Hoffmann Mythor 29: Die Straße des Bösen

1. Auflage 2015
ISBN: 978-3-8453-9781-8
Verlag: Perry Rhodan digital
Format: EPUB
Kopierschutz: Adobe DRM (»Systemvoraussetzungen)

E-Book, Deutsch, Band 29, 64 Seiten

Reihe: Mythor

Seit dem Tag der Wintersonnenwende, dem Tag der entscheidenden Schlacht, die auf dem Hochmoor von Dhuannin zwischen den Streitern der Lichtwelt und den Kräften des Dunkels ausgetragen wurde, sind Wochen vergangen. Mit der Unterstützung Drudins, des obersten Dämonenpriesters, der die Kräfte der Finsternis mobilisierte, haben die eroberungssüchtigen Caer über die Kämpfer der Lichtwelt triumphiert und die große Schlacht für sich entschieden. Damit halten Tod und Verderben ihren Einzug auch in solchen Ländern, die bisher vom Krieg verschont geblieben sind. Massen von Menschen, unter ihnen die demoralisierten Besiegten der Schlacht, streben in heilloser Flucht nach Süden, die Herzen von Trauer und Hass erfüllt. Auch Mythor, der junge Held der Lichtwelt, zieht südwärts. Er gibt noch lange nicht auf, sondern ist bereit, den Kampf gegen das Dunkel mit aller Kraft fortzuführen, zumal er auf seinem Weg vor sich noch einige Fixpunkte des Lichtboten weiß, von denen er sich Unterstützung erhofft. Gegenwärtig allerdings gerät Mythor mit seinen wenigen Gefährten in große Schwierigkeiten, denn sein Weg führt ihn über DIE STRASSE DES BÖSEN ...

Autoren/Hrsg.

Hoffmann, Horst

Leseproben

1.

Ein langgezogener Todesschrei zerriss die Stille, die sich über das Land gesenkt hatte. Jemand weinte.

Für Augenblicke riss das dichte Schneetreiben auf, das kurz nach Einbruch der Nacht und dem plötzlichen Abklingen der klirrenden Kälte eingesetzt hatte. Wankende Gestalten schälten sich schattenhaft aus dem Dunkel. Blutverkrustete Hände streckten sich dem Mann auf dem schwarzen Einhorn entgegen. Krieger verschiedener Stämme kamen näher und starrten den Reiter aus fieberglänzenden Augen an. Einige hatten noch ihre Schwerter in den Händen. Andere stützten sich gegenseitig. Sie waren halb erfroren, ausgemergelt, zerlumpt und krank im Geist, von unsagbaren Schrecken gezeichnet.

»Wasser!«, rief einer. »Gib mir Wasser!«

Die Hände streckten sich wie Klauen nach dem Hals des Einhorns aus. Das Tier scheute und tänzelte zurück.

»Reißt ihn herunter!«, schrie eine andere Stimme. »Schlachtet das Pferd!«

»Das ist kein Pferd! Seht ihr denn nicht, wer es ist?«

Ein Schatten flog heran. Mythor duckte sich blitzschnell und fing die Lanze im Flug. Er drehte sie, wollte sie zurückschleudern, doch ...

Vielleicht wäre der Tod das gnädigere Schicksal für diese Unglücklichen gewesen, die die Geisterreiter, die Runengabeln und die Moortoten überlebt hatten.

Wie viele waren gefallen, gestorben nicht im Kampf Mann gegen Mann, sondern durch die finsteren Kräfte der Schwarzen Magie? Wie viele streiften nun irrend umher oder lagen sterbend im Schnee, der kein Schnee war – kein Schnee, wie Mythor ihn jemals zuvor gesehen hatte? Er war rot, rot wie das Blut der Gefallenen. In dicken Flocken fiel er vom Himmel, zu Kristallen erstarrte Tränen, kristallgewordenes Licht, das von den Mächten der Finsternis besiegt worden war.

Die Schlacht war geschlagen, vielleicht das letzte große Aufbäumen der Lichtwelt gegen das Dunkel, die Macht der Dämonen. Und die Finsternis breitete sich aus, unaufhaltsam, trieb diejenigen, die noch frei waren in ihrem Denken, vor sich her, bis ...

»Zurück!«, schrie Mythor, als sich immer mehr gierige Hände nach ihm ausstreckten. »Kehrt heim in eure Länder und zu euren Stämmen!« Ein leichter Schenkeldruck, und Pandor bäumte sich schnaubend auf. Die Zerlumpten wichen zurück. Einen Söldner, der sich an seinem linken Bein festklammerte, stieß Mythor mit der Hand in den Schnee. »Ihr lebt! Habt ihr vergessen, wofür eure Kameraden fielen?«

»Lasst euch nicht blenden!«, schrie eine Stimme. »Er ist einer von denen, die uns ins Verderben schickten! Tötet ihn!«

»Ihr wisst nicht, was ihr sagt!«, entgegnete Mythor heftig. »Geht zu euren Frauen und Kindern! Die Schlacht ist verloren, aber der Kampf geht weiter!«

»Lieber wollen wir zu Sklaven werden, als noch einmal solches erleben! Du steckst mit ihnen im Bunde! Du hast uns an die Dämonen verkauft!«

Erschüttert trieb Mythor sein Reittier an. Erneut erhob sich der Schneesturm zu voller Heftigkeit, und der eisige Wind trieb dem Sohn des Kometen die roten Flocken ins Gesicht und zerrte an seinem Haar.

Hinter ihm verschwanden die Söldner im Gestöber. Das letzte, was Mythor von ihnen sah, waren Fäuste, die sie wütend in seine Richtung schüttelten.

»Verflucht sollst du sein! Niemals sollst du Frieden finden auf dieser Welt und niemals eingehen ins Reich der Heroen!«

Mythors Herz klopfte heftig. Er legte die Hände an Pandors Hals und ließ sich vornübergebeugt vom Einhorn tragen.

Irgendwo schrie ein Mensch in Todesangst. Pandor verfiel in einen leichten Galopp, doch der Schrei schien, vom Sturm getragen, Mythor zu verfolgen.

Er hatte alles getan, um die Schlacht zu verhindern, alles, um Graf Corian und die anderen Heerführer von der Aussichtslosigkeit des Kampfes zu überzeugen. Doch auch das konnte kein Trost für ihn sein, nicht angesichts des Elends, das ihm von allen Seiten entgegenschlug.

Die Sicht reichte kaum zwanzig Fuß weit. Immer wieder tauchten Versprengte vor Mythor auf. Immer wieder wich Pandor am Boden Liegenden aus. Schwerter und Schilde ragten aus dem Schnee. Arme streckten sich Mythor entgegen. Tote lagen aufeinandergeschichtet neben Männern, die keine Kraft mehr hatten zum Weitergehen, der Kälte und dem Wahnsinn hoffnungslos ausgeliefert. Mythor machte nicht halt. Er ritt ohne Orientierung durch die Nacht. Irgendwo nördlich von ihm musste das Hochmoor von Dhuannin liegen, im Osten die Yarl-Straße. Wohin sollte er sich wenden?

Er überließ es Pandor, die Richtung zu wählen.

Deprimierende Gedanken quälten Mythor, als er sich so tragen ließ. Irgendwo über ihm schrie der Schneefalke, und Harks Heulen war von Zeit zu Zeit durch das Brausen des Sturmes zu hören.

Dies alles um Mythor herum schien Niemandsland zu sein. Manchmal war es ihm, als ritte er geradewegs in eine Welt zwischen Sein und Nichtsein hinein, ohne Vergangenheit und ohne Zukunft.

Was sollte aus der Lichtwelt werden, nun, da ihr Widerstand gebrochen schien?

Waren die Heerscharen der Caer, geführt von ihren Priestern, bereits auf dem Vormarsch gen Süden und Osten?

War es recht, dass er, Mythor, noch lebte?

Bei dem Gedanken richtete er sich auf und starrte finsteren Blickes voraus. Pandor drehte den Kopf und wieherte leise, wie um ihn zu trösten, ihm zu sagen, dass das Licht noch nicht erloschen war, dass ein neuer Tag anbrechen würde und neue Aufgaben vor ihm lagen.

Mythor spürte seine Glieder kaum noch. Er musste sich bewegen. Er brachte den Kopf an Pandors Ohr und flüsterte etwas. Das Einhorn blieb stehen, scharrte aber unruhig mit den Vorderhufen im Schnee.

Eine Warnung?

Mythor saß ab. Er ging in die Knie. Seine Beine gehorchten ihm nicht. Es dauerte eine Weile, bis er spürte, wie sich wieder Wärme über seinen Körper ausbreitete. Mythor schlug mit den Armen und hauchte in die Hände.

Das Schneetreiben ließ wieder etwas nach. Erst jetzt bemerkte der Sohn des Kometen, dass sich Nebel über das Land gesenkt hatte, in den der Sturm gespenstische Schatten und Formen wirbelte.

War es recht, dass er noch lebte?

Zorn auf sich selbst stieg in ihm auf, als er vergeblich versuchte, die peinigenden Gedanken zu verdrängen. Wie so oft, wenn die Einsamkeit ihn zu erdrücken drohte, griff er unter sein Wams und zog das Pergament hervor.

»Fronja«, murmelte er, und als ob er ein Zauberwort gesagt hätte, frischte der Sturm auf und schien den Namen mit tausend schaurigen Stimmen zu wiederholen.

Mythor wischte die Flocken vom Pergament und betrachtete das Bildnis der unbekannten Schönen, die ihm vor Stunden so nahe gewesen war, wenn auch nur als Trugbild. Er hatte etwas von ihr gespürt, tief in seiner Seele. Etwas, das sein Herz wilde Sprünge machen ließ, das ihm Hoffnung machte und auch – Angst?

Angst wovor? Dass er niemals den Weg zu ihr finden könnte?

Obwohl es dunkel war, waren die vollkommenen Züge der Frau deutlich genug zu erkennen. Und plötzlich war es, als ob sich der Mund Fronjas bewegte, und die Augen auf dem Pergament schienen zu erstrahlen. Mythors Hände zitterten.

Reite voran, Mythor!, schien das Bild zu sagen. Reite und kämpfe! Die Lichtwelt braucht dich nun dringender als je zuvor! Glaube an dich!

Mythor steckte das Pergament, von plötzlicher Unruhe gepackt, zurück unters Wams. Fronja sollte ihn nicht so sehen, nicht, wie er jetzt war.

Er erschrak über seine Gedanken. Griff der Wahnsinn bereits nach ihm? Sah er Dinge, die nicht existierten?

Er hatte gelernt, dass es nichts gab, was unmöglich war. Aber Fronja sollte von Magie verschont bleiben. Was immer auch in dieser Welt geschah, sie musste davon verschont bleiben. Und wenn er schon nicht sie selbst vor den Grauen dieser finsteren Zeiten behüten konnte, dann doch wenigstens ihr Bildnis.

Mythor sprang auf den Rücken des Einhorns. Sofort setzte Pandor sich wieder in Bewegung. Schweigend zogen sie weiter, begleitet von Horus und Hark.

Es schneite nicht mehr. Wie eine Decke lag der frisch gefallene Schnee leicht leuchtend über dem Land. Nur noch hier und da war er rot gefärbt. Der Sturm ließ allmählich nach.

Mythor wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als er den hellen Schein vor sich sah. Er wollte Pandor zum Stehen bringen, doch das Einhorn trabte weiter.

Zwei Gestalten schälten sich schemenhaft aus dem Nebel.

»Zurück!«, rief eine weibliche Stimme. »Absitzen, Bursche, oder du spürst meine ...«

Mit einemmal vergaß Mythor die verlorene Schlacht, die Kälte und die Caer. Er sprang ab und landete direkt vor der Frau, die das Einhorn und ihn in diesem Augenblick erkannte.

»Mythor!«, rief sie aus. »Bei Erain und ...!«

Mythor war heran und nahm ihr das Breitschwert aus der Hand. Mit dem anderen Arm zog er sie fest an sich heran.

»Was lässt du mich spüren?«, rief er ausgelassen. »Deine Klinge?«

Buruna schlang die Arme um seinen Nacken und presste ihre Lippen auf die seinen. Als sie wieder zu Atem kam, flüsterte sie mit verführerischem Augenaufschlag:

»Ich weiß etwas Besseres ...«

»Später!« Mythor küsste sie noch einmal und sah, wie Burunas Begleiter, ein Ugaliener, den er noch nie gesehen hatte, ihn mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Befremden anstarrte.

Mythor wurde augenblicklich ernst. Es gab absolut keinen Grund zur Ausgelassenheit.

»Wo sind unsere Freunde?«, fragte er Buruna.

»Komm mit«, forderte sie ihn lächelnd auf. Sie nahm seine Hand. Pandor und der Krieger folgten ihnen. Horus' Schreie waren über dem Feuerschein zu hören, und eine nur zu gut bekannte Stimme jubilierte:

»O großes Glück! Wacht auf, ihr müden Knochen! Das ist Mythors Falke!«

Was dann...