Lauren Dirty Rowdy Thing - Weil ich dich will
1. Auflage 2016
ISBN: 978-3-95649-566-3
Verlag: MIRA Taschenbuch
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
E-Book, Deutsch, 304 Seiten
Reihe: MIRA Taschenbuch
ISBN: 978-3-95649-566-3
Verlag: MIRA Taschenbuch
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Eine kontrollierte College-Absolventin. Ein raubeiniger Kanadier. Ein schicksalhaftes Wiedersehen in San Diego ...
Harlow überlässt nichts dem Zufall. Das einzig Chaotische in ihrem Leben war die spontane Vegas-Blitz-Ehe mit dem umwerfenden Kanadier Finn, der ihr eine unvergessliche, wilde Nacht bescherte. Eigentlich hatte sie die Sache abgehakt, doch als eine familiäre Krise sie aus der Bahn zu werfen droht, kommt ihr Finns unverhoffter Besuch als Ablenkung gerade recht ...
Finn weiß, dass es starken Frauen wie Harlow guttut, im Bett einfach mal die Kontrolle abzugeben. Logisch, dass er seiner scharfen Ex die offenbar schmerzlich vermissten Höhepunkte spendiert, auch wenn er eigentlich gerade ganz andere Probleme hat. Aber wer sagt schon Nein zu sensationellem Sex ohne Verpflichtungen? Doch dann stellt Finn verblüfft fest, dass er mehr von Harlow will ...
'Witzig. Sexy. Fesselnd.'
The Autumn Review
'Ein verrücktes, wunderbares und überraschend realistisches Abenteuer.'
RT Book Reviews
'Diese heiße, süße Geschichte ist wie ein Schatz. Ich habe jedes Wort geliebt.'
Sylvia Day, New York Times Bestseller-Autorin der Crossfire-Serie
'Must-Read. Ich habe viel gelacht ...und bin oft errötet. Ich kann den nächsten Band in der Wild Seasons-Serie kaum erwarten!
Mandy Schreiner, USA Today
Hinter Christina Lauren steht das Autorinnenduo Christina Hobbs und Lauren Billings. Beide sind bekennende Liebesroman-Fans und schreiben seit 2009 gemeinsam. Getrennt durch den US-Staat Nevada, telefonieren sie mehrmals täglich miteinander und sind sich einig, dass die allerschönste Nagellackfarbe Rubinrot ist. Wenn sie die Wahl hätten, würden sie nur eins tun: den ganzen Tag vom San Clemente Pier in Kalifornien aus aufs Meer blicken.
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2. KAPITEL
FINN
I ch erinnere mich nicht, wann ich das letzte Mal auf einer Hausparty war, umgeben von einer Gruppe nerviger Twens, die im Begriff sind, sich die Kante zu geben. Ich bin kein Partygänger und nur deshalb gekommen, weil Ansel hier ist und weil unser letztes Wiedersehen in Vegas in einem völlig verrückten Hochzeitschaos endete. Aber irgendwie komme ich heute nicht in die Nähe meines Kumpels. Mit einem Drink in der Hand – ich bin zum ersten Mal seit Monaten ein bisschen angetrunken – stehe ich dicht genug vor Harlow Vega, um sie anfassen zu können.
Es überrascht mich nicht, dass wir so nah beieinanderstehen und dass ich sie wirklich gerne anfassen würde.
Was mich überrascht, ist, dass Harlow sich vom Partygeschehen zurückgezogen und mit Olivers Kiffer-Angestellten in der Küche herumgestanden hat. Trotz unserer Kurzehe in Vegas und unserer Sexnacht in Kanada muss ich gestehen, dass ich nicht besonders viel über sie weiß. Aber ich kenne Mädchen wie sie, die auf Partys aufs Ganze gehen, die auf den Tischen tanzen und es genießen, die Kerle verrückt zu machen.
„Warum stehst du hier herum und machst uns nicht beim Pokern fertig?“
Harlow zuckt mit den Schultern, legt mir die Hände an die Taille und schiebt mich ein Stück zur Seite, um einen der Hängeschränke zu öffnen. „Ich bin heute zu abgelenkt.“ Stirnrunzelnd schaut sie in den Schrank. „Was für ein Durcheinander. Oh Gott!“
„Willst du ihnen die Küche aufräumen, oder wie?“, frage ich lächelnd, als sie beginnt, die Gläser und Tassen umherzuschieben. „Während der Party?“
„Warum denn nicht?“
Ihr ebenmäßiges Gesicht umrahmen dunkle, kastanienbraune Haare, die sie sich hinter die Ohren schiebt, ehe sie sich nach dem obersten Regalbrett streckt und dabei ihren langen schönen Hals offenbart. Sofort stelle ich mir vor, wie ich sie vom Ohr bis zum Schlüsselbein mit Knutschflecken verziere.
„Heute Morgen hattest du den Kopf voll“, sage ich und trinke einen Schluck, meinen Blick auf ihre nackten Schultern gerichtet. „Heute Abend bist du abgelenkt.“
Sie nimmt zwei saubere Schnapsgläser aus dem Schrank und sieht mich schweigend an. Und nun erinnere ich mich an die Hitze ihrer seltsam hypnotischen Augen – mehr bernsteinfarben als braun – und an die Versuchung, die ihre vollen, sinnlichen Lippen auf mich ausüben. Sie blinzelt einmal, dann schraubt Harlow eine Tequilaflasche auf und füllt die beiden Gläser bis zum Rand.
„Nun, wie ich sehe, gelingt es Not-Joe mühelos, dich auf andere Gedanken zu bringen“, sage ich zu ihr, „aber du solltest es dir noch mal überlegen, ob du mit einem Kerl Tequila trinken willst, der einen gepiercten Penis hat.“ Als Oliver mir die Geschichte erzählt hatte, war ich ernsthaft beinahe an meinem Sandwich erstickt.
Harlow ist schon im Begriff, mir eines der Gläser zu reichen, aber dann hält sie inne. „Er hat … echt jetzt?“
„An zwei Stellen. In der Eichel und am Schaft.“
Sie blinzelt.
Ich lehne mich ein Stück zur Seite, und als ich sehe, wie Harlow mir auf den Mund starrt, beginnt meine Haut zu kribbeln. „Oliver zufolge geschehen ‚gewisse Dinge‘, wenn Not-Joe betrunken ist.“
Sie reißt den Blick von meinem Mund los, schaut zu mir auf und deutet mit dem Kinn nach draußen zum Esstisch, wo die Leute immer noch Karten spielen. „Dann schlägst du also vor, ich soll lieber Karten spielen mit Leuten, bei denen man nach jedem verlorenen Spiel als Strafe einen Clamato trinken muss?“
„Noch besser“, sage ich schaudernd, „Clamato gemischt mit Budweiser. Man nennt es chelada, und es ist inzwischen ziemlich warm.“
Sie zieht das gleiche Gesicht wie heute Morgen, als der Barista ihr den Pumpkin Spice Mocha anbot – völliges Entsetzen –, und dieses Getränk hat sie dann ja sogar bestellt. „Im Ernst? Jemand hat so ein widerliches Zeug zusammengeschüttet? Und es gibt tatsächlich Leute, die so was trinken?“
Lachend entgegne ich: „Wider besseres Wissen finde ich dich echt süß in der Rolle der Diva.“
Den Kopf zur Seite geneigt, die Augen weit aufgerissen, fragt sie: „Weil ich eine Mischung aus Bier, Tomatensaft und Muschelbrühe eklig finde, hältst du mich für eine Diva?“
Offenbar bin ich schon angetrunken genug, um eine Zeile aus dem einzigen Song einer Diva zu grölen, der mir im Moment einfällt: „I will always love you …“ Dann hebe ich mein Glas und leere es in einem Zug.
Harlow starrt mich an, als hätte ich den Verstand verloren, aber ich sehe, dass sie es lustig findet. Ein Lächeln liegt in ihren Augen, selbst als sie missbilligend ihre schöne Stirn runzelt. „Du kannst ums Verrecken nicht singen.“
Ich wische mir mit der Hand über den Mund und sage: „Das war noch gar nichts. Du solltest mich mal Klavier spielen hören.“
Sie zieht die Augen zusammen. „Hast du grade die Smiths zitiert?“
„Wow. Überrascht mich, dass du das kennst. Ist ja nicht gerade ein Sample aus einem P. Diddy-Song.“
Lachend sagt sie: „Du hast wirklich eine hohe Meinung von mir.“
„Stimmt.“ Der Tequila flutet in meinen Blutkreislauf; mir wird von innen nach außen heiß. Ich beuge mich ein Stück vor, um Harlow besser riechen zu können. Sie riecht immer irgendwie warm, ein bisschen erdig und süßlich. Nach Strand, Sonnenmilch und Geißblatt. In den letzten fünf Minuten habe ich mehr Worte mit ihr gewechselt, die nichts mit Sex zu tun haben, als während ihres gesamten Kanada-Besuchs, und es überrascht mich nicht nur, dass man mit ihr locker quatschen kann, sondern dass es mir Spaß macht. „Und meine Meinung von dir ist im steten Wandel, wo du jetzt nicht mehr nur ein schönes Gesicht zwischen meinen Beinen bist.“
„Du bist wirklich ein erstklassiger Scheißkerl, Finn Roberts.“
„Miteinander zu reden wirkt Wunder beim Erweitern unserer Horizonte.“
Sie nimmt ihren Tequila, spült ihn hinunter und schüttelt sich kurz, ehe sie sagt: „Nicht übermütig werden, Freundchen. Mir gefällt unser Arrangement.“
„Wir haben ein Arrangement?“
Sie nickt und schenkt uns die nächste Runde ein. „Entweder wir streiten oder wir vögeln. Ich glaube, ich bevorzuge Letzteres.“
„Da muss ich dir zustimmen.“
Als sie mir den nächsten Tequila reicht – mit Ansel habe ich bereits drei Biere getrunken –, frage ich: „Warum hast du mich eigentlich auf Vancouver Island besucht? Ich kam gar nicht dazu, dich das zu fragen, du hast ja die meiste Zeit auf meinem Gesicht gesessen. Dein Besuch kam ganz schön unerwartet.“
„Aber toll war er trotzdem, oder?“, fragt sie, die Brauen gehoben, als wüsste sie ganz genau, dass ich das niemals leugnen würde.
„Klar.“
Mit der Zunge befeuchtet sie die Stelle zwischen Daumen und Zeigefinger, schüttet etwas Salz darauf und sagt: „Du möchtest es wirklich wissen? Na schön: Ich war mir nicht sicher, ob ich meiner Erinnerung aus Vegas trauen konnte.“
„Du meinst, ob der Sex mit mir wirklich so gut war?“
„Genau.“
„War er“, versichere ich ihr.
„Das weiß ich jetzt auch.“ Sie leckt das Salz ab, trinkt den Tequila und schnappt sich ein Zitronenstück vom Küchentresen, saugt kurz daran, dann murmelt sie zwischen ihren feuchten geschürzten Lippen: „Schade nur, dass der Mann, dem der Penis gehört, so ein tragischer Loser ist.“
Ich nicke teilnahmsvoll. „Stimmt.“
„Ist lustig, mit dir zu reden“, sagt sie und tritt einen halben Schritt zurück, als würde sie mich zum ersten Mal richtig betrachten. Dann fügt sie an: „Wegen deiner unerwartet lockeren Art.“
„Du bist betrunken.“
Sie schnippt vor meinem Gesicht mit den Fingern. „Genau.
Es ist der Tequila, der es so lustig mit dir macht.“
Ich lache, streiche mir mit der Hand über den Mund. „Heute Abend scheinst du bessere Laune zu haben“, sage ich.
„Es gibt ein paar Sachen, die mich gerade sehr beschäftigen und an die ich nicht zu denken versuche. Außerdem“, sagt sie und hebt ihr leeres Glas, „das hier hilft immens.“
„Wie viele hattest du schon?“
„Genug, um nicht mehr so viel nachzudenken, und zu wenig, um überhaupt nicht mehr nachzudenken.“
Das ist eine ziemlich deprimierende Antwort für eine Frau, die ich die ganze Zeit für aufgekratzt, sexy und absolut unbesorgt gehalten hatte. Echt, ich weiß kaum etwas über Harlows Leben. Ich weiß, dass sie ein schönes, reiches Mädchen ist und dass wahrscheinlich eine ganze Reihe hübscher reicher Jungs vor ihrer Tür Schlange stehen. Ich weiß, dass sie Lola und Mia eine loyale Freundin ist, und weil sie offenkundig ein Mensch mit einem ausgeprägten Helfersyndrom ist, war sie die treibende Kraft hinter Ansels und Mias Versöhnung. Aber davon abgesehen weiß ich kaum etwas über sie. Ich weiß nicht einmal, was sie für einen Job hat … oder ob sie überhaupt arbeitet.
„Möchtest du dir irgendetwas von der Seele reden?“, biete ich ihr halbherzig an.
„Nein“, sagt sie und spült den nächsten Tequila hinunter.
In meiner Hosentasche vibriert das Telefon, und anstelle meines warmen, trunkenen Wohlbehagens tritt schlagartig ein Gefühl der Furcht. Ohne nachschauen zu müssen, weiß ich, dass dies die Nachricht ist, auf die ich gewartet habe. Zu Hause checkt mein jüngster Bruder, Levi, gerade das größte Boot unserer Flotte durch, die nach unserer Mutter benannte...
