmütige Erinnerungen auf, denn als kleiner Bub dachte ich schon am Heiligen Abend daran, dass mein Vater meist nach ein paar Tagen wieder hinaus in den Krieg müssen würde.

Unsere Nachbarn, die Böhms, hatten eine Strickmaschine in der Wohnung, und ich erinnere mich, dass ich immer wieder überlegte, ob es eine Möglichkeit gäbe, meinen Vater irgendwie mithilfe der Wollfäden daran festzubinden. Aus der Zeit, in der die kleinen Schwarz-Weiß-Bilder noch eine echte Rarität waren und man nicht mit jedem Handy Hunderte von Bildern produzierte, existiert noch ein Foto aus einer kleinen Anlage in Neuhausen, das am Tag des Abschieds meines Vaters an die Front entstand, ein Foto, auf dem ich so traurig schaue, dass es einen Stein erweichen könnte.

In meiner Kindheit hatte ich ein ganz besonders inniges Verhältnis zu Büchern, natürlich zuerst zu Bilderbüchern und Geschichten, die mir meine Mutter, Großmutter oder unsere herzensgute Nachbarin, die Marie, deren Mann auch im Krieg war, vorlasen oder erzählten. Leider gab es ja nur wenige Bücher, aber ein Kind will ohnehin immer wieder dasselbe hören. Wehe, man erzählt beispielsweise die Geschichte vom Rotkäppchen ein wenig anders. Das bringt irgendwie das ganze Weltbild in Unordnung.

Ja, aber ich wollte etwas von Weihnachten erzählen.

Am Heiligen Abend im Jahr 1943 – mein Vater war rechtzeitig zwei Tage vorher gekommen – läutete das Christkind zur Bescherung. Ich stürzte wieder freudig auf den hell erleuchteten Christbaum zu und fand darunter die lieben Gaben, die meine Eltern trotz aller Schwierigkeiten wieder einmal für ihren Helmut übers Jahr zusammengebracht hatten, wie ein Bilderbuch, Bauklötzchen, ein paar kleine Autos und einige Süßigkeiten. Bei genauerem Hinsehen entdeckte ich ein ganz dickes Buch mit einem strahlenden Christbaum auf dem Buchcover, um den ein paar Männer herumstanden.

Mein Vater nahm es in die Hand und meinte dazu: »Schau her. Das ist etwas ganz Besonderes. Das ist ein Buch von Karl May. Ich und mein Bruder, dein Onkel Christoph, haben es vor vielen Jahren, als ich so alt war wie du, vom Christkind bekommen. Ich hab sehr viel darin gelesen und es gut aufbewahrt. Und nun bist du ja ein großer Bub und kommst bald in die Schule, dann kannst du es ja selber lesen. Ich hab meinen geliebten Karl May heuer dem Christkind übergeben, damit es dich damit überrascht.«

»Onkel Christoph?«, fragte ich. »Erzähl mir doch etwas von ihm!«

»Der Onkel Christoph ist mein Bruder, er ist ein Jahr jünger als ich und lebt in Amerika.« Und dann berichtete er mir das erste Mal etwas von ihm. »Dein Onkel Christl ist kurz nach seiner Heirat mit deiner Tante Regina vor Jahren nach Amerika ausgewandert, weil er befürchtete, dass es in Deutschland bald große Probleme geben werde. Ich weiß nur, dass er als Ober in einem großen Hotel in New York gearbeitet hat. Ja, und seit diesen schrecklichen Kriegsjahren weiß ich nichts mehr von ihm. Nicht einmal, ob er überhaupt noch lebt«, flüsterte er und wischte sich die feuchten Augen.

Noch am selben Abend begann mein Vater, mir aus diesem alten Buch vorzulesen. Diese Begegnung mit Karl May war Liebe auf den ersten Blick. Von da an wurde es zur Tradition, dass mein Vater mir bei jedem Kurzurlaub aus diesem wunderbaren Buch vorlas.

Der schreckliche Krieg neigte sich dem Ende zu. Gott sei Dank wurde mein Vater plötzlich in die Heimat, und zwar in den Fliegerhorst Erding versetzt. Dort bezogen wir in einer Blitzaktion eine winzig kleine Mansardenwohnung, und ich wurde schon kurz darauf in der Erdinger Knabenschule eingeschult.

Ein paar Wochen nach unserem Umzug überbrachte man uns die Hiobsbotschaft, dass das Haus mit unserer Wohnung in der Volkartstraße ausgebombt und bis auf den Erdboden vernichtet war. Wir hatten bisher mangels Gelegenheit nur ganz wenig von dort nach Erding gebracht. Nur ein paar Habseligkeiten blieben also übrig. Natürlich waren auch fast alle meine Spielsachen ein Opfer des Luftangriffs geworden, auch die meisten Bilderbücher und der viel geliebte Band »Weihnacht«.

Die Ereignisse überschlugen sich nun. In Erding wütete noch kurz vor dem Kriegsende ein grauenhafter Bombenangriff, der etwa 500 m von unserer Wohnung entfernt die ganze Innenstadt vernichtete. Meine Mutter und ich überlebten das Bombardement im kleinen Luftschutzkeller des Hauses. Mein Vater aber war mit dem Rad in seine Arbeitsstelle unterwegs gewesen, und wir mussten annehmen, dass er genau zur Zeit des Angriffes in der Stadt gewesen war. Er entkam aber wie durch ein Wunder diesem Massaker, und wir konnten ihn glücklich in die Arme schließen.

Nun ging es rapide bergab. Kurz vor Kriegsende hatten die Amis nochmals eine totale Bombardierung angedroht, sollten nicht auf allen Häusern weiße Fahnen gehisst werden. Das taten die verängstigten Erdinger. Aber bald darauf ließen die letzten unverbesserlichen Nazis wissen, dass sie all diejenigen, die weiße Tücher auf ihren Häusern angebracht hätten, erschießen würden. Da packte mein Vater meine Mutter und mich, und wir flohen auf einen Einödhof, dessen Besitzer mein Vater gut kannte. Dort erlebte ich in einer schrecklichen Nacht, in der wir alle von Weitem das Feuer und das Krachen des letzten Gefechtes mitverfolgten, das Kriegsende. Am nächsten Tag erfuhren wir: Der Krieg war aus. Ach, wäre mein Vater doch noch ein paar Tage an Ort und Stelle geblieben! Er aber wollte unbedingt verantwortungsbewusst nach dem Rechten schauen, und wir wanderten zurück in unsere Wohnung. Ausgerechnet auf diesem Weg erschien ein amerikanischer Jeep. Als sie meinen Vater sahen, packten ihn die Amis und nahmen ihn in die Gefangenschaft mit. Die letzten Worte, die er seinem kleinen Buben zurief, waren: »Gott sei Dank musst du jetzt nicht mehr in diese schreckliche Hitlerjugend!«

Viele Wochen bekamen wir kein Lebenszeichen mehr von ihm, dann wurde er ganz überraschend aus der Gefangenschaft in Heilbronn entlassen.

Das erste Nachkriegsweihnachtsfest war natürlich ein recht armes, aber doch sehr glückliches, weil wir gesund und endlich durch keinen Krieg mehr bedroht in dem kärglichen Raum feiern konnten. Wir hatten von lieben Bauernfreunden einen kleinen Christbaum geschenkt bekommen und zusammen einen bescheidenen Weihnachtsschmuck gebastelt. Ein paar Kugeln steuerten meine Großmutter und unsere Vermieterin bei. Das Lametta machten wir aus den noch im Krieg eingesammelten Silberstreifen, die die feindlichen Bomben immer zur Störung des Radarsystems abgeworfen hatten.

Nach dem gemeinsamen Singen der schönen Weihnachtslieder fiel mir plötzlich ein Gedicht ein, das mir mein Vater aus dem Buch »Weihnacht« vorgelesen hatte, und ich sagte es mit lauter Stimme auf:

»Ich verkünde große Freude,

die euch widerfahren ist.

Denn geboren wurde heute

euer Heiland Jesu Christ.«

Mein Vater sah mich mit großen Augen an. »Das hast du dir noch gemerkt?«

»Freilich«, meinte ich und fügte etwas traurig hinzu: »Meinst du, Papa, wir bekommen das schöne Buch noch mal? Ich möchte doch nur zu gern erfahren, wie diese tolle Geschichte, die du mir vorzulesen begonnen hast, weitergeht.«

»Bestimmt«, tröstete mich mein Vater. »Aber es wird schon noch eine Weile dauern, bis wir wieder Bücher kaufen können. Ich werde jedenfalls mein Bestes tun, damit du das Buch vielleicht zum nächsten Christkindl bekommst. Und dann können wir es ja schon gemeinsam lesen, einmal du und einmal ich.«

Das erste Jahr verging sehr schnell. Mein Vater hatte bei einem früheren Angestellten eine kleine Stelle bekommen und fuhr jeden Tag von Erding nach Kirchasch etwa 15 km hin und zurück, mit einem uralten Rad, das er geschenkt bekommen hatte. Ich kann sagen, dass wir eigentlich nie Hunger hatten. Das lag an den vielen lieben Bauern, die halbtags bei meinem Vater gearbeitet hatten und ihren Dank für seine so freundliche Art ihnen gegenüber in gelegentlichen Besuchen mit Milch, Eiern, Butter usw. garnierten. Auch meine Tante Käthi und Onkel Jacob, die eine Bäckerei in München hatten, sorgten mit Semmeln, Brot, Mehl und ab und zu sogar mit Kuchen dafür, dass es uns gut ging. Natürlich bemühten sich meine Eltern rührend, dass ich auch einigermaßen gut gekleidet war, indem sie alte Jacken und Hosen von einer Erdinger Schneiderin in ein kleines Anzügerl für mich verwandeln ließen.

Gelegentlich brachte meine Mutter aus der durch den Krieg arg reduzierten Erdinger Pfarrbibliothek das eine oder andere Buch mit. Aber ein Buch war offensichtlich nicht auf Lager, der geliebte Karl May »Weihnacht«. Meine Mutter versuchte es in dem Erdinger Tauschgeschäft, in dem man gelegentlich, da ja das Geld wenig wert war, sogar noch ein paar Spielsachen eintauschen konnte. Aber auch da tauchte besagtes Buch nie auf.

Der Herbst kam, und ich erzählte alle daumenlang, dass ich, weil ich es mir...