Jones DIE PROPHEZEIUNG DER AZTEKEN (Joe Hawke 6)

Thriller, Abenteuer
1. Auflage 2023
ISBN: 978-3-95835-816-4
Verlag: Luzifer-Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 6 - ePub Watermark

E-Book, Deutsch, Band 6, 304 Seiten

Reihe: Joe Hawke

Während Joe Hawke versucht, eine alte Rechnung zu begleichen, stößt er auf ein Geheimnis, welches ihn und das ECHO-Team direkt in die Fänge ihres Erzfeindes treiben könnte. Doch zuvor findet er sich in einem Wettlauf gegen die Zeit wieder und muss seine Freunde durch eine tödliche Hetzjagd führen, um zu verhindern, dass die Hölle über die Welt hereinbricht. Von London über die Bibliothek des Vatikans bis in die tiefsten Dschungel Mexikos verfolgen Hawke und sein Team einen Gegner, der beabsichtigt, einen so alten wie mörderischen Kult wiederauferstehen zu lassen ...  Atemlose Action, verknüpft mit mythologischen Themen, und ein gehöriger Schuss Humor machen Rob Jones' Schatzjägerreihe zu einem absoluten Geheimtipp für Fans von James Rollins, Andy McDermott oder Clive Cussler. 

Rob Jones ist Autor mehrerer Bestseller auf dem Gebiet actionreicher Abenteuerunterhaltung und arbeitet derzeit an der Fortführung seiner 'Joe Hawke'- und 'Hunter-Files'-Serien. Der gebürtige Engländer lebt heute zusammen mit seiner Frau und seinen drei Kindern in Australien.

Autoren/Hrsg.

Jones, Rob

Weitere Mitwirkende

Seither, Madeleine

Leseproben

Prolog
  Joe Hawke hockte in der Dunkelheit und wartete darauf, dass sich eine Wolkenbank vor den Mond schob. Er war voll heute Nacht – ein blauer Mond – und beleuchtete die Landschaft wie ein Bühnenscheinwerfer. In der Ferne, irgendwo hinter sich, hörte er das Rauschen eines Baches, und weiter weg erklang das lange, tiefe Röhren eines Hirsches. Aber heute Abend jagte er kein Rotwild. Seine Beute war etwas weitaus Größeres. Hier oben in den schottischen Highlands herrschte eine düstere Schönheit, die ihm gefiel, aber manchmal konnte sie einem auch zusetzen, und heute Abend war das so. Seit Tagen war ein schwerer Sturm vom Atlantik herübergezogen und hatte die Gegend mit Regen und heulenden Winden gepeitscht. Er hatte diese Tage in einem Graben liegend verbracht, den er in den frühen Morgenstunden der ersten Nacht ausgehoben hatte, und die Sicherheitssysteme überwacht. Der Graben verlief von Norden nach Süden, um die Sommersonne gering zu halten, die selbst hier oben tagsüber ein Problem darstellen konnte. Er benutzte herabgefallene Äste aus dem Wald als Stützbalken und deckte ihn mit Torf und Moos ab. Der Rest war nichts weiter als ein Geduldsspiel, egal, wie das Wetter war. Er hatte nicht einmal in Erwägung gezogen, die Mission deswegen zu verschieben – der SBS tat solche Dinge nicht –, aber trotzdem war er froh gewesen, als er an diesem Morgen aufgewacht war und gesehen hatte, dass der Sturm abgeflaut war. Er zog eine Glock 22 aus einem Holster unter seiner Tarnjacke und legte den Daumenhebel um, um das Magazin auszuwerfen. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass es vollständig geladen war, schob er es wieder in den Griff und zog den Schlitten zurück. Als sich das Federlager vorwärts in Position bewegte, zog es automatisch eine Patrone von oben aus dem Magazin in die Kammer. Jetzt war die Waffe geladen und einsatzbereit. An der Glock gab es keine Sicherung, sobald sich eine scharfe Patrone im Patronenlager befand, also war jetzt Showtime. Er nutzte eine Überwachungslücke in der Kamera, kletterte mit Leichtigkeit über die Begrenzungsmauer und ließ sich vorsichtig auf den Kies auf der anderen Seite hinunter. Jetzt stand er am äußeren Rand eines beeindruckenden Buchsbaumlabyrinths, das die östlichen Formschnittrasen von Earlskeep Castle schmückte. Dies war der Stammsitz von James Stewart Sinclair Matheson, dem ehemaligen britischen Außenminister, und genau wie das Parabellumgeschoss in der öligen Kammer, hatte auch Joe Hawke etwas zu erledigen. Lautlos ging er im Zickzack über den Formschnittrasen und um das Labyrinth herum, bis er einen elegant gepflegten Krocketrasen erreichte. Nachdem er gewartet hatte, bis eine neue Wolke den Mond verdunkelte, joggte er über den Rasen und erreichte einen alten Taubenschlag, der aussah, als wäre er zu einem kleinen Gästehaus für Freunde oder Verwandte umgebaut worden. Wie hübsch. Von hier aus lief er in einen weitläufigen Apfelgarten, der ihm Schutz vor den Nebengebäuden im Innengelände des Schlosses bot. Das Schloss war ein beeindruckendes Beispiel für die Architektur des sechzehnten Jahrhunderts, 1545 von Sir Robert Sinclair erbaut, und hatte im Laufe seines langen, wendungsvollen Lebens viele bedeutende Persönlichkeiten der britischen Geschichte beherbergt, von Mary, der Königin der Schotten, bis hin zu Edward VIII, der es ein Mal für ein Wochenende besucht hatte, um auf Hirschjagd zu gehen und Baccarat zu spielen. Nichts davon bedeutete dem früheren SBS-Soldaten etwas, als er geduckt am äußeren Rand des viktorianischen Nutzgartens entlanglief. Er hatte nur eines im Sinn, wie immer bei solchen Missionen: rein und wieder raus. Ja, es war beeindruckend, aber wenn James Matheson glaubte, diese Schlossmauern könnten ihn vor seinem Schicksal bewahren, dann war er noch verblendeter, als Hawke ohnehin annahm. Während sich der englische ehemalige Elitesoldat lautlos durch die Schatten schob und seinem Ziel immer näher kam, bemühte er sich nach Kräften, nicht an seine Frau Liz zu denken, oder daran, dass Matheson ihren Mord befohlen hatte. Er bemühte sich nach Kräften, nicht daran zu denken, wie der alte Mann sie in den Flitterwochen auf den Straßen von Hanoi hatte abknallen lassen … wie dieser fiese alte Scheißkerl ihnen ihr Glück entrissen hatte, bevor es überhaupt begonnen hatte … doch ganz gleich, wie sehr er sich anstrengte, er konnte die Geister einfach nicht aus seinem Kopf fernhalten. Nichts war persönlicher als das, und er war hier, um die Rechnung zu begleichen. Die letzte Hürde war ein breiter Burggraben, zwar voll Wasser, aber nur zur Zierde. Mit Scheinanemonen und Seerosen bedeckt waren seine Verteidigungstage längst vorüber, und Hawke lief problemlos über die schmale Brücke zu den Hauptmauern des Schlosses. Er schlug ein kleines Fenster an der Außenmauer ein, kletterte hindurch und fand sich in einem Raum wieder, der wie ein ehemaliges Dienstbotenquartier aussah, jetzt aber eine der Küchen war. Er sah einen großen, mit Geschirr beladenen Tisch und die Überreste eines gebratenen Truthahns, der auf einem Metalltablett auf dem Herd stand. Wie gemütlich. Hawke wusste, wohin er gehen musste. Sobald er erfahren hatte, dass Matheson aus der Regierung ausgeschieden war und sich auf seinem schottischen Anwesen zur Ruhe gesetzt hatte, hatten seine Nachforschungen Fahrt aufgenommen. Es hatte nicht lange gedauert, die Grundrisse des Schlosses aus den verschiedenen Bauanträgen im Laufe der Jahre ausfindig zu machen, und dann hatte eine kurze Erkundung des Anwesens während der letzten Tage von seinem Graben aus verraten, welche Lichter nachts zuletzt gelöscht wurden. Ein Kinderspiel. Als er durch die Tür spähte, sah er einen langen, leeren Korridor. Dieser, das wusste er, würde schließlich zu dem kleinen, von dem von Matheson angestellten Sicherheitspersonal genutzten Raum führen. Er war weit genug von den Küchen entfernt, dass sie das Fenster nicht zerbrechen gehört hätten, aber nah genug, dass er in weniger als drei Minuten lautlosen Gangs durch die düsteren, mit Perserteppichen ausgelegten Korridore dort war. Es waren nur zwei Männer im Sicherheitsbüro. Beide dösten, weiche Bäuche in bequemen Stühlen, der eine mit einem Teller Bohnen und Pommes auf dem Schoß, der andere trug Apple-Ohrhörer. Hawke konnte nachempfinden, wie langweilig es aus einem Security-Blickwinkel hier oben sein musste, und dachte darüber nach, wie das die Dinge sowohl für ihn als auch für sie einfacher machte. Es würde ihnen keinen Spaß machen, von einem früheren SBS-Mitglied außer Gefecht gesetzt zu werden, und bei der Verteidigung eines Mistkerls wie Matheson verletzt zu werden, würde es noch weitaus schlimmer machen. Er wünschte ihnen süße Träume und setzte seinen Weg durch den Korridor fort, bis er das untere Ende der Dienstbotentreppe erreichte. An der Wandseite auf die Stufen auftretend, um zu vermeiden, dass sie unter seinem Gewicht knarrten, bewegte er sich langsam zum obersten Stockwerk, wo sich, wie er wusste, Mathesons Privatwohnung befand. Als er näher kam, konnte er das warme, behagliche Licht eines flackernden Feuers unter der Wohnungstür hervorleuchten sehen, und von drinnen hörte er den Klang von avantgardistischer Jazzmusik. So also entspannte sich James Matheson an einem Samstagabend … Er machte die Glock bereit, indem er geschickt einen Schalldämpfer auf den Lauf schraubte, und holte tief Luft. Er hatte lange darauf gewartet, und viele Menschen waren auf dem Weg dorthin gestorben. Viele anständige, unschuldige Menschen. Heute Abend würden sie alle gerächt werden, aber im Grunde ging es um seine Frau … die Frau, die er in Paddington kennengelernt hatte, während sie geduldig auf einen Zug wartete … die Frau, die er an der Küste in einer kleinen Familienzeremonie geheiratet hatte … die Frau, die er am ersten Tag ihrer Flitterwochen in Vietnam hatte sterben sehen – und all das, weil das Monster hinter dieser Tür ihren Tod befohlen hatte. Jetzt war es Zeit für Rache. Er trat die Tür auf und stürmte mit erhobener Waffe in den Raum. Sofort erblickte er Matheson: Er saß in einem ledernen Ohrensessel vor dem Kamin und hatte eine Decke mit Schottenmuster über den Beinen liegen. »Was zum Teufel?«, sagte der alte Mann und verdrehte sich unbehaglich im Sessel. »Wachen!« »Vergessen Sie die, und vergessen Sie auch diese beschissene Musik.« Hawke richtete die Pistole auf die Stereoanlage und feuerte einen einzelnen Schuss auf sie ab. Die Kugel riss den Deckel von der Anlage, und nach einer weißen Rauchwolke und einem Funkenregen herrschte Stille im Raum. Hawke schloss leise die Tür hinter sich und trat näher an Matheson heran. »Hände dahin, wo ich sie sehen kann, oder ich zerschieße eine Kniescheibe. Ihre Männer schlafen bei der Arbeit und werden Sie nicht hören, selbst wenn Sie um Hilfe schreien.« »Das bezweifle ich sehr!« »Sie können es ja versuchen. Es wird interessant, herauszufinden, ob die beiden übergewichtigen Trottel da unten fünf Stockwerke hochsteigen können, bevor ich auf diesen Abzug drücken und Ihnen den Kopf wegpusten kann.« Matheson überlegte kurz, doch dann breitete sich ein böses Lächeln auf seinem runzligen Gesicht aus. »Wissen Sie, ich wusste, dass Sie hier sind …« »Aber sicher.« »Natürlich nicht speziell Sie, aber ich wusste, dass jemand hier oben herumgeschlichen ist. Sie haben einen Laseralarm zwischen dem Taubenschlag und dem Obstgarten ausgelöst. Er wird hier oben und im Wachraum angezeigt. Ich wusste sofort, dass etwas...