Drawert Idylle, rückwärts

Gedichte aus drei Jahrzehnten
1. Auflage 2011
ISBN: 978-3-406-61264-0
Verlag: Verlag C. H. Beck GmbH & Co. KG
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, 273 Seiten

Der Band «Idylle, rückwärts» versammelt das Beste aus Kurt Drawerts bisherigen Gedichtbänden sowie neue Gedichte. Nach seinem großen, von der Kritik hoch gelobten Roman «Ich hielt meinen Schatten für einen anderen und grüßte» (2008) legt Kurt Drawert, der sich vor allem als Lyriker und Essayist auch international einen Namen gemacht hat und bereits jetzt zum Kanon der deutschen Literatur gehört, eine Auswahl seiner Gedichte aus drei Jahrzehnten vor. Ein wesentliches Thema der Gedichte ist, die Verlorenheit in der Welt als Verlust von Sprache zu beschreiben. Dabei bezieht seine ebenso lakonische wie erzählende, melancholisch grundierte oder ironisch überzeichnete Lyrik immer auch einen Standort der Kritik und flüchtet sich nicht in das reine Spiel der Zeichen. Zugleich schreibt Drawert die vielleicht schönsten Liebesgedichte der Gegenwartslyrik: «Ich wollte noch sagen, ich liebe dich,/ glaube ich,/ sehr,// aber da war mir der Hörer/ schon aus den Händen und auf die Kacheln/ des Bodens gefallen.// Doch ich mochte es,/ dir in der Ferne näher zu sein/ als in der Nähe die Ferne zu spüren,// hob das Telefon auf und versuchte/ das alles,/ alles noch einmal.» Drawerts Lyrik, in der das Private allgemein und das Allgemeine privat wird, vermag die Beschaffenheit und Befindlichkeit einer Gesellschaft aufzuspüren, die sich in einem radikalen Veränderungs- und Anpassungsprozess befindet, dessen Ausgang völlig offen ist.

Kurt Drawert wurde 1956 in Hennigsdorf (Brandenburg) geboren und lebt seit 1996 als Autor von Lyrik, Prosa und Dramatik in Darmstadt. Zuletzt erschien von ihm die Flaubert-Studie 'Emma. Ein Weg' (2005) und der Roman 'Ich hielt meinen Schatten für einen anderen und grüßte' (C. H. Beck, 2008). Besonders bekannt wurde er mit seiner seit 1987 veröffentlichten und in zahlreiche Sprachen übersetzten Lyrik: u.a. 'Privateigentum' (1989), 'Wo es war' (1996) und 'Frühjahrskollektion' (2002). Für seine Prosa wurde er ausgezeichnet u.a. mit dem 'Preis der Jürgen-Ponto-Stiftung', dem 'Uwe-Johnson- Preis' und dem 'Ingeborg-Bachmann-Preis', für seine Lyrik mit dem 'Leonce-und-Lena-Preis', dem 'Lyrikpreis Meran', dem 'Nikolaus-Lenau- Preis' und dem 'Rainer-Malkowski-Preis' der Bayerischen Akademie.

Autoren/Hrsg.

Drawert, Kurt

Inhaltsverzeichnis

1;Cover;1
2;Titel;3
3;Impressum;4
4;Motto;5
5;I: In den Fabriken (die 80er Jahre);7
5.1;Gedicht, als Brief angekommen, 15.7.1981;8
5.2;Im Rhythmus;9
5.3;Zu mir/für mich;10
5.4;Tagebuch;11
5.5;Zwischenzeitlich;12
5.6;Zu sagen die wenigen Dinge;13
5.7;Projektion;14
5.8;Schließe die Augen;15
5.9;Innenmuster;16
5.10;Zweite Inventur;17
5.11;Gedicht im Juni, Juli, August;19
5.12;Anwesenheit;24
5.13;März;25
5.14;Zu spät gekommen;26
5.15;Artig;27
5.16;Gehen. Kommen. Und gehen.;28
5.17;Abwesenheit;30
5.18;Positive Zahl;31
5.19;Zufällig;32
5.20;Unter uns gesagt;34
5.21;Ohne Ende;35
5.22;Außerhalb;36
5.23;Vom Gehen, und vom Zurückbleiben;37
5.24;Morgen, ohne dich;39
5.25;Ich muß das noch einmal sagen;40
5.26;Ohne Stimme;41
5.27;Personalpronomen;43
5.28;Spurenwechsel;44
5.29;Tief durchatmen;45
5.30;Stilles Bild;47
5.31;Mai;48
5.32;Romanze;50
5.33;Ein verlangsamter und ein beschleunigter Vorgang;51
5.34;Weg. Schritte.;52
5.35;Ziemlich froh;53
5.36;Mißglückt;54
5.37;Nichts Besonderes;55
5.38;Und überhaupt;56
5.39;Beschreib das nicht mehr;57
5.40;Im Klartext;58
5.41;Andere Arbeiter, ein anderer Herbst;60
5.42;Unterwegs – dann grenzüberschreitend;61
5.43;... am sinnvollen Ende der Wälder aber;62
6;II: Der letzte Hund der Geschichte (die 90er Jahre);63
6.1;… doch;64
6.2;Wo es war;65
6.3;Zustandsbeschreibung. Zwischenbericht.;66
6.4;Ortswechsel;68
6.5;Zum deutschen Liedgut;71
6.6;Mit Heine;72
6.7;Unterwegs;73
6.8;Das letzte Bild;74
6.9;Tauben in ortloser Landschaft;75
6.10;… aber das Thema;83
6.11;Näher kommen die Kriege;84
6.12;Sisyphos;85
6.13;… jedoch die Texte;86
6.14;Kaspar Hauser;87
6.15;Binnenreime. Endreime.;88
6.16;Heimatgedicht, C-Dur;90
6.17;Man kann nichts machen dagegen;91
6.18;… vielleicht sind wir alle;93
6.19;Vom Endprodukt her;94
6.20;Ein goldener Herbst. Erfolgreiche Zeiten.;96
6.21;Betriebsnachrichten. Intern.;98
6.22;So gehen die Unsterblichkeiten;99
6.23;Bleib sitzen;101
6.24;Museumsbesuche – ein enzyklopädischer Beitrag;102
6.25;Arten;104
6.26;Geständnis;107
6.27;… doch leer wie die Landschaft;115
6.28;Sonett;116
6.29;Frühling;117
6.30;Frühlingstag;118
6.31;Die Frucht;119
6.32;Leer und sehr blau;121
6.33;Momente;123
6.34;Frieden;124
7;III: Die Lust zu verschwinden im Körper der Texte;125
8;IV: Das Jahr 2000 findet statt / (offline);147
8.1;Just now, 99 am Ende;148
8.2;Vögel;150
8.3;Keine Zeit;151
8.4;Stiller Sonntag;152
8.5;«Der Wald.» Katalogtext und Ausstellungshinweis;153
8.6;Idylle, rückwärts;155
8.7;Koloskopie;157
8.8;Post;158
8.9;Leicht;159
8.10;Wie immer;160
8.11;Ich liebe Industriegebiete;161
8.12;Fit for fun;163
8.13;Subjekt 1 & 2;164
8.14;Töne;165
8.15;Nachbarschaften;166
8.16;Was passiert morgen?;167
8.17;Kontakte;168
8.18;Die Zeit, die stillsteht;169
8.19;Tod einer alten Frau;171
8.20;Zeit;173
8.21;Engel;174
8.22;Efeu;175
8.23;Anrufe;176
8.24;Orientierungslos;177
8.25;Mahnung der Engel;178
8.26;Mathematisch;179
8.27;Regen;180
8.28;Transsib. Trauma. Dante.;181
8.29;Aus dem Nachlaß eines Diktators;183
8.30;Revolutionen. Letzter Stand.;184
8.31;Zbigniew Herbert;185
8.32;Die Engel der Landstraße;188
8.33;Die Beskiden;190
8.34;Krakau. Rynek.;191
8.35;Letzte Tage in Bordeaux;192
8.36;Südlich von Arcachon – Feldpostkarte, im Februar 2001;194
8.37;Geld & Gedichte;196
8.38;klagelied (barock);198
8.39;Zwischen den Zeilen;200
8.40;Mein armer Sohn;201
8.41;Quiz;202
8.42;Geld;203
8.43;Traum der Verführung;204
8.44;Ich wollte noch sagen;205
8.45;Komm wieder, Traum;206
8.46;Aus;207
8.47;Blumenverkäufer;208
8.48;Gewöhnliche Reime;209
8.49;Wunder;210
8.50;Wintergedicht;212
9;V: Laufen. Traumtext.;213
10;VI: Jeder Tag kostet Geld / (Matrix America);219
10.1;Vom Ende der Poesie I-V;220
10.2;Er und ich;224
10.3;Keine schlechten Nachrichten;225
10.4;Kant;226
10.5;Geschichte;227
10.6;Dubai;228
10.7;Im Riesenrad;230
10.8;Tagende;231
10.9;SMS;232
10.10;Im Garten;233
10.11;Ich denke an dich;234
10.12;An einem Ort, später;235
10.13;Fünf Zeilen;236
10.14;Nach dem Sommer;237
10.15;Sylt. Eine Ansichtskarte.;238
10.16;Naturgedicht I-IV;240
10.17;Matrix America;246
10.17.1;I (Good luck am Natursee. Rückblende.);246
10.17.2;II (Die Mode. Der Schlachthof.);250
10.17.3;III (Fast alles Lügen, aber das macht nichts.);253
10.17.4;IV (Zwischentext. Liedhaft.);256
10.17.5;V (Ground Zero. Museum Workshop.);256
10.17.6;VI (Fabriken);257
10.17.7;VII (Livestream, at Oct., 3rd.);258
10.17.8;VIII (Brooklyn Bridge);258
10.17.9;IX (In Erwartung der Steine);260
10.17.10;X (Brighton Beach);263
11;Editorische Notiz;266
12;Inhalt;267
13;Zum Buch;273

Leseproben

II

Der letzte Hund der Geschichte
(die 90er Jahre)

… doch es muß auch eine Hinterlassenschaft geben,

die die Geschichte des Körpers,

auf die ich selbst einmal, denn das Vergessen

wird über die Erinnerung herrschen,

zurückgreifen kann wie auf eine Sammlung

fotografierten Empfindens, und die die Geschichte,

denn das innere Land

wird eine verfallene Burg sein

und keinen Namen mehr haben und betreten sein

von dir als einem Fremden

mit anderer Sprache, erklärt.

Wo es war

Ich wußte nicht mehr, wie wir uns trafen,

damals, in den Städten, in denen heute

die Hymnen verwaist

ihr Vaterland suchen. In den Ruinen

des letzten Krieges war eine friedliche,

vaterlose Stille zu finden.

Hier kam ich als Kind her, verstört,

hier ging es uns gut, hier war die Sprache

außerhalb des Körpers geblieben.

Später, an einer empfindlichen Stelle

der Biographie, brach, wie dem einen

die Stimme, dem anderen

das Rückgrat, erinnere dich,

mir war das Glück des Verstummens

gegeben, wo es war.

Wo es war, hat das Gras schon zu wuchern

begonnen. Die kleine Senke im Boden,

in der ich von Liebe geträumt haben muß,

ist mit Schotter gefüllt, Lachen von Flußtang

und Öl, zerdrückte Aluminiumdosen,

ein Brandfleck. Auch diese Erde

hat ihre Geschichte verleugnet. Schon lange

war es dunkel geworden, als ich noch immer

bewegungslos dastand. Was ich hörte,

war fremd. Was ich dachte. Und es war Tag.

Zustandsbeschreibung. Zwischenbericht.

Im sächsischen L., einer Stadt

im Auswurf der Zeiten,

habe ich nichts mehr

verloren. Gewonnen hab ich

die Einsicht vom Ende

der Herkunft. Was bleibt,

ist der Name

für meine vermutete

Person,

wie er auf amtlichen

Kopfbögen steht,

und daß mein linker Fuß

auf Dauer krank

und verpfuscht ist.

Da hilft auch die Freiheit

als geordnetes Rauschen

im Heizkörper nichts,

nichts hilft

der letzte schöne Weg

aller Dinge von gestern

in die Entsorgung,

nichts hilft die Gnade,

die Orte der Hinfälligkeit

zu vergessen.

Politisch betrachtet

meine ich bildlich gesprochen

schon lange nichts mehr,

und so sage ich klar:

meine Jahre bis heute

sind eine Schleifspur

gebrochener Schritte

aus oben beschriebenen Gründen

im anders grauen Sand.

Ortswechsel

Meine Freunde im Osten

verstehe ich

nicht mehr, im Landstrich

zwischen Hamme und Weser

kenne ich keinen.

Gelegentlich grüßt mich

der taubstumme Bauer

von gegenüber, oder ein Beamter

kommt auftragsgemäß

und überreicht,

was zu befürchten war,

mit lockerer Hand.

Nirgendwo bin ich angekommen.

Nirgendwo war ich zu Haus.

Das stelle ich fest

ohne Trauer. Was also

hole ich her,

wenn ich bleibe,

was sollte bleiben,

wo es jetzt ist.

Der Geruch nach nassem,

faulendem Holz

morscher Dielen

ist im Gedächtnis,

die Gespräche des Nachts

waren wertlos und sind schon

in alle Winde

verkauft. Voyeure

des besseren Wissens

sind wir gewesen, mit der

gesicherten Stille

des dauernden Winters

im Rücken, mit schönen Sätzen,

die irgendwo im Büro

eines kläglichen Amtes

zerbrachen.

Daran

schweigen sich lautstark

meine Freunde von gestern

heute vorbei,

denn schon wieder gilt es,

das falsche Wort

im rechten Moment

zu verpassen, den Startschuß,

das nächste Ziel abwärts.

Jetzt also spreche ich Klartext:

Ihr habt mich getäuscht. Ich

bin ein anderer gewesen

im Zentrum der beschädigten Jahre.

Doch wenn ich, für die Sekunde,

meinen Namen vergesse,

dann verstehe ich wohl

diesen Grabgang

der Sprache und möchte bedauern

und die Verwesung

allen Gewissens

milde betrachten,

so wie sich das Herbstlicht

am Abend sanft senkt

zwischen den Weiden

und die Dinge im Nebel

davongehn wie müde,

geschundene Tiere. Doch

ich verstehe es nicht.

Doch mein Körper

ist ruhig geworden,

und es grüßt mich

der gemiedene Bauer.

Zum deutschen Liedgut

Ich bin ganz von selber gegangen,

und fühlte mich doch wie vertrieben.

Ich bin sehr entschieden gegangen,

und wäre doch gern auch geblieben.

Ich wußte, ich müsse jetzt gehen,

kein Weg war ein Heimweg mir mehr.

Und doch blieb ich einmal noch stehen,

und Schnee lag schon hoch um mich her.

Was hatte ich hier noch zu suchen,

was hielt mich am lichtlosen Ort.

Die Liebe ging fort unter Buchen,

ich wollte ihr gültiges Wort.

Ich habe es nicht mehr gefunden

und habe auch nichts in der Hand.

Im Nebel ist alles verschwunden.

Wir hatten kein brauchbares Land.

Mit Heine

Dies Land, von dem die Rede geht,

es war einst nur in Mauern groß,

dies Land, von Lüge zugeweht,

ich glaubte schon, ich wär es los.

Ich glaubte schon, es wär entschieden,

daß wer nur geht, auch gut vergißt.

Doch war nun auch ein Ort gemieden,

der tief ins Fleisch gedrungen ist.

Als fremder Brief mit sieben Siegeln

ist mir im Herzen fern das Land.

Doch hinter allen starken Riegeln

ist mir sein Name eingebrannt.

Unterwegs

Wo immer ich bin, bin ich fremd.

Meine jeweils flüchtigen Freunde,

deren Namen ich jeweils vergaß,

erinnern sich, wenn wir uns treffen,

nicht meines Namens.

Ich erkläre mich neu,

von Ort zu Ort anders,

und fahre weiter.

Unterwegs dann wird die Geschichte,

die meinem Körper gehört,

zunehmend fremder vor der Geschichte,

die ich erzähle.

Abermals angekommen,

bin ich mir selbst fern.

Nur die Dinge im Koffer

sind noch aus einem Leben geblieben,

das ich geführt haben muß.

Sie erzählen ins Leere,

wann etwas war, und bleiben

zerbrechlich.

Das letzte Bild

Jetzt singen sie auf den Märkten

des Westens. Ich sah sie noch auf hohen Tribünen,

wir waren gerade verkleidet und spielten Pioniere im Land,

Adoptivenkel stolzer, russischer Folkloresoldaten.

Wie faules Obst von den Zweigen

stürzten später die Engel. Wer erwachsen genug war,

schaufelte die Gräber. Ihre Lieder änderten sich nicht.

Eine rote Nase aus Pappe aber vollendet das Bild

und erklärt, was die Texte verschweigen. Danke.

Tauben in ortloser Landschaft

Mein kleines, aufgeschlitztes Land

mit seiner textlosen Hymne –

begraben liegt es im Himmelreich

der Hunde, und modert,

und verendet nicht. Wie die gelben,

giftigen Tauben mit gedunsenen Leibern

in den faulenden Giebeln der Häuser,

wo sie hocken, kraftlos und ewig

auf den schwarzweißen Bergen

eigenen Kots, schaut es, gescheitert

an seinen historischen Siegen,

herab und verspricht sich

für einen siebenten Tag im Oktober

noch einmal. Diese gründliche Warnung

hat uns, als Mythos über Vergangenes,

schon aus den Schleusen der Zukunft

erreicht und läßt uns entstellt

ohne Gedächtnis hinter uns selber

zurück. Die Tauben aber, sie wollen,

doch sie können nicht sterben,

diese letzten, sprachlosen Zeugen

in den Ruinen der Republik.

Wie lebendig in gläsernen Särgen

des Vergessens bestattet,

sind sie sichtbar doch

in ihrer dauernden Krankheit,

und wo immer sie sind,

und wo immer man stolpert

und strauchelt und hinstürzt,

ist, eine Körperlänge unter uns,

ein Grab und ein Kreuzgang

in die Verliese dieser verpfuschten

Epoche, wo die rechtlosen Toten

ihren Weg durch die Finsternis gehn

im stummen, spurenlosen Schritt.

Und wie Hospitäler des Siechtums

am Rande der Städte liegen die Sätze

zur Erklärung des Niedergangs bereit,

weite gehobene Senken zur Entsorgung

von Biographien, Abwassergruben

der Sprache für die Chiffren einer

Verfehlung, wie sie staatlich

subventioniert war, im Untergrund

solcher neudeutschen Stunden,

die im Ehrgeiz der Pioniere beim Klang

von Schalmeien beschäftigt vergehn

und ihr grünes, grundverschmutztes Blut

in künftige Zeiten vergießen....

Über Autor(innen)

Kurt Drawert wurde 1956 in Hennigsdorf (Brandenburg) geboren und lebt seit 1996 als Autor von Lyrik, Prosa und Dramatik in Darmstadt. Zuletzt erschien von ihm die Flaubert-Studie „Emma. Ein Weg“ (2005) und der Roman „Ich hielt meinen Schatten für einen anderen und grüßte“ (C. H. Beck, 2008). Besonders bekannt wurde er mit seiner seit 1987 veröffentlichten und in zahlreiche Sprachen übersetzten Lyrik: u.a. „Privateigentum“ (1989), „Wo es war“ (1996) und „Frühjahrskollektion“ (2002). Für seine Prosa wurde er ausgezeichnet u.a. mit dem „Preis der Jürgen-Ponto-Stiftung“, dem „Uwe-Johnson- Preis“ und dem „Ingeborg-Bachmann-Preis“, für seine Lyrik mit dem „Leonce-und-Lena-Preis“, dem „Lyrikpreis Meran“, dem „Nikolaus-Lenau- Preis“ und dem „Rainer-Malkowski-Preis“ der Bayerischen Akademie.